Verliebt in den Onkel meines Ex, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Zweiter Platz
Mein Freund ging vor zweitausend Menschen auf ein Knie und hielt dabei den Pokal hoch, den mein Brisket gewonnen hatte.
Er machte mir keinen Antrag.
„Sherrie Keough“, sagte Brice ins Mikrofon, „willst du diesen Tag zum schönsten meines Lebens machen?“
Ich stand hinten in der Menge, in meiner Schürze.
Unter meinen Fingernägeln klebte noch Brisketfett.
Ich war seit einunddreißig Stunden wach und hatte das Feuer am Laufen gehalten, damit er diesen Pokal hochhalten konnte.
Sherrie schlug beide Hände vor den Mund.
Das Kamerateam, das sie vom Sender mitgebracht hatte, schwenkte herum, um ihr Gesicht einzufangen.
„Ja“, sagte sie. „Oh mein Gott, ja.“
Das ganze Flussufer jubelte.
Jemand neben mir sagte: „Moment mal, ist er nicht mit der Pitmasterin zusammen?“
Jemand anders sagte: „Jetzt wohl nicht mehr.“
Brice schob ihr einen Ring an den Finger, stand auf und küsste sie unter dem Banner.
RIVERFRONT SMOKE-OFF. GROSSER CHAMPION. KIMBROUGH SMOKE.
Sein Vater stand am Bühnenrand und klatschte. Sein großer goldener Ring blitzte.
Hal Kimbrough hatte sechs Jahre lang meine Gehaltsschecks unterschrieben.
Er wirkte überhaupt nicht überrascht.
Dann hob er den Pokal über den Kopf.
„Ich muss meiner Großmutter danken“, sagte er. „Jede Flasche Royal Gold geht auf ihr Rezept zurück. Wegen dieser Soße gewinnen wir.“
Seine Großmutter hatte in ihrem Leben nie eine Soße gemacht.
Meine schon.
Ich hatte sie ihm vor zwei Jahren gegeben, auf einer Rezeptkarte in ihrer Handschrift, weil er meinte, die Soße gehöre in die Läden.
Lorrie packte meinen Arm.
Sie war direkt vom Anhänger herübergekommen, eine Pfanne mit Burnt Ends noch in der Hand.
„Neva“, sagte sie. „Neva, sieh mich an. Hast du davon gewusst?“
„Nein.“
„Fünf Jahre.“
„Ich weiß, wie lange es gedauert hat, Lorrie.“
Auf der Bühne entdeckte Brice mich in der Menge.
Er zwinkerte mir zu.
Es war dasselbe Zwinkern, das er mir jedes Jahr zuwarf, wenn er den Pokal bekam und ich mit dem Anhänger nach Hause fuhr.
Ich sah auf das Namensschild an meiner Schürze hinunter.
KIMBROUGH SMOKE. LEITENDE PITMASTERIN.
Ich löste es ab.
Ich nahm Lorrie an der freien Hand und legte ihr das Schild hinein.
„Gib ihm das für mich zurück.“
„Wohin gehst du?“
„Mir einen Job suchen.“
Ich ging von der Bühne weg.
Ich ging an unserem Anhänger vorbei, auf dessen Seite KIMBROUGH in Gold aufgemalt war.
Ich ging an den Verkaufsständen, der Bier-Schlange und den Kindern mit Soße im Gesicht vorbei.
Ich ging bis ganz nach hinten ans Ende des Festgeländes, zum Zaun, wo die kleinen Teams parkten.
Dort stand ein einziger Truck, an dem kein Banner hing.
Nur ein schwarzer Offset-Smoker mit tausend Gallonen Fassungsvermögen, ein Pick-up und ein Klappstuhl.
Ein Mann saß auf dem Stuhl und schrubbte seinen Rost mit einer Drahtbürste ab.
Er war Zweiter geworden.
Drei Jahre in Folge war er hinter mir auf dem zweiten Platz gelandet.
Ich hatte nie ein Wort mit ihm gewechselt, weil ich es nicht durfte.
Wick Kimbrough.
Brices Onkel.
Der, dessen Namen die Familie nie laut aussprach.
Er blickte auf, als mein Schatten auf den Rost fiel.
Er war deutlich älter als Brice. An den Schläfen und im Bart zeigten sich graue Strähnen.
Er hatte graue Augen und eine Brandnarbe, die aus dem Kragen ragte und sich seitlich seinen Hals hinaufzog.
Er sah auf meine Schürze und dann auf die leere Stelle, an der mein Namensschild gewesen war.
„Du hast dich verlaufen“, sagte er.
„Nein.“
„Dein Team ist da oben.“
„Es ist nicht mein Team. Es ist seins.“
Er schrubbte weiter.
„Von hier aus hab ich die Show gesehen“, sagte er. „Tut mir leid.“
„Muss es nicht. Stell mich ein.“
Die Bürste hielt inne.
„Ich stelle keine Kimbroughs ein.“
„Ich bin keine“, sagte ich. „Seit neun Minuten.“
Er legte die Bürste ab.
Er stand auf. Er war größer, als ich gedacht hatte, und roch nach Post Oak und schwarzem Pfeffer.
„Weißt du, was du da tust?“, sagte er. „Hier runterzulaufen, vor all ihren Augen?“
„Ja.“
„Tust du das wirklich?“
„Dein Brisket ist an der Kruste zu salzig“, sagte ich. „Du wickelst es zu spät ein und schneidest es an, als wärst du wütend auf das Fleisch. Dieses Jahr hättest du mich geschlagen, wenn du es zwanzig Minuten früher heruntergenommen hättest.“
Er starrte mich an.
Dann hob sich ein Mundwinkel.
„Zwanzig Minuten“, sagte er.
„Vielleicht fünfundzwanzig.“
„Seit drei Jahren versuche ich, das herauszufinden.“
„Ich weiß. Ich hab zugesehen, wie du verloren hast.“
Er lachte kurz und überrascht auf.
Hinter mir kreischte ein Mikrofon.
Ich drehte mich um.
Brice kam den Weg entlang, das Bühnenmikrofon noch in der Hand, das Kabel hinter sich herschleifend.
Das Kamerateam kam mit ihm.
Die halbe Menge auch.
„Da ist sie ja“, sagte Brice. Seine Stimme dröhnte aus jedem Lautsprecher am Flussufer. „Leute, es tut mir leid. Ich wollte das heute nicht tun.“
Lorrie drängte sich hinter ihm durch die Menschen und rief meinen Namen.
Brice blieb zehn Fuß von uns entfernt stehen.
Er sah seinen Onkel an und dann mich. Dann setzte er eine traurige Miene auf.
„Seit Monaten weiß ich Bescheid“, sagte er ins Mikrofon. „Sie schläft mit ihm.“
Die Menge verstummte mit einem Schlag.
„Sie hat die ganze Saison unsere Rezepte an ihn weitergegeben. Mein eigener Onkel.“ Er schüttelte den Kopf. „Deshalb ist sie raus.“
Zweitausend Handys gingen gleichzeitig hoch.
Jedes einzelne war auf mich gerichtet.
Ich kannte Wick Kimbroughs Stimme seit vier Minuten.
Und jetzt glaubte jeder Mensch am Flussufer, ich hätte mit ihm im Bett gelegen.