Meine schicksalhafte Blitzheirat mit einem Milliardär, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Ring
Preston ging an unserem Jahrestagstisch auf ein Knie, und der Ring in seiner Hand war nicht für mich bestimmt.
Er sah Lydia an.
Sie war in einem cremefarbenen Kleid durch die Küchentüren gekommen und hatte die Hand schon ausgestreckt, bevor die Schachtel überhaupt offen war.
Sechs unserer Freunde standen hinter uns am langen Tisch auf und hielten ihre Handys hoch.
Auf den Tag genau sieben Jahre, und ich war die Einzige im Raum, die niemand eingeweiht hatte.
Um vier Uhr nachmittags hatte er mir geschrieben, ich solle das grüne Kleid anziehen, denn heute Abend sei etwas Großes geplant, und ich solle ihm vertrauen.
An der Tür hatte er mich viel zu lange festgehalten und gesagt: „Was heute Abend auch passiert, denk daran, dass ich dich liebe.“
Ich hatte gedacht, er meinte einen Ring.
Um sechs hatte Lydia angerufen und gesagt, sie könne nicht kommen. Sie habe Migräne. Sie sagte, ich solle ihn von ihr küssen, und meinte, nach sieben Jahren sei ich eine Heilige.
Am Telefon hatte ich ein bisschen geweint, weil sie die eine Person war, die mich immer verstand.
Jetzt weinte sie vor mir, leise und einstudiert.
„Lydia“, sagte Preston. „Seit zwanzig Jahren bin ich ein Feigling. Willst du mich heiraten?“
„Preston“, sagte ich.
Er drehte nicht einmal den Kopf.
„Willa, jetzt nicht“, sagte er. „Bitte. Das ist der schönste Moment meines Lebens. Mach es nicht um dich.“
„Heute ist unser Jahrestag.“
„Ich weiß, was für ein Abend heute ist.“
Hinter mir flüsterte jemand: „Oh mein Gott, sie steht direkt da.“
Lydia legte die Finger an den Mund und sagte Ja.
Alle klatschten.
Ein Kellner, dem ich letztes Jahr ein gutes Trinkgeld gegeben hatte, stellte mir ein Glas Champagner in die Hand.
Lydia drehte sich um und nahm meine Handgelenke. „Willa, es tut mir so leid. Ich wollte nie, dass dir das wehtut. Das weißt du doch.“
Ihre Finger waren kalt, und ihre Nägel waren frisch gemacht.
Das fiel mir auf, aber ich dachte nicht weiter darüber nach.
Ich sah meine Freunde mit erhobenen Handys an, wie sie mein Gesicht für eine Story filmten, in der ich bis zum Morgen verlinkt sein würde.
Ich stellte den Champagner ab.
Also ging ich hinaus.
In meinem grünen Kleid durchquerte ich das ganze Restaurant, vorbei an hundert Fremden, und niemand hielt mich auf.
Preston nicht. Kein einziges Mal.
Am Ende des Korridors standen die Aufzugtüren offen. Ich stieg ein und drückte so fest auf den Knopf für die Lobby, dass mir der Finger wehtat.
Eine Hand hielt die Türen auf, ehe sie sich schlossen.
Der Mann vom Ecktisch stieg ein. Er hatte allein dort gesessen, mit einem Glas Wasser und einem Handy, auf das er nie sah.
Er war groß, trug einen anthrazitfarbenen Anzug und hatte dunkle Haare und graue Augen.
Er hielt mir meine Clutch hin.
„Sie haben die am Tisch liegen lassen“, sagte er.
„Danke.“
„Die Leute da drin werden sagen, Sie hätten einfach dagesessen und es über sich ergehen lassen.“
„Sollen sie doch.“
„Sie haben ein Video.“
Ich lachte, aber es klang falsch.
„Dann gebe ich ihnen etwas Besseres zum Filmen“, sagte ich.
Er sah mich an und wartete auf den Rest.
„Sind Sie verheiratet?“, fragte ich.
„Nein.“
„Wollen Sie es sein?“
Der Aufzug fuhr vier Stockwerke hinunter, bevor er antwortete.
„Meine Mutter verkuppelt mich seit zwei Jahren zweimal die Woche mit einer Frau“, sagte er. „Ich würde gern damit aufhören.“
„Dann heiraten Sie mich heute Abend.“
„Sie kennen meinen Namen nicht.“
„Das ist mir egal.“
„Rowan Ashcroft.“
Ich kannte ihn. Der Name stand in weißen Buchstaben an der Seite des höchsten Gebäudes auf der anderen Flussseite. Von unserem Küchenfenster aus konnte man ihn lesen.
„Willa Fenner“, sagte ich.
Er lächelte nicht und sagte auch nicht, ich sei betrunken.
„Ich kenne einen Richter in Lincoln Park, der mir einen Gefallen schuldet“, sagte er. „Ich habe Bedingungen.“
„Nennen Sie sie.“
„Zwei Jahre, dann eine diskrete Scheidung. Getrennte Schlafzimmer. Keine Gefühle und keine Berührungen. Und es wird keinen Erben geben. Ich sage es Ihnen jetzt, damit Sie das nie überrascht.“
Es war eine seltsame Sache, einer Frau zu sagen, die man vor einer Minute kennengelernt hatte.
Ich war zu wütend, um mich zu fragen, warum.
„Eine Bedingung habe ich noch“, sagte ich. „Du lügst mich nie bei etwas an, das wichtig ist.“
„Einverstanden.“
Die Türen gingen in der Lobby auf.
Durch die gläserne Eingangstür sah ich ein schwarzes Auto am Straßenrand im Leerlauf stehen. Der Fahrer stand schon neben der offenen Tür.
„Sie wollten weg“, sagte ich.
„Ich wollte Nachtisch essen“, sagte er. „Ich habe vierzig Minuten lang beobachtet, wie Sie nicht geweint haben.“
Um 23:40 Uhr las uns ein Richter im Cardigan in einem Haus in einer ruhigen Straße unsere Eheversprechen von einer Karte vor.
Seine Frau hielt die Lampe.
Rowans Ring war ein schlichter goldener Ring, den er von seinem kleinsten Finger zog. Er war zu groß, also trug ich ihn am Daumen.
Als der Richter sagte, wir dürften uns küssen, berührte Rowan mit zwei Fingern meine Wange, und ich verstand, dass das Teil der Abmachung war.
Seit neun Uhr vibrierte mein Handy in meiner Clutch.
Im Auto vibrierte es wieder, und ich nahm ab.
„Wo bist du?“, sagte Preston. „Lydia weint. Du hast sie blamiert. Komm zurück und entschuldige dich.“
„Ich bin verheiratet, Preston.“
Es entstand eine lange Stille.
„Mit wem?“
Rowan beugte sich über den Sitz zum Handy. „Mit mir.“
Ich hörte Preston schlucken.
„Willa“, sagte er. Seine Stimme war ganz hoch geworden. „Weißt du, wer das ist? Die ganze Firma meines Vaters lebt von seinen Aufträgen. Hast du eine Ahnung, was du mir gerade angetan hast?“