Der Onkel meines Gefährten ist mein Schicksal, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Furt
„Härter. Gott, Gregor, härter.“
Die Stimme drang durch die Tür des Gästezimmers oben an unserer Treppe.
Dann ein Lachen, tief und atemlos.
„Psst. Sei leise. Unser Sohn ist gleich den Flur runter.“
Ich blieb auf der obersten Stufe stehen, eine Hand am Geländer.
Der Schwangerschaftstest steckte in der Gesäßtasche meiner Jeans.
Zwei rosa Striche.
Fünf Jahre Ehe, drei Ärzte und ein ganzes Rudel, das mir hinter vorgehaltener Hand das Wort unfruchtbar nachsagte.
Ich war mit offenem Fenster von der Klinik in der Stadt nach Hause gefahren und hatte gesungen.
Ich war nach oben gekommen, um es meinem Mann zu sagen.
Das Bett im Gästezimmer stieß gegen die Wand.
Ich musste die Tür gar nicht erst öffnen.
Ich kann Gerüche lesen. Menschen zu lesen ist mein Beruf.
Gardenien, Schweiß und Gregors Rasierwasser drangen unter der Tür durch und legten sich mir hinten im Hals fest.
Charmaine.
Die Witwe meines Schwagers.
Sie lebte seit acht Jahren in unserem Haus, seit Angus an der Furt ertrunken war.
„Dem Jungen zuliebe“, sagte Gregor immer.
Der Junge war sieben Monate nach der Beerdigung seines Vaters zur Welt gekommen.
Das ganze Rudel nannte ihn Angus’ letztes Geschenk.
Ich hatte Gregor jeden Tag seines Lebens an diesem Kind gerochen.
Ich hatte mir eingeredet, es sei Familiengeruch. Onkel und Neffe.
Unser Sohn.
Ich ging lautlos wieder die Treppe hinunter.
Ich setzte mich in meiner Einfahrt in den Truck und legte beide Hände ans Lenkrad.
Ich weinte nicht.
Ich wartete.
Zwanzig Minuten später kam Gregor mit seiner Krawatte in der Hand durch die Haustür.
Er klopfte an mein Fenster und lächelte sein Alpha-Lächeln.
„Da bist du ja. Wir kommen zu spät zum Mondmahl. Du willst doch nicht etwa so gehen, oder?“
Er beugte sich zu mir und küsste mich auf die Wange.
Sein Mund roch nach ihr.
„Ich ziehe mich um“, sagte ich.
„Beeil dich. Heute Abend ist ein großer Abend für den Jungen.“
Er fuhr mit Charmaine auf dem Beifahrersitz und ihrem Sohn hinten im Wagen davon.
Ich ging nach oben ins Gästezimmer.
Das Bett war wieder gemacht, ordentlich wie in einem Hotel.
Ich zog den Kissenbezug von ihrem Kissen, faltete ihn in einen Plastikbeutel und drückte die Luft heraus.
So ein Geruch hält sich wochenlang, wenn man ihn luftdicht verschließt.
Dann zog ich mein blaues Kleid an und fuhr zur Rudelhalle.
Das Mondmahl ist der größte Abend unseres Sommers.
Vierhundert Wölfe an langen Tafeln unter den Dachbalken, Wildbret auf dem Grill, Kinder, die zwischen den Bänken herumrannten.
Gregor stand am Ehrentisch, sein silberner Ring fing das Laternenlicht ein.
Charmaine saß zu seiner Linken.
Mein Stuhl stand zu seiner Rechten.
„Freunde“, rief er, und es wurde still in der Halle.
„Vor fünf Jahren nahm ich mir eine Luna.“
Er legte mir die Hand auf die Schulter, genau über seinen Biss.
„Sie hat mir fünf gute Jahre geschenkt. Nur keine Welpen.“
Die Leute lachten.
Jemand hinten rief: „Nicht, weil du es nicht versucht hättest, Alpha!“
Noch mehr Gelächter.
Charmaine hielt sich die Serviette vor den Mund.
„Aber der Mond sorgt für die Seinen“, sagte Gregor. „Er hat mir den Sohn meines Bruders geschenkt.“
Er winkte den Jungen an den Tisch.
Er war acht, schmächtig, trug eine Krawatte zum Anklemmen und sah aus, als hätte er Todesangst.
„Heute Abend erkläre ich ihn zu meinem Erben. Meine Luna wird ihn vereidigen.“
Das ist der Brauch.
