Der Doktor für die Hitzewallungen, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Untersuchen Sie mich schnell
„Doktor, bitte untersuchen Sie mich schnell.“
Ich stand mit einer Terminliste in der Hand in der Tür der Praxis.
Auf der Liege meines Onkels lag eine Frau bäuchlings, als würde sie sich in ihr eigenes Bett legen.
Sie trug ein gelbes Kleid, das ihr bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, und hatte Hüften, die die halbe Liege einnahmen.
Sie sah mich nicht an. Ihr Gesicht war in ihren Arm gedrückt, und ihr langes Haar fiel über eine Schulter.
„Gnädige Frau, ich glaube, Sie haben sich ver—“
„Es ist ein chronisches Problem“, sagte sie mit gedämpfter Stimme. „Es macht mich seit Jahren verrückt.“
„Gern gebe ich Ihnen für morgen einen Termin bei Doktor Eusebio.“
„Doktor Eusebio ist mit einer neuen Hüfte in Bogotá. Das weiß ich schon.“
Mit der Terminliste in der Hand erstarrte ich.
„Ich bin nur der Neffe“, sagte ich. „Ich bin für den Empfang zuständig.“
„Aber Sie tragen den Kittel.“
Ich sah auf den weißen Kittel, den mein Onkel an einem Haken für mich zurückgelassen hatte.
Die Ärmel waren mir zu kurz.
Aber ich trug ihn schon seit drei Tagen, weil die Leute im Viertel Boston einen Mann ohne Kittel nicht ernst nehmen.
Alle nannten mich Doktor.
Zweimal sagte ich ihnen, dass ich keiner war, und beim dritten Mal fehlte mir schon die Kraft dazu.
„Gnädige Frau, ich bin kein Arzt“, sagte ich schließlich.
Die Frau hob eine Hand, ohne sich umzudrehen, und zog den Saum ihres Kleides bis zur Taille hoch.
Darunter trug sie einen kleinen schwarzen Spitzenstring, der kaum etwas von ihrem Arsch bedeckte.
Ich schluckte.
„Ich weiß, dass Sie keiner sind“, sagte sie. „Untersuchen Sie mich trotzdem.“
Dann tat sie es.
Sie legte die Hände an die Hüften und hakte die Finger in die kurze Hose, die sie unter dem Kleid trug.
Sie zog sie bis zu den Knien hinunter.
Ihre braune Haut glänzte im Licht der Neonröhre an der Decke.
Es war die weichste Haut, die ich je in meinem Leben gesehen hatte.
Und ich hatte seit vier Monaten niemanden mehr berührt.
„Mit allem Respekt“, sagte ich, und war selbst überrascht, wie rau meine Stimme klang, „Sie wissen, dass das völlig verrückt ist.“
„Ja.“
„Eine Patientin könnte hereinkommen.“
„Sie haben schon das Schild auf geschlossen gestellt. Ich habe es gesehen, als ich hereinkam.“
Das stimmte. Ich selbst hatte es vor fünf Minuten umgedreht.
„Was sind Ihre Symptome?“, fragte ich, weil mir nichts anderes einfiel.
Sie lachte, ein tiefes, heißes Lachen, das mir den Rücken hinunterlief.
„Hitzewallungen, Doktor. Chronisch. Jede Nacht steigen sie mir in die Beine, und nichts hilft dagegen.“
Ich legte die Terminliste auf den Schreibtisch.
Ich wusch mir am Waschbecken in der Ecke die Hände, denn an diesen Teil aus dem Studium erinnerte ich mich noch.
Als ich mich umdrehte, hatte sie die Beine ein wenig gespreizt.
Mit trockenem Mund trat ich an die Liege.
Ich legte eine Hand auf ihren Knöchel und ließ sie langsam an ihrer Wade hinaufgleiten.
Ihre Haut war warm und ein wenig schweißfeucht, wie die jedes Menschen in Barranquilla um vier Uhr nachmittags.
„Sie sind heiß“, sagte ich.
„Das habe ich Ihnen doch gesagt.“
„Sehr heiß.“
„Fahren Sie weiter nach oben, Doktor.“
Ich glitt an der Rückseite ihres Knies hinauf, und sie seufzte tief in das Papierlaken.
