Der Hengst mit den drei Eiern, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Körperliche Behandlung
„Da ich dich nicht mit dem Verstand heilen kann, Lalo, muss ich die Behandlung wohl körperlich beginnen.“
Das sagte mir Dr. Valentina Dávalos und klappte dabei meine Akte zu.
Sie sagte es mit derselben Stimme, mit der sie mir geraten hatte, tief durchzuatmen, meine Gedanken aufzuschreiben und mich nicht länger mit anderen Männern zu vergleichen.
Ich saß im Ledersessel ihres Behandlungszimmers, die Hände zwischen den Knien und die Ohren glühend heiß.
Schon seit sechs Donnerstagen saß ich in diesem Sessel.
Sechs Wochen lang hatte ich über meine Mutter gesprochen, über meine Werkstatt, meine Ex und die drei Eier zwischen meinen Beinen.
Ja, drei.
Ich bin so geboren.
Polyorchidie, sagen die Ärzte leise.
Ein zusätzlicher Hoden auf der linken Seite, klein, harmlos, per Ultraschall bestätigt.
Er tat nicht weh.
Er störte mich nicht.
Was mich störte, war mein Kopf.
Denn die letzte Frau, die ihn gesehen hatte, lachte.
Sie hieß Jessenia, war siebenundzwanzig und hatte die schärfste Zunge von Quito.
Sie lachte und sagte etwas, das ich mir seit vierzehn Monaten nicht aus dem Kopf schlagen konnte.
Seit jener Nacht hatte mich keine Frau mehr nackt gesehen.
Und mein Schwanz, dieser verdammte Verräter, war auch nie wieder steif geworden, wenn jemand zusah.
„Körperlich wie?“, fragte ich und schluckte.
Die Ärztin stand vom Schreibtisch auf.
Sie war sechsunddreißig, hatte langes, dunkelbraunes Haar, eine schwarze Brille mit Kunststoffgestell und honigfarbene Augen, die mich jeden Donnerstag ins Schwitzen brachten.
Unter dem weißen Kittel zeichneten sich ihre breiten Hüften und eine Taille ab, die in kein ernstes Gespräch gehörte.
„Komm zur Liege.“
„Sie und ich?“
„Du und ich.“
„Doktor, ich weiß nicht, ob ich …“
„Lalo.“ Sie blieb vor mir stehen. „Wir reden seit sechs Wochen miteinander. Du sagst, du weißt, was los ist. Du verstehst es. Du kannst es perfekt wiederholen.“ Sie hielt meinem Blick stand. „Und trotzdem geht es nicht. Der Körper lernt auf andere Weise.“
Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte.
Sie ging hinüber zur Liege am anderen Ende des Zimmers, die mit weißem Papier bedeckt war.
Sie blieb daneben stehen.
Und dann tat sie etwas, das in keiner meiner Fantasien und auch in meinen schlimmsten Albträumen vorkam.
Sie schob die Hände unter ihren Rock.
Sie zog ihr Höschen aus.
Sie legte es auf den Stuhl, klein und aus schwarzer Spitze.
Sie setzte sich auf die Liege.
Sie legte sich hin.
Sie spreizte die Beine, den Rock über die Hüften gerafft, und im kalten Licht des Behandlungszimmers sah ich eine halb rasierte, glänzende, wunderschöne Fotze, die mir den Atem raubte.
Mit einem Finger winkte sie mich heran und lächelte kokett, ganz entgegen dem, was jedes medizinische Handbuch empfehlen würde.
„Komm her.“
Ich stand auf.
Meine Beine gehorchten mir nicht.
Wie ein Schlafwandler durchquerte ich das Behandlungszimmer.
Ich erreichte das Fußende der Liege.
„Doktor, ich …“
„Kein Sie.“
„Wie bitte?“
„Kein Sie, Lalo. Hier nennst du mich Valentina.“
„Valentina.“
„Besser.“
Sie nahm meine Hand.
Sie führte sie zu ihrem Knie.
Ihre Haut war warm und weich.
„Höher“, flüsterte sie.
Ich fuhr höher.
Meine Finger strichen über die Innenseite ihres Oberschenkels, rau von all dem Fett und den Schraubenschlüsseln, und sie zuckte zusammen.
„Was für Hände du hast.“
„Mechanikerhände.“
„Das sehe ich.“ Sie schloss die Augen. „Weiter.“
Ich erreichte das Ende ihres Oberschenkels.