Die Luna legt dem Erben die Hand auf den Kopf und schwört, ihn wie ihr eigenes Kind zu beschützen.
Gregor sah zu mir hinunter.
Vierhundert Menschen taten es ihm gleich.
Ich stand auf.
Ich sah den Jungen an und tat mir leid, denn nichts davon war seine Schuld.
„Nein“, sagte ich.
Gregors Lächeln verrutschte nicht.
„Carys. Setz dich. Du bist müde.“
„Ich werde ihm keinen Eid leisten.“
„Schatz.“
„Frag deine Luna, warum“, sagte ich. „Nicht mich. Die andere.“
Alle Köpfe in der Halle wandten sich Charmaine zu.
Unter ihrem Make-up wurde ihr Gesicht kreidebleich.
Gregors Hand schloss sich so fest um meine Schulter, dass es blaue Flecken geben würde.
Ich löste seine Hand von meiner Schulter, Finger für Finger.
Dann sprach ich die alten Worte, laut genug für die Tische ganz hinten.
„Ich, Carys Kinnaird, weise den Biss von Gregor Kinnaird zurück.“
In der Halle herrschte totenstille.
Einer der Ältesten erhob sich halb von seinem Platz. „Eine Zurückweisung muss vor die Ältesten gebracht werden, Luna. Es muss eine Anhörung geben.“
„Dann setzen Sie eine an“, sagte ich.
Gregor lachte, locker und herzlich.
„Sie hat die ganze Woche wegen eines weiteren leeren Monats geweint. Verzeiht ihr bitte.“
Die Leute nickten. Natürlich. Die arme unfruchtbare Carys.
Der Test brannte in meiner Gesäßtasche.
Ich rührte ihn nicht an.
Wenn er wüsste, dass ich ein Junges in mir trug, würde er mich niemals aus diesem Haus lassen.
Ich ging den Mittelgang zwischen den Tischen entlang.
Niemand hielt mich auf.
Hinter mir sagte Gregor ganz leise: „Bringt sie nach Hause. Ihr geht es nicht gut.“
Zwei seiner Vollstrecker lösten sich von der Wand.
Ich rannte.
Auf dem Parkplatz kickte ich meine Schuhe von den Füßen und rannte barfuß den Pfad durch die Pappeln hinunter.
Der Fluss war eine Viertelmeile entfernt.
Kinnaird-Furt.
Das Rudelgebiet endet am nahen Ufer.
Dahinter liegt das Brandgebiet, dreißigtausend Acres voller schwarzer, abgestorbener Baumstümpfe, und kein Rudelwolf überquert es je.
Dort leben die Verstoßenen.
Ich hörte die Vollstrecker hinter mir durchs Dickicht brechen.
Die Schneeschmelze im Juni hatte den Bitterroot hoch und braun anschwellen lassen.
Ich watete erst bis zu den Knien hinein, dann bis zur Taille.
Die Kälte schlug mir die Luft aus den Lungen.
„Luna!“, rief einer von ihnen vom Ufer. „Sei nicht dumm! Komm zurück!“
Ich ging weiter.
In der Mitte riss mir die Strömung die Beine weg.
Ich ging unter.
Braunes Wasser. Felsen. Mein Kleid hatte sich um meine Knie gewickelt.
Ich dachte an die zwei rosa Striche und strampelte zur Oberfläche.
Eine Hand packte mich am Kragen.
Sie zog mich hoch und aus dem Wasser und ließ mich auf dem Kies des anderen Ufers fallen.
Ich hustete einen halben Fluss aus.
Ein großer Mann kniete über mir, bis zur Brust durchnässt, die Finger noch immer in meinem Kleid verkrampft.
Sein nackter Unterarm presste sich gegen meinen Hals.
Haut auf Haut.
Die Bindung traf mich.
Meine Wölfin richtete sich in mir vom Boden auf und heulte.
Meiner.
Dann atmete ich ein.
Holzrauch. Kiefernharz. Darunter etwas wie glühendes Eisen.
Ich kannte diesen Duft.
Vor acht Jahren hatte ich darauf geschworen, die Hand auf der Jacke eines Ertrunkenen, vor dem ganzen Rudel.
Der Duft des Mannes, der Angus ertränkt hatte.
Der Onkel meines Mannes.
Graue Augen blickten im letzten Licht auf mich herab.
„Hallo, Carys“, sagte Fraser Kinnaird.