Fatale Anziehung: Die Hybridprinzessin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Asche
Meine Eltern brannten am Ufer der Marrow Bay, und ich kam erst an, als das Feuer schon entzündet war.
Der Truck meines Großvaters hielt oben an der Strandstraße.
Von dort aus konnte ich den Scheiterhaufen sehen: zwei lange Kiefernformen vor einer Wand aus Orange.
Achtzig Wölfe standen mit gesenkten Köpfen im Kreis darum.
Ich war vierzehn Monate fort gewesen.
Keiner von ihnen sah auf, als ich aus dem Truck stieg.
„Atme, Lilia“, sagte mein Großvater.
„Ich atme.“
„Du rauchst.“
Ich sah nach unten.
Ein dünner grauer Faden stieg aus meiner linken Handfläche auf, von der alten Brandnarbe.
Ich schloss die Hand und ging los.
Der Kreis öffnete sich vor mir, Wolf für Wolf.
Ich hörte, wie mein Name flüsternd die Reihe entlangwanderte.
Die Prinzessin.
Die Wolflose.
So nannten sie mich, seit ich sechzehn war, und ich hatte nie gelernt, es zu mögen.
Vorne, neben dem Feuer, stand Nolan Calvert.
Er trug einen marineblauen Cabanmantel und die silberne Anstecknadel meines Vaters am Revers.
Sein Haar war zurückgekämmt, und sein Gesicht zeigte den traurigen, tapferen Ausdruck, den er vor dem Spiegel einübte.
Vor vierzehn Monaten hatte er bei diesem Mittsommerlauf im selben Sand gestanden und achtzig Leuten erklärt, dass ich niemals Luna werden würde.
Ich hätte keinen Wolf, sagte er.
Ich sei ein Fehler, den die Familie des Alphas versteckt hielt.
Dann hatte er vor meinen Augen Tilda Rookes Hand genommen und war mit ihr davongegangen.
Jetzt stand Tilda in einem grauen Mantel an seiner Seite, eine Hand auf der Rundung ihres Bauchs.
Im dritten Monat, vielleicht im vierten.
Sie sah mich ebenfalls nicht an.
„Lilia“, sagte Nolan sanft und voller Kummer.
„Du bist gekommen.“
„Das ist die Anstecknadel meines Vaters.“
Seine Finger zuckten zum Revers.
„Der Rat hat sie mir gegeben. Irgendjemand musste das Rudel zusammenhalten.“
„Nimm sie ab.“
„Lilia, jetzt ist nicht der richtige Moment.“
„Es ist die Beerdigung meiner Eltern. Genau der richtige Moment.“
Ein Murmeln ging durch den Kreis.
Nolans Mund wurde schmal.
Er trat näher und senkte die Stimme zu einem mitleidigen Flüstern.
„Sie sind tot, und es tut mir leid. Aber du kannst nicht nach einem Jahr hier auftauchen und am Scheiterhaufen eine Szene machen.“
„Pass auf.“
Ich streckte ihm die Hand entgegen, die Handfläche nach oben.
Er sah sie an und löste dann die Anstecknadel meines Vaters, um sie mir in die Hand zu legen, weil achtzig Wölfe zusahen.
Sie war noch warm von seinem Mantel.
Ich schloss die Finger darum. Meine Haut tat nicht weh, und da wusste ich, dass etwas nicht stimmte.
Denn ich roch Rauch, der nicht vom Scheiterhaufen kam.
Ich roch Kiefer, kaltes Eisen und nasse Wolle.
Unter all dem roch ich etwas, das meinen Nacken steif werden und meinen Puls bis in den Hals hochschlagen ließ.
Der ganze Kreis hatte sich zur Strandstraße umgedreht.
Ein Mann ging allein den Strand hinunter.
Er war groß und breit in den Schultern, trug einen schwarzen Mantel und hatte dunkles Haar, das der Wind glatt nach hinten strich.
Eine blasse Narbe durchschnitt seine rechte Augenbraue.
In einer Hand hielt er einen einzelnen Kiefernzweig.
Niemand hielt ihn auf, niemand sprach, und das einzige Geräusch war das Feuer.
„Westpoint“, flüsterte jemand.
„Das ist Wardlaw.“
„Der, der es getan hat.“
Den Rest hörte ich nicht.
Ein Rauschen hatte meine Ohren erfüllt.
Er blieb am Rand des Feuerscheins stehen, hob den Blick, und unsere Augen trafen sich über vierzig Fuß Sand hinweg.
Bernsteinfarben, dann golden.
Etwas packte meine Brust und zog daran, und jeder Schritt der letzten vierzehn Monate brach unter mir weg.
Mein, sagte eine Stimme in meinem Körper, die überhaupt nicht meine war.
Ich hasste sie.
Ich hasste sie mehr als alles, was ich je gehasst hatte.
Denn Ambrose hatte mir im Truck erzählt, wer in jener Nacht mit zwölf Wölfen und Silber über den Bergrücken gekommen war.
Der Alpha von Westpoint.
Der Mann, der meine Mutter und meinen Vater auf ihrem eigenen Rasen getötet hatte.
Ich beschloss nicht, mich zu bewegen.
Auf einmal war ich auf der anderen Seite des Sands, der Kreis stob auseinander, und Feuer rann mir beide Arme hinunter.
Ich schlug mit einer brennenden Faust nach seinem Gesicht.
Er packte meine Handgelenke mit bloßen Händen.
Flammen leckten zwischen seinen Fingern empor, über seine Knöchel hinweg, und verbrannten ihn nicht.
Nicht die kleinste Spur.
Er stand da und hielt mich fest, die vernarbte Braue gesenkt, die Augen golden lodernd.
„Nicht hier“, sagte er so leise, dass nur ich es hörte.
„Nicht vor ihm.“
Hinter mir brüllte Nolan bereits.
„Packt sie!“
„Sie ist ein Drache!“
„Packt den Drachen!“