Auf der Suche nach ihrem magischen König, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Roadstay
In der Dämmerung bog eine Reihe schwarzer Wagen auf den Parkplatz unseres Motels ein, und jeder Fahrer auf der Straße bremste ab, um zu starren.
Ich stand hinter dem Empfangstresen und zählte die Wäsche, als der erste Wagen unter unserem kaputten Schild anhielt.
Die Besitzerin kam mit ihrem guten Schal aus dem Büro und lächelte auf eine Weise, die ich noch nie gesehen hatte.
„Richte dein Poloshirt“, sagte sie. „Es ist der Roadstay.“
Jeder im Königreich kannte den Brauch.
In der Nacht, bevor ein neuer König die Hauptstadt erreicht, übernachtet er an einem gewöhnlichen Ort an der Königsstraße, damit die Krone nicht vergisst, woher sie stammt.
Der Palast hatte unser kleines Motel unter vierhundert an der Straße ausgewählt.
Acht Jahre lang hatte ich darauf gewartet, dass mir ein Beauclerk nahekam, und jetzt war einer bis vor meine Haustür gefahren.
Sein Vater hatte meine Eltern im Schlosshof gehängt, als ich zehn war.
Der neue König hieß Anselm Beauclerk, und heute Nacht würde er in Zimmer 12 schlafen, vierzig Fuß von meinem Bett entfernt.
Ein silberhaariger Mann in einem grauen Mantel stieg aus dem zweiten Wagen und trug seinen Koffer selbst zum Empfangstresen.
„Lord Ambrose Thrale“, sagte er. „Ich bin der Kanzler. Bitte bleiben Sie meinetwegen nicht stehen.“
Er hatte ein freundliches Gesicht und trug einen Zinnring an der rechten Hand.
Ohne dass ihn jemand darum bat, reparierte er die flackernde Lampe neben der Tür.
Dann schob er einen gefalteten Geldschein unter die Glocke und sagte: „Für das Personal. Sie haben sich das alle hart erarbeitet.“
Auf meinem Namensschild stand nur S.
„Danke, Sorrel“, sagte er.
Maeve, die Besitzerin, schenkte ihm bereits Kaffee ein.
Maeve muss es ihm gesagt haben, dachte ich und wandte mich wieder der Wäsche zu.
Als Nächstes blieb ein sehr großer Mann in einem zerknitterten Jackett am Empfangstresen stehen. In der Hand hielt er eine Papiertüte mit Pommes.
„Ivor“, sagte er. „Ich bewache den König. Gibt es hier Ketchup, oder ist das hier ein Strafposten?“
„Der Verkaufsautomat neben dem Eis“, sagte ich. „Fünfzig Cent.“
Er grinste mich an und aß eine Pommes.
„Du gefällst mir, Motel“, sagte er. „Leg die besten Handtücher in Zimmer 12.“
Zuerst ging ich in mein Zimmer.
Meine schwarze Katze Soot schlief auf dem Kissen.
Das Fenster war wieder von innen mit Reif überzogen, ein dünner weißer Farn auf der Scheibe.
Das passierte immer, wenn ich an die Beauclerks dachte, und seit meinem zehnten Lebensjahr war es jedes Mal passiert.
Ich kratzte ihn mit dem Löffel ab, den ich auf der Fensterbank aufbewahrte, denn heute Nacht hatte ich keine Zeit, mich darüber zu wundern.
Dann öffnete ich die Sockenschublade und nahm den Knoten heraus.
Er bestand aus rotem Faden mit einundzwanzig Windungen, die ich in der Woche, in der ich achtzehn wurde, eigenhändig geknüpft hatte.
Meine Mutter hatte mir die Knotenkunst beigebracht, bevor sie starb, damals, als Hexen noch sein durften, was wir waren.
Ein solcher Knoten, unter ein Kissen geschoben, lässt ein Herz noch vor dem Morgen stillstehen.
Ich steckte ihn in die Schürzentasche und nahm die Handtücher.
Ivor lehnte mit seinen Pommes an der Wand vor Zimmer 12.
„Er steht am Fenster“, sagte er. „Nehmen Sie’s nicht persönlich. Er schaut gern aus Fenstern.“
Er machte mir die Tür auf und wandte sich wieder seinen Pommes zu.
Das Zimmer war dunkel, und die Lampe am Bett war ausgeschaltet.
Anselm Beauclerk stand in Hemdsärmeln am Fenster, mit dem Rücken zu mir.
Er war größer als der Junge, an den ich mich erinnerte.
Ich hatte sein Gesicht schon einmal gesehen, auf einem Balkon des Palasts, wie es zu mir heruntersah.
„Ich hatte sie gebeten, nichts zu bringen“, sagte er, ohne sich umzudrehen.
„Zum Roadstay gehören Handtücher“, sagte ich. „Das ist Teil des Brauchs.“
Meine rechte Hand steckte in der Schürzentasche und hielt den Knoten umklammert.
Er lachte ganz leise und drehte sich um.
Er sah müde aus.
Das war das Erste, was mich aus der Fassung brachte, denn acht Jahre lang hatte ich mir jemanden vorgestellt, der stolz wirkte.
„Dann nehme ich die Handtücher“, sagte er. „Danke.“
Er streckte die Hand aus, und seine Finger schlossen sich um den Ärmelbund meines linken Ärmels.
Mein Handgelenk wurde kalt, dann glühend heiß.
Das dornförmige Mal, mit dem ich geboren worden war, der schmale silberne Ring, den sich niemand je hatte erklären können, leuchtete unter meinem Ärmel auf und brannte sich durch den Stoff.
Auch sein Ärmel leuchtete an derselben Stelle silbern.
Das Fenster hinter ihm überzog sich von einer Ecke bis zur anderen mit weißem Reif.
Kalte Luft strömte von unseren beiden Handgelenken aus und ließ die Handtücher in meinen Armen zittern.
Keiner von uns bewegte sich.
„Sie haben es auch“, sagte er.
Er schob seinen Ärmelbund zurück, und ein Ring aus silbernen Dornen flammte um sein Handgelenk auf, genau wie bei mir.
Ich wusste, was es war.
Meine Mutter hatte mir die alten Geschichten vorgelesen: von der Gefährtenmarkierung, der einen Person, die die Welt für dich bestimmt, ob es dir gefällt oder nicht.
Ich hätte die Handtücher fallen lassen und weglaufen sollen.
Ich hätte den Knoten auf den Teppich werfen und zertreten sollen.
Ich tat weder das eine noch das andere.
Ich blieb stehen, seine Hand um mein Handgelenk, während die Kälte von uns ausströmte, und beschloss, dass ich nirgendwohin gehen würde.
Wenn die Welt ihn mir in den Weg gestellt hatte, würde ich das ausnutzen.
„Wer sind Sie?“, sagte er.
„Sorrel“, sagte ich. „Briggs. Ich arbeite hier.“
Es war meine erste Lüge gegenüber einem Beauclerk, und sie kam mir mühelos über die Lippen.
Die Tür hinter mir öffnete sich, ohne dass jemand geklopft hatte.
„Eure Majestät, ich wollte fragen, ob das Zimmer“, begann Lord Thrale und verstummte.
Ich blickte über die Schulter.
Er stand in der Tür, das Licht des Flurs im Rücken, und sah auf unsere beiden Handgelenke.