Noch fünfzehn Tage bis zur Scheidung, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die neunte Hochzeit
Bei der neunten Hochzeit innerhalb von sechs Tagen saß Portia Holloway an einem Tisch ganz hinten und sah zu, wie zwei Fremde Ringe tauschten.
Die Braut weinte. Die Hände des Bräutigams zitterten. Zweihundert Gäste klatschten.
Niemand stürmte durch die Türen, um die Hochzeit zu verhindern.
Portia drehte den schlichten Goldring an ihrem Finger und sah auf ihren Teller.
Diese Woche hatte sie neun Stücke Hochzeitstorte gegessen, und keines davon hatte ihr geschmeckt.
Vor sechs Tagen hatte sie einen Beitrag in einem Klatschforum gelesen.
Darin stand, dass Malachi Branigans Ehe abgesehen vom Papierkram vorbei sei.
Darin stand, dass die Frau, die er wirklich liebte, diese Woche heiratete und er dabei sein würde.
Malachi Branigan war ihr Ehemann.
Seit dreihundertfünfzig Tagen war er ihr Ehemann, im Rahmen eines Einjahresvertrags, der in fünfzehn Tagen auslief.
Sie hatte dem Beitrag geglaubt. Wegen der Terrasse.
Jede Nacht flüsterte Malachi dort draußen in sein Telefon, und das einzige Wort, das durch die Tür drang, war der Name einer Frau: „Ellie“.
Jedes Mal, wenn sie die Tür öffnete, verstummte er.
Margo Preminger, seine Pressesprecherin, hatte Portia auf jede Gästeliste gesetzt, ohne nach dem Grund zu fragen.
„Gefallen zu tun, ist mein Job, Süße“, hatte Margo gesagt und ein Auto geschickt.
Margo war von Anfang an freundlich zu ihr gewesen. Damals hatte sie Portia mit ihrem eigenen Auto zu einem Waschsalon gefahren, damit sie den Vertrag unterschreiben konnte.
Malachis Seite war bereits unterschrieben gewesen, und Portia hatte sich nie weiter Gedanken darüber gemacht.
Ihr Handy vibrierte auf der Tischdecke.
„Hör auf, ständig diesen Forumsbeitrag zu überprüfen, Süße. Fahr nach Hause und ruh dich aus. Ich habe alles geregelt.“
Portia tippte: „Danke.“ Und sie meinte es so.
„Oh mein Gott“, sagte eine Frau am Nebentisch.
Sie hielt ihr Handy hoch.
„Du bist das. Die Ehefrau.“
„Ich bin eine Freundin der Braut“, sagte Portia.
Die Frau drehte das Display zu ihr.
Darauf war Portia in einem grünen Kleid zu sehen, neben einer Torte auf der Hochzeit vom Vortag.
Die Bildunterschrift lautete: „Malachi Branigans Ehefrau crasht Hochzeiten. Geht es ihr gut?“
Darunter stand eine Zahl mit sehr vielen Nullen.
Die Leute drehten sich nach ihr um.
Ein Mann am Nebentisch sagte: „Das ist sie.“
Jemand anderes sagte es auch, und dann verbreitete es sich durch den ganzen Saal.
Der Vater des Bräutigams kam mit zwei Männern in schwarzen Jacken herüber.
„Wer hat Sie eingeladen?“
„Die Cousine der Braut hat mich auf die Liste gesetzt“, sagte Portia.
„Ich weiß, wer Sie sind.“
Er zeigte auf die Tür.
„Raus.“
„Ich gehe ja schon.“
„Sofort.“
Die Türen öffneten sich.
Malachi kam herein. Er trug einen anthrazitfarbenen Anzug ohne Krawatte, und seine Haare waren völlig zerzaust.
Alle Köpfe im Raum drehten sich zu ihm.
Er sah keinen von ihnen an. Er überquerte die Tanzfläche und blickte nur Portia an.
Der Beitrag hatte recht gehabt, dachte sie. Er war auf einer Hochzeit aufgetaucht. Nur war er nicht wegen irgendeiner anderen Frau gekommen.
„Mr. Branigan“, sagte der Vater des Bräutigams. „Ihre Frau verfolgt meine Familie schon die ganze Woche.“
Malachi sagte: „Sie ist meine Frau.“
Er hielt inne. Vor anderen verlor er nie mehr Worte, als unbedingt nötig waren.
Dann sagte er: „Noch fünfzehn Tage lang.“
Im Saal wurde es still.
Rund um sie gingen Handys hoch, hundert kleine schwarze Fenster.
Portia stand auf.
Sie zog den Goldring vom Finger. Auf ihrer Haut blieb ein heller Abdruck zurück.
Sie ging zum Tortentisch und legte den Ring auf einen weißen Teller neben dem Tortenmesser.
„Das ist Klausel neun“, sagte sie. „Keiner von uns sagt irgendjemandem, was das hier ist. Und du hast es gerade zweihundert Leuten gesagt.“
Malachis Kiefer spannte sich an.
„Du hast es zuerst verkauft“, sagte er leise, sodass nur sie ihn hören konnte.
„Was habe ich getan?“
„Margo hat mir die E-Mail gezeigt. Du hast den ganzen Vertrag für vierzigtausend Dollar an ein Boulevardblatt verkauft.“
Portia sah ihn einen langen Moment an.
Sie hatte in ihrem ganzen Leben noch nie einem Boulevardblatt geschrieben.
Also ließ sie den Ring liegen, wo er war.
Sie ging mitten durch den Saal, an all den Handys vorbei, und er hielt sie nicht auf.
Auf dem Parkplatz vibrierte ihr Handy erneut.
„Sag niemandem ein Wort. Ich bin unterwegs zu dir.“