Mit siebzehn von meiner Familie verstoßen, mit achtzehn jeder Lüge auf der Spur, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Mit Bleistift gestrichen
An ihrem siebzehnten Geburtstag stand Linnea Blomqvist am Kopfende des langen Saals, während jede Familie am Fluss sie beobachtete.
Seit vier Jahren trug sie den Verlobungsring.
Theron Draycott stand ihr gegenüber in seinem grauen Gesellschaftsrock, ein gefaltetes Blatt zwischen den Fingern.
Ihr Vater saß an der Ehrentafel. Ihre Mutter saß neben ihm, beide Hände flach auf die Tischdecke gelegt.
„Lord Draycott“, sagte der Archivar. „Sie haben darum gebeten, vor dem Abendessen sprechen zu dürfen.“
„Das habe ich“, sagte Theron.
Er faltete das Blatt auseinander und sah darauf.
Linnea sah er nicht an.
„Ich, Theron Draycott, lehne die mit Linnea Blomqvist geschlossene Verlobung ab. Ich werde sie nicht heiraten. Ich entbinde meinen Namen von jedem Versprechen, das für sie gegeben wurde.“
Er las es mit einem einzigen, tonlosen Atemzug vor und faltete das Blatt wieder zusammen.
Niemand im Saal gab einen Laut von sich.
Linnea wartete darauf, dass er den Blick hob.
Er sah auf den Boden neben ihren Füßen.
„Das war alles?“, sagte sie.
„Das war alles“, sagte Theron.
Er ging durch die Seitentür hinaus, und die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Linnea wandte sich der Ehrentafel zu. „Vater?“
Ihr Vater nahm sein Messer und schnitt das Brot.
Der Archivar trug das große Archiv zu seinem Ständer am Ende des Saals. Es war das Buch, in dem seit sechshundert Jahren jede Geburt, Verlobung und jeder Tod der Familie Blomqvist festgehalten wurde.
Er schlug es bei ihrer Seite auf.
Neben ihm auf dem Ständer stand das Tintenfass offen.
Er zog einen Bleistiftstummel aus seinem Mantel und schrieb stattdessen damit.
Linnea trat so nah heran, dass sie es lesen konnte.
Linnea Blomqvist, geboren am neunten Erntetag. Verlobung beendet. Eintrag geschlossen.
Jeden Erntetag ihres Lebens hatte sie in diesem Saal gestanden und zugesehen, wie der Archivar das Jahr unter ihren Namen schrieb.
„Was habe ich getan?“, fragte sie ihn.
Der Archivar schloss das Buch und antwortete nicht.
Ihre Cousins hatten aufgehört zu essen. Ihre Onkel starrten auf ihre Teller.
Ihre Mutter stand auf und ging den ganzen Saal entlang, geradewegs auf Linnea zu.
„Mutter, bitte. Sag mir, was ich getan habe.“
Ihre Mutter ging um sie herum. Sie wurde nicht langsamer. Sie drehte nicht einmal den Kopf.
Ihre drei Brüder folgten hintereinander, der Jüngste zuerst, und jeder ging wortlos um Linnea herum.
Bram kam als Letzter. Er war der Älteste und hatte ihr das Rudern beigebracht.
„Bram.“
Sein Kiefer spannte sich an. Er ging weiter.
An der Ehrentafel saß ihr Vater allein bei seinem Brot.
„Vater, ich stehe genau hier.“
Er nahm einen Schluck aus seinem Becher.
Eine junge Cousine rutschte auf Linneas freien Stuhl an der langen Tafel und griff nach ihrem Teller.
Niemand sagte dem Mädchen, sie solle aufhören.
Da begriff Linnea es, alles auf einmal.
Die Blomqvists schrien die Menschen nicht an, die sie verstießen.
Sie hörten einfach auf, sie zu sehen.
Sie blieb im Saal stehen, bis die Dienerschaft begann, die Tische um sie herum abzuräumen.
Eine Magd trug ein Tablett vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen.
Linnea würde nicht vor ihnen weinen. Sie hatte gesehen, was sie mit einem Menschen machten, der ihnen nichts mehr zu zeigen hatte.
Sie ging nach oben in ihr Zimmer und fand die Tür offen und das Bett abgezogen.
Der Inhalt ihres Kleiderschranks lag auf dem Boden.
Sie packte in ihre alte Schultasche, was sie tragen konnte: zwei Hemden, den Wollschal ihrer Mutter, der in der Truhe zurückgelassen worden war, und ihre Ruderhandschuhe.
Auf der Treppe begegnete sie der Haushälterin ihres Vaters, die ihr elf Jahre lang jeden Morgen die Haare geflochten hatte.
Die Frau blickte zur Wand.
Also ging Linnea allein durch die Haustür hinaus, durch den Obstgarten und über den nassen Rasen hinunter zur Anlegestelle am Fluss.
Am Ende des Stegs lag die Heron, das alte Familienboot, das seit dem Tod ihres Großvaters niemand mehr benutzt hatte.
Auf dem Deck brannte bereits eine Laterne.
Daneben lagen ein Sack Brot und eine gefaltete Decke, und an einem Nagel neben der Kajütentür hing ein Schlüssel.
Sie dachte, die Köchin hätte es aus Mitleid getan.
Linnea stieg an Bord und setzte sich mit der Tasche auf dem Schoß auf die Planken.
Zum ersten Mal in ihrem Leben war sie ganz allein, ohne jemanden, der ihr erklärte, wer sie war.
Ihr Name war aus dem Buch gestrichen. Ihre Familie hörte sie nicht mehr. Der Mann, dem sie versprochen worden war, wollte sie nicht einmal ansehen.
Sie saß dort, bis die Laterne fast heruntergebrannt war.
Dann stand sie auf, denn bei einer Nacht wie dieser blieb nichts anderes zu tun, als sie durchzustehen.
Am Pfosten der Anlegestelle war ein neuer Anschlag festgenagelt, dessen Ränder noch weiß waren.
Sie hielt die Laterne daran.
DIE KRONWACHE NIMMT JEDEN, DER KEINEN FAMILIENEINTRAG UND KEINE SCHULDEN HAT. BEWERBUNGEN IN GREYWATER KEEP.
Linnea las ihn zweimal.
Dann zog sie den Nagel mit den Fingern heraus, faltete den Anschlag und steckte ihn in die Tasche. Anschließend machte sie sich auf die Suche nach einer Möglichkeit, vor Sonnenaufgang nach Highcastle zu gelangen.