Ich erstarrte. Meine Fingerspitzen waren nur einen Millimeter von ihrer Wärme entfernt.
Sie öffnete die Augen.
„Berühr mich.“
„Ich weiß nicht, ob …“
„Denk nicht nach. Genau das ist das Problem.“
Ich berührte sie.
Nur ganz leicht, von oben nach unten.
Sie stieß einen langen Seufzer aus, und unter meinen Fingern spürte ich, wie nass sie war.
Sie war heiß, glitschig, lebendig.
Etwas regte sich in meiner Hose.
Ein Kribbeln, ein Ziehen.
Etwas, das ich seit vierzehn Monaten nicht mehr gespürt hatte.
Valentina bemerkte es.
Ihr Blick wanderte zu meinem Hosenschlitz.
„Lalo.“
„Ja?“
„Schau hin.“
Ich sah hin.
Unter meiner Mechanikerhose zeichnete sich eine Beule ab.
Hart.
Prall.
Echt.
Meine Augen füllten sich mit Tränen, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.
„Ich dachte, das geht nicht mehr.“
„Ich weiß.“ Sie lächelte zärtlich. „Das dachte ich auch für dich.“
„Und jetzt?“
„Jetzt geht die Behandlung weiter.“
Sie packte mich am Hemd und zog mich zu sich.
Sie küsste mich.
Es war ein Ärztinnenkuss, fest, nach Minze und Kaffee schmeckend.
Meine Zunge fand ihre, und meine Hände wanderten wie von selbst zu ihrer Taille.
„Zieh dein Hemd aus“, befahl sie an meinem Mund.
Ich gehorchte.
Sie selbst öffnete meinen Gürtel, den Hosenknopf und den Reißverschluss.
Sie schob die Hand hinein.
Als sie mich umfasste, schrie ich auf.
„Pssst.“
„Tut mir leid.“
„Dafür musst du dich nicht entschuldigen.“
Sie holte meinen Schwanz heraus.
Sie streichelte ihn langsam, mit kühlen, sicheren Fingern, und betrachtete ihn mit einer klinischen Aufmerksamkeit, die mich beinahe zum Lachen brachte.
„Er ist sehr schön“, sagte sie.
„Sag das nicht.“
„Das ist eine fachliche Einschätzung.“
Sie umfasste ihn an der Wurzel und strich mit der offenen Hand nach oben. Das Vergnügen war so intensiv, dass ich mich am Rand der Liege festhalten musste.
Mit der anderen Hand zog sie meine Hose noch ein Stück weiter herunter.
Sie legte meine Eier frei.
Alle drei.
Ich spannte mich auf der Stelle an.
Ich wartete auf ihr Lachen.
Ich wartete auf das peinliche Schweigen.
Sie sah sie sich ganz ruhig an.
Dann berührte sie sie.
Mit den Fingerspitzen, eine nach der anderen, unendlich sanft.
„Wie schön sie sind“, flüsterte sie.
Ein Schluchzen entfuhr mir.
Nicht aus Traurigkeit.
Wegen etwas anderem, etwas Seltsamerem.
„Du lügst mich an.“
„Ich bin deine Ärztin.“ Sie hob den Blick. „Über Anatomie lüge ich nicht.“
Sie streichelte mich weiter, und ich brachte kein Wort mehr heraus.
Ich schloss die Augen.
Ich ließ es geschehen.
Ihre Hand glitt auf und ab, während die andere meine Eier warm in der Hand hielt, und ich atmete wie ein Blasebalg.
„Valentina.“
„Ja?“
„Wenn du so weitermachst …“
„Noch nicht.“
Sie hielt inne.
Ich öffnete die Augen.
Sie hatte sich wieder zurückgelehnt und sah mich mit gespreizten Beinen und gerötetem Gesicht an.
„Komm erst mal her.“
„Wohin?“
„Hierher.“
Sie deutete zwischen ihre Beine.
Nervös beugte ich mich vor, die Knie zitterten, und stützte die Hände neben ihrem Körper ab.
Da klopfte jemand an die Tür.
Dreimal hart.
Und vom Flur her erklang die Stimme eines älteren Mannes.
„Valentina, bist du da? Ich muss mit dir reden.“
Sie erstarrte.
Ich auch.
Mit dem Schwanz draußen und der Hose auf halber Höhe der Beine sah ich sie an.
Sie hielt mir die Hand vor den Mund und flüsterte leise, ohne die Lippen zu bewegen:
„Es ist der Direktor.“