Dem arroganten Dunkelmond-Alpha entkommen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Dunkelmond-Galaabend
Roman Quaid hob sein Glas für das ganze Rudel und verkündete, wer seine Luna war – und ich war es nicht.
„Portia Embry“, sagte er. „Die Tochter von Glass Lake. Von heute Abend an Lunas des Dunkelmond-Rudels.“
Zweihundert Wölfe in Smoking und Abendkleidern erhoben sich und heulten für sie.
Ich stand in meinem orangefarbenen Schneeanzug an der Tür. Von meinen Stiefeln tropfte Schneematsch auf den Boden der Lodge.
Vor einer Stunde hatte ich die Embrys mit meiner Pistenraupe den Berg hinaufgefahren.
Roman hatte mir gesagt, ich solle an der Tür warten, falls sie eine Fahrt zurück ins Tal brauchten.
Drei Jahre lang hatte er mir gesagt, ich solle warten.
Die Bindung zwischen uns erwachte beim Frühlingsschmelzfest, als ich vierundzwanzig war.
Ich spürte sie unter meinen Rippen, und er spürte sie auch.
In jener Nacht hatte er mich hinter die Pistenraupengarage gezogen und leidenschaftlich geküsst.
Dann hatte er gesagt: „Niemand weiß davon. Eine Pistenraupenfahrerin kann keine Luna sein.“
Also wusste niemand davon.
Zwei Jahre lang war ich über die Hintertreppe zu seinem Zimmer gekommen.
Unsere letzte gemeinsame Nacht war vor drei Wochen gewesen.
Er war mit der Hand auf meiner Hüfte eingeschlafen und hatte meinen Namen gesagt.
Jetzt schob er Portia unter dem Geweihleuchter einen Ring an den Finger.
Sie war ganz platinblondes Haar und weißer Satin.
„Noch etwas“, sagte Roman.
Im Raum wurde es still.
Das wurde es immer.
„Die Krone wird beim Märztreffen eröffnet. Elf Alphas kommen auf meinen Berg. Und meine Frau bekommt die erste Abfahrt.“
Sie jubelten wieder.
Ich nicht.
Die Krone war der Kessel, der letzten April zwei Männer das Leben gekostet hatte.
Portia kam mit ihrem Glas von der kleinen Bühne herunter.
Sie ging nicht zu ihren Eltern.
Sie kam geradewegs durch den Saal auf mich zu.
Alle Köpfe drehten sich mit ihr.
Sie musterte mich langsam von meinem Zopf bis zu meinen Stiefeln.
„Also bist du die Gefährtin, die er in der Garage versteckt hält“, sagte sie.
Jemand lachte.
Dann lachten alle.
Sie hielt mir ihr leeres Champagnerglas hin, bis ich es nahm.
„Sei so lieb.“
Ich sah an ihr vorbei zu Roman.
Er lächelte – dieses unverbindliche Lächeln, das er bei Bankern aufsetzte.
„Marlow präpariert meine Pisten“, sagte er in die Runde. „Sie wird die Krone für die erste Abfahrt meiner Frau präparieren. Sie kennt ihren Platz.“
Dann senkte er die Stimme in den Alpha-Tonfall.
Den Tonfall, der keine Widerrede duldete.
„Und du wirst diesen Berg nie verlassen, Marlow. Niemals.“
Ich wartete darauf, dass seine Worte wirkten.
Ein Befehl des Alphas fühlte sich an wie eine Hand, die sich in deinem Nacken schloss.
Dein Körper gehorchte, bevor du überhaupt etwas entschieden hattest.
Am dritten April war seine Stimme durch mein Funkgerät gedrungen und hatte meine Hände dazu gebracht, ein Seil zu ziehen, das sie auf keinen Fall anfassen sollten.
Heute Abend schloss sich nichts um meinen Nacken.
Überhaupt nichts.
Ich stellte Portias Glas auf das Tablett eines Kellners.
„Nein“, sagte ich.
Im ganzen Saal wurde es still.
Romans Lächeln blieb, doch seine Augen wurden ausdruckslos.
Ich drehte mich um und ging durch die Vordertür hinaus.
Meine Füße trugen mich Stufe für Stufe in den Schnee hinaus. Jeder Schritt gehörte mir.
Noch nie war jemand vor Romans Stimme davongegangen.
Ich blickte nach oben.
Es gab keinen Mond.
Keinen Sichelmond, kein Leuchten hinter den Wolken.
Der Dunkelmond.
Vor einem Monat hatte ich im Heizungsraum unter der Lodge die Heizkörper entlüftet.
Die Zelle aus Silber liegt neben dem Heizungsraum.
Tobin Hatchett saß seit April darin.
Er war der Wettervorhersager, der an jenem Morgen die Krone gesperrt hatte.