Mit beiden Daumen streichelte ich ihren Oberschenkel, nach außen, nach innen, und spürte, wie sich ihre Beine anspannten.
„Weiter oben.“
„Hier ist es ganz schön heiß“, sagte ich, und meine Handfläche lag direkt unter ihrem Arsch.
„Genau da.“
Ich packte ihren Arsch mit der ganzen Hand.
Er war fest und rund, füllte meine Handfläche aus, und sie drückte schamlos nach hinten, auf der Suche nach mehr.
Ich strich mit dem Daumen über die Spitzennaht und merkte, dass sie klatschnass war.
„Hier ist es feucht“, sagte ich.
„Ich weiß.“
„Das ist nicht normal.“
„Doktor, seien Sie nicht schüchtern.“
Mit zwei Fingern schob ich ihren String zur Seite.
Sie war nass, geschwollen, offen und so heiß, dass ich die Wärme an den Fingerspitzen spürte, noch bevor ich sie berührte.
Ganz langsam strich ich mit der Fingerspitze von oben nach unten über ihre Muschi.
Sie stieß ein Stöhnen aus, das man bis auf der Straße hören musste.
„O Gott.“
„Ich muss Sie untersuchen“, sagte ich.
„Tun Sie es.“
Ich schob einen Finger in sie, und sie verschluckte ihn gleich bis zur Hälfte.
Sie war eng und glitschig und zog sich um mich zusammen, als hätte sie jahrelang darauf gewartet, dass jemand in sie eindrang.
„Noch einen“, bat sie.
Ich schob den zweiten Finger hinein und begann, sie zu bewegen, langsam, nach oben gekrümmt.
Mit dem Daumen suchte ich ihre Klitoris und fand sie, hart wie ein Knopf.
„Genau so“, sagte sie, die Wange ans Papier gepresst. „Genau so. Fester.“
„Tut es hier weh?“
„Es tut nicht weh. Es brennt.“
Ich erhöhte das Tempo, und die Liege begann unter ihrem Körper zu knarren.
Sie packte mit beiden Händen die Ränder der Liege und hob die Hüften, um mich tiefer in sich aufzunehmen.
Mit der freien Hand schob ich ihr Kleid bis zum Rücken hoch und spreizte ihre Arschbacke, um sie zu sehen.
Ich sah meine Finger glänzend in sie hinein- und wieder herausgleiten und spürte, wie mein Schwanz in der Hose so hart wurde, dass es wehtat.
„Sag mir, dass ich nicht aufhören soll“, sagte ich, und ehe ich mich versah, duzte ich sie.
„Hör nicht auf“, keuchte sie. „Um alles in der Welt, hör nicht auf.“
Ich rieb sie mit dem Daumen in immer schnelleren Kreisen, und ihre Muschi zog sich um meine Finger zusammen.
„Doktor“, sagte sie abgehackt. „Doktor, ich komme gleich.“
„Komm.“
Sie kam mit einem erstickten Schrei, das Gesicht in ihren eigenen Arm gedrückt.
Ihre Beine zitterten so sehr, dass die Liege zwei Zentimeter über die Fliesen rutschte.
Ich spürte jeden ihrer Krämpfe an meinen Knöcheln.
Sie blieb eine ganze Weile reglos sitzen und atmete, als wäre sie gerannt.
Ich zog meine Hand langsam heraus, und sie stieß einen Laut des Bedauerns aus, bei dem ich selbst beinahe gekommen wäre.
Langsam drehte sie sich um und setzte sich auf die Untersuchungsliege. Ihr Kleid war an der Taille zerknittert, und ihr Haar klebte ihr an der Stirn.
Ihre Augen waren dunkelbraun, und unter dem linken hatte sie ein Muttermal.
Ich erkannte sie, sobald ich sie sah.
„Du“, sagte ich.
Sie lächelte schief und führte meine feuchten Finger an ihren Mund, um sie mit der Zunge sauber zu lecken.
„Sechs Monate“, sagte sie, zwischen einem Finger und dem nächsten. „Sechs Monate lang bist du mit den Pillen meines Mannes zu mir nach oben gekommen, Nicanor.“
Ich brachte kein Wort heraus.
„Du hast mich nie angesehen.“
„Ich …“
„Ich dagegen habe dich angesehen.“