Der Don schwängerte mich und entschied sich für die andere, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der Regen
An dem Tag, an dem Cesare Brandolini eine andere heiratete, schüttete es in Philadelphia wie aus Kübeln.
Ich stand auf dem Gehweg gegenüber der Kirche des heiligen Antonius, unter dem Vordach einer geschlossenen Bäckerei.
Über meinem cremefarbenen Kleid, das ich für meine eigene Hochzeit gekauft hatte, trug ich einen Regenmantel.
Meine Hochzeit sollte am darauffolgenden Samstag stattfinden.
Seine war heute.
Die Kirchentüren standen weit offen.
Von meinem Platz aus konnte ich den Altar sehen, die Kerzen, die weißen Blumen.
Und in der Mitte, mit dem Rücken zu mir, einen großen Mann im schwarzen Smoking und eine andere Frau in Weiß.
Dalila.
Meine Stiefschwester.
Sechsundzwanzig Jahre alt, blond gefärbte Haare, ein fünfmonatiger Bauch, den das Korsett nicht mehr verbergen konnte.
Mein Vater starb, als ich achtzehn war.
Ein Jahr später heiratete meine Mutter Arnaldo Marchetti, den Finanzchef der Brandolini-Familie.
Mit ihm kam Dalila.
Wir wuchsen wie Schwestern auf, obwohl wir keine waren, und teilten Tische, Geburtstage und Geheimnisse.
Ich lieh ihr meine Kleider, mein Zimmer und meine Tränen.
Diesen Monat nahm sie mir meinen Verlobten weg.
Eine Stunde zuvor hatte Cesare im Familiensaal vor den zwölf Capos gesprochen.
Ich war nicht dabei, aber meine Tante Rosaria erzählte mir am Telefon jedes einzelne Wort, während sie weinte.
„Nach den Regeln der Mafia“, hatte er mit steinerner Stimme gesagt, „ist nur die Frau, die mit mir das Hochzeitsritual vollzieht und den Segen der ganzen Familie erhält, meine rechtmäßige Ehefrau.“
„Nicoletta Ferraro war meine Verlobte. Aber Dalila Marchetti erwartet ein Kind von mir, und ich werde meine Pflicht erfüllen.“
Ich war nichts weiter als ein Versprechen ohne Ritual.
Dalila war die Pflicht.
In der Kirche hob der Priester die Hände.
Ich sah, wie sie die Ringe tauschten.
Cesare steckte Dalila einen goldenen Ring an den Finger.
Sie lachte, die Hände auf ihrem Bauch, und er küsste sie.
Es war ein kurzer Kuss, ohne Liebe.
Das tröstete mich nicht.
Diese Lippen hatte ich sechs Monate lang heimlich geküsst.
Währenddessen führte ich die Bücher seiner Familie, bügelte seine Hemden und sorgte dafür, dass sein Abendessen bereitstand.
Seit ich letzten Monat von Dalila erfahren hatte, hatte ich versucht, ihm zu erzählen, was ich wusste.
Er hörte mir nicht zu.
Er sagte, wir würden nach der Hochzeit darüber reden.
Nach der Hochzeit mit ihr.
Der Regen lief mir übers Gesicht, und ich wusste nicht, wie viel davon Regen war und wie viel nicht.
Ich sah dem Kuss zu, bis die Kirchturmuhr vier schlug.
Ich liebte ihn zehn Jahre lang.
Seit ich achtzehn war, als er mich bei der Beerdigung meines Vaters zum ersten Mal anlächelte.
Er war fünf Jahre älter als ich und abgebrühter als jeder andere. Er sagte, er würde auf mich aufpassen.
Ich liebte ihn, als er Don wurde und mich bat, seine Buchhalterin zu sein.
Ich liebte ihn, als er mir einen Opalring an den Finger steckte und sagte, wir wären für immer zusammen.
Und jetzt sah ich zu, wie er eine andere heiratete.
Ich legte die Hand auf meinen Bauch.
Die Bewegung kam ganz von selbst.
Vor zehn Tagen hatte ich in der Toilette eines Restaurants einen Schwangerschaftstest gemacht.
Zwei Striche.
Acht Wochen.
Ich hatte vorgehabt, es ihm heute Abend zu sagen, nach dem Familienessen, in einer Hotelsuite mit Blick auf den Fluss.
Ich hatte ein Paar winzige weiße Schühchen gekauft und trug sie in der Manteltasche.
Jetzt umklammerte ich sie mit meinen nassen Fingern.
Ich hatte es ihm nicht gesagt.
Ich würde es ihm auch nicht sagen.
Ein Mann, der vor zwölf Capos eine andere heiratet, verdient es nicht, davon zu erfahren.
Er verdient es nicht, dass man ihm erzählt, er werde ein Kind mit der Frau bekommen, die seine Hemden gebügelt hat.
Ich holte tief Luft.
Dort unter dem Vordach, mitten im Wolkenbruch, fasste ich einen Entschluss.
Ich würde ihn gehen lassen.
Nicht aus Stolz.
Denn wenn ein Mann sich vor allen für die andere entscheidet, gibt es nichts mehr zu retten.
Ich drehte mich um und ging den Gehweg entlang zur Taxihaltestelle.
Niemand in der Kirche sah mich gehen.
Außer einer schwarz gekleideten alten Frau, die in der letzten Reihe saß und einen Gehstock in den Händen hielt.
Sie drehte genau im richtigen Moment den Kopf und sah mich durch den Regen hindurch unverwandt an.
Nonna Assunta.
Die Großmutter des Don.
Ihre schwarzen Augen folgten mir, bis ich um die Ecke bog.
Im Taxi lehnte ich den Kopf gegen die Scheibe.
Ich nahm mein Handy heraus und schrieb meinem Anwalt eine kurze Nachricht.
„Bereite die Auflösung der Verlobung vor. Und kauf mir ein Ticket ohne Rückfahrt.“
Dann legte ich mir wieder die Hand auf den Bauch.
„Wir beide gegen den Rest der Welt“, flüsterte ich.