Sie entdeckt ihre Mafiafamilie – und muss den Vater ihres Kindes verheimlichen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Eröffnung
Mein Großvater brachte fünfzehn Menschen zum Schweigen, indem er einmal mit seinem Glas klopfte.
Es war der zweite Samstag im Januar, im großen Saal der Villa an der Corniche in Marseille.
Draußen war das Meer schwarz.
Drinnen war der lange Tisch für die fünfzehn Gomez gedeckt, und seit meiner Kindheit hatte mir kein einziges Mal jemand erklärt, warum man einen Korb für die Handys aufstellte.
Ich hatte gerade meins in den Korb gelegt, zusammen mit dem Schwangerschaftstest, den ich in der Tasche meines Kleides versteckt hatte.
Zwei rosa Striche.
Heute Morgen hatte ich den Test zur Sicherheit noch einmal gemacht.
Zehn Wochen.
Der Vater, ein vierzigjähriger Mann, den ich zwei Monate lang geliebt hatte, ohne je seinen Nachnamen zu erfahren, wusste von nichts.
Er hatte gesagt, er heiße Damiano und arbeite im Importgeschäft, und ich hatte nicht weiter nachgefragt.
Seit drei Wochen hatte ich auf keine seiner Nachrichten geantwortet, weil ich nicht wusste, was ich ihm sagen sollte.
Seine letzten Nachrichten bewahrte ich auf, ohne sie zu öffnen.
Ich heiße Élise Gomez, bin seit September achtzehn und studiere im zweiten Jahr Psychologie.
In dieser Familie bin ich die Jüngste, die zuhört und nichts sagt.
An diesem Abend hörte ich besser zu als je zuvor.
„Meine Kinder“, sagte Alberto.
Er war fünfundsiebzig, hielt den Rücken gerade und hatte Hände, die niemand je hatte zittern sehen.
Alle senkten den Blick, sogar mein Onkel, der jeden anschreit.
„Bei uns erfährt man am Abend der Eröffnung, in dem Jahr, in dem man achtzehn wird, die Wahrheit“, sagte mein Großvater.
„Deine Cousins haben sie alle vor dir erfahren.“
Er sah mich an.
„Élise ist die Letzte. Heute Abend ist die Familie vollständig.“
Ich suchte den Blick meiner Mutter.
Sie starrte auf die Tischdecke.
Mein Glas war bereits gefüllt.
Die anderen hatten Rotwein darin, ich Traubensaft, der schon vor meiner Ankunft hingestellt worden war.
Ich dachte, das sei Tradition für die Jüngste, und fragte nicht nach.
„Unsere Familie verkauft keine Boote“, fuhr Alberto fort, „auch wenn es in den Papieren so steht.“
Mein Cousin Lucas lächelte in sein Glas.
Er war fünfundzwanzig, hatte Schultern wie ein Schrank und hatte mir einmal gesagt, ich sei in einer Schlägerei zu nichts zu gebrauchen.
„Seit vierzig Jahren sind wir die Mafia des Hafens von Marseille“, sagte Alberto, ohne die Stimme zu erheben.
„Jeder von euch tritt mit achtzehn ein. Jeder von euch hat seinen Platz.“
Ich wartete auf Gelächter.
Niemand lachte.
Meine Cousine Inès, dreiundzwanzig und immer mit einer Antwort parat, ließ einen Finger an ihrem Glas entlanggleiten.
Sie sah mich nicht an.
„Das ist ein Scherz“, sagte ich.
„Nein“, antwortete meine Mutter leise.
Ich hatte das Gefühl, der Saal hätte sich einen Schritt nach links bewegt, während ich auf der Stelle stehen geblieben war.
Mein Vater, mein Onkel, meine Tanten: Sie wussten es alle.
Seit achtzehn Jahren hatte man mir sonntags Crêpes gemacht, nach meinen Noten gefragt und mich zum Bahnhof gebracht.
Und jeden Sonntag hatten sie Bescheid gewusst.
„Ich bin alt“, fuhr Alberto fort. „Ein Don stirbt nicht im eigenen Bett, aber ich werde es versuchen.“
Jemand hustete.
„Es ist an der Zeit, meinen Nachfolger zu wählen. Es gibt sechs Enkel und nur einen Platz.“
Er ließ eine Pause entstehen.
„Ihr werdet in fünf Prüfungen bewertet: Kampf, Autorität, Intelligenz, Improvisation und Diplomatie – sowohl mit unseren Verbündeten als auch mit unseren Feinden.“
„Wer gewinnt, führt alles. Die anderen gehorchen.“
„Für jede Prüfung gibt es Punkte, und nur ich werde sie zählen.“
Niemand fragte, wie.
Lucas legte beide Hände flach auf den Tisch, wie jemand, der bereits gewonnen hat.
Inès hob das Kinn.
Und ich dachte an meinen Bauch.
Ich konnte nicht anders.
Ich legte keine Hand darauf.
„Ich will ablehnen“, sagte ich.
Meine Stimme zitterte, aber die Worte kamen heraus.
Alberto rührte sich nicht.
„Man lehnt nicht ab, Élise. Nicht in dieser Familie.“
„Dann gehe ich.“
„Das kannst du“, sagte er. „An dem Tag, an dem du alles verloren hast, was man dir gegeben hat. Dein Studium, dein Zimmer, die Miete deiner Mutter.“
Ich wandte mich zu ihr um.
Sie weinte lautlos.
Niemand verteidigte mich.
Weder mein Vater, der woanders hinsah, noch mein Onkel, noch die Tanten, die mir die Haare geflochten hatten, als ich sechs war.
Zum ersten Mal spürte ich, wie sich etwas in mir aufrichtete.
Zum ersten Mal geschah mir das bei ihnen.
„Und wenn ich nicht mitmache?“
„Dann sind es Lucas oder Inès“, sagte Alberto, „und du wirst ihnen gehorchen.“
Ich sah Lucas an, der lächelte.
Ich dachte an mein Kind und daran, was dieses Lächeln eines Tages mit ihm machen würde.
Ich stand auf.
„Ich mache mit“, sagte ich.
Fünfzehn Gesichter wandten sich mir zu.
Alberto neigte ganz leicht den Kopf, als hätte ich gerade die richtige Antwort gegeben.
Er zog ein Foto aus seiner Jacke und schob es über die Tischdecke zu mir.
„Dann musst du wissen, wer unser einziger Feind in Marseille ist.“
Ich senkte den Blick.
Ein großer, dunkelhaariger Mann, bis zum Handgelenk tätowiert, in einem dunklen Anzug, auf den Stufen eines Gerichtsgebäudes.
Ich kannte diesen Kiefer.
Ich kannte die Linie dieser Schultern, die Narbe an der Augenbraue und das Tattoo, das unter dem Ärmel hervorlugte.
Zwei Monate lang hatte ich in seinen Armen gelegen.
„Er heißt Damiano Venturi“, sagte mein Großvater. „Er ist vierzig und würde uns am liebsten alle unter der Erde sehen.“
Ich antwortete nicht.
Ich blieb vor dem Foto des Mannes stehen, von dem ich ein Kind erwartete.