Der Verrat der Verlobten – Dantes Inferno, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Hochzeit
Der Shuttle setzte mich um zehn vor zwei an der Ecke der Bay Street ab.
Ich trug meine Ausgehuniform, in der linken Tasche steckte ein Ring, und in meinen Stiefeln klebten noch vierzehn Monate Sand.
Ich hatte niemandem gesagt, dass ich kommen würde.
Ich wollte Brynns Gesicht sehen.
Während des ganzen Flugs von Savannah hatte ich es mir ausgemalt.
Dann hob ich den Blick zu dem Schild vor der weißen Kirche in der Craven Street.
Darauf stand: „Dixon und Brynn, heute, 14 Uhr. Familie willkommen.“
Dixon ist mein Bruder.
Brynn ist meine Verlobte.
Ich las das Schild dreimal, doch die Buchstaben änderten sich nicht.
Auf beiden Straßenseiten standen Autos.
Die Hälfte davon kannte ich.
Eines davon war die silberne Limousine meiner Mutter, mit dem Aufkleber des Blumenschmuckkomitees auf der Stoßstange.
Ich ging hinein, ohne mich vorher dazu entschieden zu haben.
Ein Platzanweiser in einem grauen Anzug streckte mir die Hand entgegen, sah dann mein Gesicht und ließ sie sinken.
In der Eingangshalle lief auf einer Staffelei eine Diashow, begleitet von sanfter Klaviermusik.
Brynn auf einem Steg.
Dixon, der ihre Hand hielt.
Dann ein schwarz-weißes Ultraschallbild mit weißen Buchstaben am unteren Rand.
„Baby Tarrant. Geburtstermin: 2. Dezember.“
Dort stehend rechnete ich nach.
Ich hatte Beaufort vor vierzehn Monaten verlassen.
Ich war kein einziges Mal zu Hause gewesen.
Das Letzte, was sie mir je geschrieben hatte, war am 27. März gewesen.
„Ich zähle jeden Tag. Ich liebe dich.“
Ich hatte die Nachricht noch auf meinem Handy.
Dieses Baby war im März gezeugt worden.
Hinter den Doppeltüren verstummte die Orgel.
Ich hörte die warme, langsame Stimme des Pfarrers.
„Wenn jemand hier einen Grund kennt, warum diese beiden nicht miteinander vereint werden sollten, spreche er jetzt.“
Ich stieß die Türen mit beiden Händen auf.
Zweihundert Köpfe drehten sich zu mir.
Dixon stand in einem grauen Smoking am Altar, das Haar zurückgekämmt.
Brynn stand in Weiß neben ihm, eine Hand auf ihrem Bauch.
Meine Mutter saß in der ersten Bank, in einem blauen Kleid und mit Perlen.
Ihr Mund klappte auf.
Sie sah nicht erfreut aus.
„Ich kenne einen Grund“, sagte ich.
Meine Stimme hallte durch die Kirche.
Ich ging den Mittelgang entlang, und meine Stiefel hallten auf dem alten Holz.
Niemand atmete.
Dixons Lächeln verschwand.
„Roan“, sagte er. „Alter. Du solltest in Afrika sein.“
„War ich“, sagte ich. „Vierzehn Monate lang.“
Ich blieb an der ersten Bank stehen und sah Brynn an.
Sie war in der dreißigsten Schwangerschaftswoche und nicht überrascht.
Das fiel mir als Erstes auf.
„Ich bin letztes Jahr im August abgereist“, sagte ich laut genug, dass auch die hinteren Reihen mich hörten.
„Seitdem war ich nicht mehr auf amerikanischem Boden. Brynn hat mir am 27. März geschrieben, dass sie jeden Tag zählt.“
Eine Frau nahe dem Mittelgang hielt sich die Hand vor den Mund.
„Das Baby kommt am zweiten Dezember“, sagte ich. „Rückwärtsrechnen kannst du genauso gut wie ich.“
Jemand hinten flüsterte: „Oh mein Gott.“
Dixon machte einen Schritt auf mich zu.
„Das kannst du nicht bringen“, sagte er leise. „Nicht hier.“
„Du hast es hier gebracht“, sagte ich.
Ich holte den Ring aus der Tasche.
Ein kleiner Stein, das Beste, was ich mir mit siebenundzwanzig leisten konnte.
Ich legte ihn auf die erste Bank, neben die Handtasche meiner Mutter.
Er klackte einmal auf dem Holz.
Brynns Gesicht wurde blass und dann ganz unbewegt.
Sie griff in ihren Brautstrauß.
Zwischen den weißen Rosen steckte ein gefaltetes Blatt Papier, weich vom vielen Anfassen.
Sie hielt es mir hin, ohne dass ihre Hand zitterte.
„Deine eigenen Worte, Roan“, sagte sie.
Ihre Stimme war sanft, und die ganze Kirche hörte sie.
„Du hast Schluss gemacht. Du hast mir im April geschrieben. Jeder in der Stadt hat es gelesen.“
Ich nahm das Blatt und faltete es auseinander.
Oben war es getippt, unten unterschrieben.
„Brynn, ich kann das nicht mehr. Ich habe jemand anderen kennengelernt. Warte nicht auf mich. Roan.“
Das R in meinem Namen war ein kantiger Großbuchstabe.
Es war auf den 20. April datiert.
Ich hatte kein Wort davon geschrieben.
Ich blickte auf.
Zweihundert Gesichter blickten zurück, und kein einziges war auf meiner Seite.
Sie hatten es alle gelesen.
Dixon legte Brynn eine Hand auf die Schulter.
Meine Mutter stand auf.
Sie strich ihren Rock glatt und wandte sich den Kirchenbänken zu, nicht mir.
„Bitte verzeihen Sie meinem Sohn“, sagte sie, und ihre Stimme brach an genau den richtigen Stellen.
„Er ist nicht er selbst. Seit er fort ist, ging es ihm nicht gut.“
Ein mitleidiges Raunen ging durch die Kirche.
Dann sah sie mich an, und ihre Augen waren trocken und ausdruckslos.
„Heute habe ich nur einen Sohn“, sagte sie.
In den hinteren Reihen standen zwei Deputy Sheriffs auf.