Vier Brüder und eine Braut, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Morgen danach
Ich wachte verheiratet mit einem Milliardär auf, und als Erstes prüfte ich, ob ich noch meine Schuhe hatte.
Sie standen nebeneinander auf dem Teppich neben dem Bett.
Das Bett war so groß wie meine ganze Wohnung.
Das Fenster dahinter nahm eine ganze Wand ein, und der Strip lag im grauen, müden Morgenlicht darunter.
Ich trug noch immer mein grünes Kleid.
Der linke Träger wurde nach wie vor von der Sicherheitsnadel zusammengehalten, die ich am Freitag hineingesteckt hatte.
Auf dem Kissen neben meinem lag ein Blatt aus schwerem, cremefarbenem Papier.
HEIRATSURKUNDE, Bundesstaat Nevada.
Braut: Rosalind June Ware.
Bräutigam: Wyatt Chisholm.
Uhrzeit: 1:40 Uhr.
Meine Unterschrift stand auf der Linie, ein wenig schief, das R viel zu groß.
Seine stand daneben, schwarz und kantig und vollkommen selbstsicher.
Ich sah auf meine linke Hand hinunter.
Ein Siegelring für Männer steckte fest auf meinem Daumen. Schwarzer Stein, ein goldenes L darin eingraviert.
Nur auf diesen Finger passte er.
Ich erinnerte mich daran, wie er ihn mir auf den Daumen geschoben und leise lachend gesagt hatte: „Wir besorgen dir einen richtigen.“
An fast alles erinnerte ich mich.
Ich erinnerte mich, wie Whit um 21:20 Uhr auf der Dachterrasse von unserem Tisch aufgestanden war und mir gesagt hatte, dass er jemand anderen heiraten würde.
Ich erinnerte mich an den Mann im grauen Anzug, der sich zehn Minuten später auf Whits leeren Platz gesetzt hatte.
Ich erinnerte mich daran, wie ich gelacht hatte, bis ich weinte, und an einen stillen Raum voller Bücher.
Ich erinnerte mich an einen Kuss an einem gläsernen Geländer, hinter uns die ganze Stadt in Flammen.
Ich erinnerte mich an eine kleine weiße Kapelle und daran, wie meine eigene Stimme Ehegelübde sprach, die niemand für mich geschrieben hatte.
Was ich nicht schaffte, war, mir sein Gesicht an diesem Morgen vorzustellen, ohne dass es vor meinen Augen verschwamm.
Auf dem Stuhl am Fenster lag eine Jacke über der Lehne.
Graue Wolle.
Im Polster war die Delle von jemandem zu sehen, der im Sitzen geschlafen hatte.
Er hatte die ganze Nacht dort gesessen und war dann gegangen.
Mein Handy vibrierte auf dem Nachttisch.
Whit.
„Hoffe, du bist gut nach Hause gekommen. Bitte mach am Samstag auf der Party keine Szene. Es geht um meine Arbeit, Roz. Benimm dich erwachsen.“
Ich las es einmal.
Drei Jahre.
Zweiundzwanzigtausend Dollar meiner Ersparnisse, jeder Cent, den ich zurückgelegt hatte, um die Hälfte des Buchladens zu kaufen.
Und das alles steckte in einer Eigentumswohnung in Summerlin, deren Urkunde nur seinen Namen trug.
Und er bat mich, mich erwachsen zu benehmen.
Ich zog meine Schuhe an.
Mit dem Bleistift vom Hotelblock richtete ich meine Haare.
Ich faltete die Urkunde in drei Teile und schob sie in die Innentasche der grauen Jacke.
Dann zog ich die Jacke an, weil mir kalt war und sie meinem Mann gehörte.
Der Aufzug im Flur hatte nur zwei Tasten.
Lobby und ein mit EXECUTIVE beschrifteter Kartenschlitz.
In der Innentasche der Jacke steckte eine Schlüsselkarte.
Ich benutzte sie.
Die Türen öffneten sich zu einem Flur aus weißem Marmor und einer Wand mit schwarzen Buchstaben, auf der CHISHOLM RESORTS stand.
Direkt vor den Türen stand Whit mit einem Kaffeetablett in der Hand.
Seine neue Verlobte stand neben ihm, in einem cremefarbenen Hosenanzug, mit einem Ring am Finger, groß genug, um damit Drinks umzurühren.
Whits Gesicht wechselte innerhalb von ungefähr einer Sekunde von überrascht zu verlegen und dann zu etwas Gemeinem.
„Roz.“ Er trat vor sie, als wäre ich ein streunender Hund. „Was machst du auf dieser Etage?“
„Ich bin zu Besuch.“
„Du darfst hier oben nicht sein.“ Er senkte die Stimme. „Ist das eine Männerjacke? Oh Gott. Hast du im Hotel geschlafen?“
Seine Verlobte musterte mich von der Sicherheitsnadel bis zu den Schuhen.
„Whit, wer ist das?“
„Niemand. Sie hat früher in der Nähe meines Hauses gearbeitet.“ Er sagte es, ohne mit der Wimper zu zucken.
Ich hatte zwei Jahre lang jedes Wochenende bei ihm verbracht.
Ich hatte seine Küche gestrichen.
„Ich will meine zweiundzwanzigtausend Dollar zurück“, sagte ich. „Bis Freitag.“
Im Flur wurde es ganz still.
Whit lachte kurz und unecht. „Das ist gerade nicht der richtige Zeitpunkt.“
„Freitag“, sagte ich. „Oder ich komme am Samstag zu deiner Party und verlange sie dort zurück.“
Ich ging an ihnen beiden vorbei.
Am Ende des Flurs stand ein Schreibtisch aus Glas.
Die junge Assistentin dahinter stand auf, sobald sie mich sah.
„Ma’am, Herr Chisholm ist in einer Vorstandssitzung.“
„Gut“, sagte ich. „Ich bin seine Frau.“
Sie war zu verblüfft, um mich aufzuhalten.
Die Türen zum Konferenzraum waren hoch, dunkel und schwerer, als sie aussahen.
Drinnen standen ein langer Tisch und zwölf Menschen in Anzügen, und alle drehten sich um.
Am Kopfende des Tisches saß der Mann von letzter Nacht.
Schwarzes Haar, graue Augen, derselbe graue Anzug wie die Jacke auf meinen Schultern.
Er sah nicht überrascht aus.
Er wirkte wie ein Mann, der dabei zusieht, wie ein Glas von einem Regal fällt.
Ich ging am Tisch entlang, zog die Urkunde aus seiner Jacke und legte sie glatt vor ihn hin.
„Guten Morgen“, sagte ich. „Du bist vor dem Frühstück gegangen.“
Jemand am Tisch räusperte sich.
Er sah auf das Papier, dann zu mir hoch, und sein Gesicht veränderte sich kein bisschen.
„Alle raus“, sagte er.
Niemand bewegte sich schnell genug.
Dann öffnete sich die Seitentür hinter ihm.
Ein zweiter Mann kam herein, las etwas auf seinem Handy und blieb wie angewurzelt stehen.
Schwarzes Haar. Graue Augen. Der graue Anzug von letzter Nacht, die Krawatte locker.
Hinter ihm kam ein dritter Mann herein, mit Drahtgestellbrille und einem weichen blauen Pullover.
Dann ein Vierter, in einem schwarzen T-Shirt, auf dessen Brust SECURITY stand.
Er sah mich an, dann den Ring an meinem Daumen, und sagte ganz leise: „Oh, verdammt.“