Die sexsüchtige Patientin, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Sprechstunde
„Patientin zweiundzwanzig“, sagte der Doktor. „Auf den Bauch. Und kein Wort.“
Ich gehorchte.
Das Bett der Fantasieklinik war hoch und schmal, mit gestärkten weißen Laken und einem Geruch nach Alkohol, den jemand absichtlich versprüht hatte.
Ich trug einen hellblauen Kittel, der hinten offen war, und eine schwarze Schlafmaske, die mir die Augen bedeckte.
Das waren die Regeln.
Keine Namen, keine Gesichter, keine Fragen.
Er war der Doktor und ich war Patientin 22, die Kranke mit der Sucht.
Drei Monate Chatten in einer Erwachsenen-App, zwei Dates, und nicht ein einziges Mal hatte ich sein Gesicht gesehen.
Am ersten Tag hatte ich ihm gesagt, mein Problem sei ganz einfach.
„Ich mag es zu sehr“, schrieb ich. „Das sagen jedenfalls alle. Ich sei krank.“
„Ich möchte Sie untersuchen“, antwortete er. „Ganz vorsichtig.“
Dieser Satz hatte mich drei Monate lang begleitet.
Ich hörte seine Schritte näher kommen, über den Fliesenboden, und das elastische Schnappen von Latexhandschuhen.
„Atmen Sie tief ein.“
Ich atmete ein.
Eine Hand schob meinen Kittel zur Seite, und die kalte Luft strich über meinen nackten Po.
„Hier tut es Ihnen also weh“, sagte er mit tiefer, bedächtiger Stimme, die mir eine Gänsehaut bescherte.
„Ja, Doktor.“
„Beschreiben Sie Ihre Symptome.“
„Dass es mir nie reicht.“
Es entstand eine kurze Stille.
Dann landete seine Hand mit einem trockenen Klatschen auf meiner Pobacke.
Ich stieß ein ersticktes Stöhnen aus.
„Das ist kein Symptom“, sagte er. „Das ist eine Diagnose.“
Ein weiterer Schlag traf die andere Pobacke, diesmal härter.
Eine köstliche Hitze breitete sich auf meiner Haut aus und zwischen meinen Schenkeln.
„Doktor.“
„Ruhe, Patientin.“
Er streichelte mich dort, wo er mich geschlagen hatte, langsam, mit seiner behandschuhten Hand.
„Mit der Untersuchung habe ich noch gar nicht angefangen.“
Seine Finger glitten zwischen meinen Pobacken nach unten und hielten inne.
Mit seinem Knie spreizte er meine Beine.
Seine behandschuhten Finger glitten langsam über meine Schamlippen, wurden feucht, und als sie meine Klitoris erreichten, bäumte ich mich auf der Matratze auf.
„Sehr empfindlich“, murmelte er. „Sind Sie immer so?“
„Immer.“
„Wie interessant.“
Mit der Fingerkuppe zog er langsame, präzise Kreise.
Ich vergrub das Gesicht im Kissen.
Mein Körper war zu einem einzigen Nerv geworden.
Langsam schob er einen Finger in mich hinein.
Ich war eng und glitschig, und das Latex rieb kalt und rau an mir, sodass ich stöhnte.
„Zwei“, sagte ich.
„Wie bitte?“
„Zwei Finger. Bitte.“
„Die Patientin erteilt keine Befehle.“
„Bitte, Doktor.“
Eine Pause entstand.
Dann spürte ich, wie ein zweiter Finger eindrang und mich weitete.
Ich stöhnte laut auf.
Er begann, die Finger in mir zu bewegen, gekrümmt, suchend.
„Da“, murmelte er. „Ich hab ihn gefunden.“
Das Vergnügen durchzuckte meinen Rücken.
Mit beiden Händen krallte ich mich in die Laken.
„Hören Sie nicht auf“, flehte ich. „Bitte, hören Sie nicht auf.“
Er wurde schneller.
Mit der anderen Hand schlug er mich wieder, sanfter, im Rhythmus seiner Finger, und bei jedem Schlag zog ich mich um ihn zusammen.
Es war das beste Date von allen dreien.
Der Fremde wusste genau, was ich brauchte, und stellte mir keine Fragen.
Meine Hüften begannen, sich seiner Hand entgegenzubewegen.
„Mehr“, flehte ich. „Mehr, mehr.“
Er schob einen dritten Finger in mich, und ich schrie auf.
Er beugte sich über mich. Sein Atem streifte mein Ohr, heiß, durch die Maske hindurch.
„Sagen Sie mir, was Sie wollen, Patientin.“
„Sie.“
„Wo?“
„In mir. Jetzt.“
Ich hörte, wie er zitternd ausatmete.
„Noch nicht“, sagte er. „Erst das hier.“
Mit dem Daumen rieb er schnell meine Klitoris, während seine Finger weiter tief in mich eindrangen.
Mit einem langen Schluchzer kam ich, aufgebäumt, die Knie zitternd.
Ich blieb keuchend auf dem Bett liegen, durchnässt, die Schlafmaske feucht an meinen Wimpern.
Aber es reichte nicht.
Es reichte nie.
Ich drehte den Kopf zur Seite und suchte seinen Mund.
Ich wollte einen Kuss.
Das verstieß gegen eine Regel, aber das war mir egal.
Die Schlafmaske rutschte mir auf die Stirn.
Und ich sah ihn.
Der Doktor stand neben dem Bett, in weißem Kittel und OP-Haube.
Seine Maske war bis ans Kinn gerutscht.
Er trug eine dunkle Brille mit Hornrand.
Er hatte einen kurzen, braunen Bart mit grauen Strähnen.
Und Augen, die ich seit zwei Jahren jeden Montag aus der letzten Reihe in Hörsaal 214 sah.
Die Augen meines Professors Teodoro Quesada.
Wir starrten einander an.
Weder er noch ich atmeten.
Seine Hand steckte noch immer in mir, reglos.
Die Finger still, noch immer feucht.
„Mayte“, sagte er tonlos.
Ich brachte kein Wort heraus.
Eine endlose Sekunde verstrich, in der ich mein Herz schlagen hörte, das Tropfen der Klimaanlage und ein fernes Auto auf der Straße.
Er begann, die Hand zurückzuziehen.
Langsam, wie jemand, der sich von einem blanken Kabel entfernt.
Und ich packte ihn, ohne nachzudenken, ohne zu wissen, woher ich den Mut nahm, am Handgelenk.
„Professor Quesada“, flüsterte ich.
„Mayte, das …“
„Hören Sie nicht auf.“