Der Name, den sie mit Blut schrieb, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Das Buch der Namen
Ich erwachte mit einem silbernen Pfahl, der in meinem Herzen steckte.
Das war das Erste, was ich spürte.
Dann kam die Decke.
Eine Decke aus schwarzen Balken, mit goldenen Spinnweben und einem erloschenen Kronleuchter.
Ich fuhr hoch und legte die Hand auf meine Brust.
Da war kein Pfahl.
Da war kein Blut.
Mein Herz, seit zweihundert Jahren reglos, schlug nicht.
Doch mein Körper erinnerte sich an den Schmerz.
Jede Faser erinnerte sich daran, wie es sich angefühlt hatte zu sterben.
Ich saß auf der Bettkante in meinem alten Zimmer im Ostturm des Mondsaals.
Ich trug ein weißes Nachthemd, das ich seit hundert Jahren nicht mehr angehabt hatte.
Auf dem Frisiertisch spiegelte eine silberne Mondscheibe mein Gesicht.
Sechsundzwanzig Jahre alt, dunkles Haar, graue Augen.
Die gleichen Augenringe wie immer.
Und keine einzige Narbe.
In der Nacht vor meinem Tod hatte ich Narben am Hals, an den Händen und auf dem Rücken.
Die Narben, die hundert Jahre davon hinterlassen, jemandes Schatten zu sein.
Ich stand auf.
Ich ging zum Fenster.
Unten im Hof hängten die Diener Laternen für das Ritual auf.
Ich erkannte sie alle.
Das Blutritual.
In dieser Nacht, um Mitternacht, würde die Auserwählte von Prinz Ansgar Valmont ihren Namen in das Buch der Namen schreiben.
Es war der Blutbund.
Die Gefährtin.
Die Gemahlin.
Diejenige, die für alle Ewigkeit spüren würde, was er spürte, und von der er alles spüren würde.
Beim ersten Mal war ich diese Vampirin gewesen.
Ich hatte vierzig Jahre lang von diesem Tag geträumt.
Seit jener Nacht, in der man mich dem Prinzen vorgestellt hatte und er mir ohne ein Lächeln sagte, ich hätte die Augen einer Bibliothek.
Und ich hatte es geschafft.
Ich war Ansgar Valmonts Gemahlin geworden.
Ich hatte hundert Jahre an seiner Seite gelebt.
Hundert Jahre an langen Tafeln, bei Hof, in Salons, in diplomatischen Kriegen.
Hundert Jahre lang hatte ich das Gefühl gehabt, überflüssig zu sein.
Denn da war noch eine andere.
Sie hieß Calista Roth.
Sie war blond, fröhlich, hatte ein süßes Lächeln und kleine Hände.
Und sie war die Frau, die Ansgar, ohne es selbst zu wissen, vergötterte.
Die er bei jedem Treffen beschützte.
Die er ansah, wenn er glaubte, ich sähe es nicht.
Ich hatte alles getan, was ich konnte, um ihm zu genügen.
Ich schrieb ihm Briefe, wenn er im Hunger versank.
Ich bereitete ihm Blutwein zu, wenn er nicht schlafen konnte.
Ich vertuschte seine Fehler vor dem Rat.
Und in der Nacht des Sonnwendballs drangen die Vampirjäger mit ihren Silberpfählen ein.
Ich sah, wie mein Mann davonlief.
Er lief an mir vorbei, ohne mich anzusehen.
Er rannte zu Calista, die blutend auf dem Boden lag.
Ich sank mit einem Pfahl in der Brust auf die Knie.
Ich flüsterte seinen Namen.
Er drehte sich nicht um.
Ich schloss die Augen.
Und erwachte hier.
Ich blieb vor dem Fenster stehen, die Stirn gegen die eiskalte Scheibe gepresst.
Ich dachte: Das ist kein Traum.
Ich dachte: Man hat mir die Nacht des Rituals noch einmal geschenkt.
Ich dachte: Was mache ich damit?
Ich zögerte nicht lange.
Ich zog das dunkle Kleid für besondere Anlässe an, steckte mein Haar hoch und ging mit festen Schritten die Treppe des Turms hinunter.
Der Mondsaal war voller Menschen.
Dreihundert Vampire vom Hof warteten neben dem steinernen Altar, in Samtumhänge gekleidet und mit Kristallkelchen in den Händen.
In der Mitte lag auf einem Ebenholzständer das Buch der Namen.
Ein gewaltiger Band mit schwarzen Einbänden und Pergamentseiten.
Daneben lagen ein kleines Silbermesser und eine Kristallschale.
Ansgar stand neben dem Altar.
Groß, mit schulterlangem schwarzem Haar, einem dunkelblauen Umhang und Augen wie Eis.
Er sah mich an, als ich hereinkam.
Mit seiner üblichen Kälte.
Mit seinem versteinerten Gesichtsausdruck.
Es tat weh, ihn zu sehen, auch wenn ich nicht wollte, dass es wehtat.
Der Zeremonienmeister schlug dreimal mit seinem Stab auf den Boden.
„Eure Hoheit, es ist so weit.“
Ansgar nickte.
„Die Auserwählte möge vortreten“, sagte der Zeremonienmeister.
Ich machte einen Schritt.
Ansgar reichte mir förmlich die Hand.
Ich lehnte sie mit einer Kopfneigung ab.
Ein Raunen ging durch den Saal.
Ich durchquerte den Saal allein und ging zum Ständer.
Ich nahm das Messer.
Ich schnitt mir sauber in die Fingerkuppe.
Das Blut tropfte dunkel und dickflüssig in die Schale.
Ansgar sah mich neugierig an.
Ich tauchte die Feder in mein Blut.
Ich schlug das Buch bei der ersten leeren Seite auf.
Und schrieb mit sicherer Hand einen Namen.
Es war nicht mein eigener.