Er hatte mir durch die Gitterstäbe bei der Arbeit zugesehen, mager und grau, silberne Brandwunden als Ringe um beide Handgelenke.
„Beim Dunkelmond hält dich nichts“, hatte er gesagt. „Weder die Stimme eines Alphas noch die Gefährtenbindung. Meine Großmutter hat es aufgeschrieben.“
Ich hatte gedacht, acht Monate in Silber hätten ihm den Verstand geraubt.
„Da ist noch mehr“, hatte er gesagt. „Ein Wolf, der bei Dunkelmond die Grenze überquert, ist frei. Das steht in der Satzung.“
„In der Satzung gibt es keine Seite, auf der so etwas steht.“
„Nicht mehr.“
Ich ging um die Seite der Lodge herum zur Kellertür.
Ich hatte Schlüssel für jeden Heizkessel, jede Scheune und jedes Schloss im Gebäude.
Das war mein Platz.
Die Kellertreppe roch nach Rost und nassem Stein.
Tobin saß auf der Bank in seiner Zelle, den Rücken an die Wand gelehnt.
Er blickte auf, als mein Taschenlampenstrahl ihn traf.
„Sowell“, sagte er. „Der Heizkörper ist in Ordnung.“
„Kannst du den Cairn-Pass im Dunkeln lesen?“
Lange schwieg er.
„Ich kann ihn blind lesen.“
Ich fand den Zellenschlüssel am Schlüsselbund.
Meine Hände zitterten so sehr, dass ich drei Anläufe brauchte.
„Warum heute Nacht?“, fragte er.
„Er hat mir befohlen zu bleiben.“
Das Schloss drehte sich.
Die Tür schwang auf, aber er rührte sich nicht.
Er starrte auf den offenen Durchgang.
Dann stand er langsam auf, hielt sich an den Gitterstäben fest und trat hinaus.
Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte.
Ich konnte seine Handgelenke nicht ansehen.
Ich hatte meine Gründe.
Wir rannten über den Hof zur Pistenraupengarage.
Hinter uns war die Gala noch immer laut.
Sie hielten mein „Nein“ für einen Wutanfall.
Ich kletterte in die große Pistenraupe und ließ den Motor an.
Der Dieselmotor hustete und sprang an, und die Scheinwerfer tauchten die Garage in Licht.
Tobin schwang sich neben mich in die Kabine. In seinem dünnen Zellhemd zitterte er.
Ich warf ihm meinen Parka zu.
„Über die Zufahrt am Tor?“, fragte er.
„Heute Nacht stehen zwei Wachen am Tor. Wir nehmen den Weg über den Gipfel.“
„Im Dezember fährt niemand mit einer Pistenraupe über den Pass.“
„Dann wird auch niemand auf uns warten.“
Ich fuhr mit ausgeschalteten Lichtern rückwärts aus der Garage.
Der Pistenbully kroch mit acht Meilen pro Stunde die alte Passstraße hinauf.
Seine Ketten gruben sich in den Neuschnee.
Tobin presste sein Gesicht an die Seitenscheibe und beobachtete, wie sich der weiße Hang über uns auftürmte.
„Bleib links von den Felsen“, sagte er. „Auf der rechten Seite liegt eine Schneelast.“
Ich blieb links.
Auf halber Strecke knackte das Funkgerät auf dem Armaturenbrett.
„Marlow.“
Romans Stimme.
Meine Hände rührten sich nicht.
Sie blieben an den Steuerhebeln, meine eigenen.
„Dreh um. Sofort.“
Ich fuhr weiter hinauf.
„Du glaubst, du kannst mich verlassen?“, sagte er. „Du hast nirgendwohin zu gehen. Du hast nichts, was ich dir nicht gegeben hätte.“
Tobin griff hinüber und drehte die Lautstärke herunter.
Ich drehte sie wieder hoch.
Ich wollte hören, wie er die Fassung verlor.
Einen Moment lang verstummte das Funkgerät.
Dann meldete sich Romans Stimme wieder, kühler, über den Patrouillenkanal.
„Ladet den Avalauncher“, sagte er. „Richtet ihn auf den Kessel am Cairn. Lasst den Hang auf den Pass niedergehen.“
Jemand stammelte: „Alpha, auf der Straße ist ein Pistenbully.“
„Ich weiß, was auf der Straße ist. Feuer frei.“
Tobin wandte sich zu mir. Im Licht des Armaturenbretts war sein Gesicht weiß.
„Der Kessel liegt genau über uns.“
Weit unter uns ertönte ein dumpfer Schlag.
Ein Pfeifen stieg durch die Nacht.
Die erste Granate explodierte am Hang über unseren Köpfen, und der Berg geriet in Bewegung.