Vier Männer hielten mich für bewusstlos. Jetzt warten sie auf mein Ja., Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das dritte Glas
Um zehn Uhr hob Dominik vor fünfzehn Gästen sein Glas und sagte, ich sei das Beste, was seinem Haus am See je passiert sei.
Alle klatschten.
Ich hatte Geburtstag und wurde siebenundzwanzig. Seit fünf Monaten wohnte ich in seinem Dachzimmer.
Das Haus gehörte ihm, und im Bootshaus restaurierte er Holzboote.
Er und seine drei Freunde hatten mir diese Party geschmissen, ohne mich zu fragen. Papierlaternen hingen am Steg, und der Kuchen war wie ein Ruderboot geformt.
Ich war glücklich. Das soll zuerst gesagt sein.
Der Rotschopf neben mir drückte mir ein drittes Glas in die Hand. „Geburtstagsregel. Du trinkst aus, was der Gastgeber einschenkt.“
„Ich bin schon angeheitert“, sagte ich.
„Er hat selbst eingeschenkt.“
Dominik lächelte mir vom Kopfende des Tisches aus zu. „Trink, Lena. Es ist nur Wein.“
Der erste Schluck schmeckte nach Aspirin.
Ich sagte, ich bräuchte frische Luft, und nahm das Glas mit auf die Veranda.
Niemand sah hin, also kippte ich den größten Teil in den Farn neben der Tür. Die dunkle Erde schluckte ihn.
Als ich wieder reinkam, beobachtete Vincent mein Glas.
Er arbeitete als Rettungssanitäter.
Er war der Einzige von den vieren, der sich nie über mein Essen lustig machte.
Er sagte nichts. Ich trank den Rest, damit Dominik aufhörte, mich zu beobachten.
Zwanzig Minuten später begannen die Laternen zu verrutschen.
Felix fing mich am Ellbogen auf. Er war der Ruhige, derjenige, der am Küchentisch Computer reparierte.
„Du bist kreidebleich“, sagte er. „Komm.“
„Ich hatte doch nur zwei“, sagte ich. Meine Zunge fühlte sich schwer an.
„Du verträgst nichts“, sagte Dominik warmherzig. „Wie süß. Seht sie euch an, sie ist fertig.“
Fünfzehn Leute lachten, und keiner stand auf.
Dominik hob mich an seine Brust.
Florian hielt die Tür auf. Er war der Rotschopf, der den Bierkiosk unten am Ufer betrieb. Das Letzte, was ich sah, war Vincents Gesicht, und er lachte nicht.
Dann wurde alles schwarz.
Ich erwachte im Dunkeln. Ein Finger strich über mein Höschen.
Er zog eine langsame Linie über den Baumwollstoff, genau über meine Muschi.
Ich war durch den Stoff hindurch durchnässt. Ich konnte nicht sagen, ob es von einem Traum kam, an den ich mich nicht erinnerte, oder von dem, was sie getan hatten, bevor ich aufwachte.
Ich bewegte mich nicht.
Mein Kopf war schwer, und ich konnte die Arme nicht heben, aber ich konnte hören. Vier Männer atmeten in meinem Dachzimmer.
„Jesus Christus“, sagte Dominik. Seine Stimme kam von meiner Hüfte, tief und ehrfürchtig.
„Sie ist klatschnass“, sagte Florian.
„Sie muss geträumt haben.“ Das war Felix. Seine Stimme kam vom Fußende des Bettes und zitterte.
Ich kannte jede Stimme. Fünf Monate lang hatte ich mit allen vieren gefrühstückt.
Der Finger hielt inne. Dominiks Gewicht verschwand von der Matratze, und ich hörte, wie er zurücktrat.
„Was machen wir, wenn sie aufwacht?“, flüsterte Felix.
„Wird sie nicht“, sagte Dominik. „Ich habe die Dosis nach ihrem Gewicht berechnet.“
„Du hast sie geschätzt.“
„Dann hören wir auf, sobald sie sich regt.“
„Und wenn sie sich erinnert?“
„Wird sie nicht.“
Sie flüsterten schnell, und keiner von ihnen diskutierte darüber, ob sie aufhören sollten.
Ich lag still da, die Augen geschlossen, und zählte meine Möglichkeiten auf.
Ich konnte nicht weglaufen. Ich konnte nicht aufstehen. Was auch immer in dem Glas gewesen war, hatte mir den größten Teil meiner Kraft in den Beinen genommen.
Ich konnte schreien, und fünfzehn Gäste würden mich hören.
Sie hatten zugesehen, wie man mich hier hochgetragen hatte, und es süß genannt.
Ich spürte auch, wie der Baumwollstoff an mir klebte.
Mein eigener Körper reagierte auf sie, obwohl ich Angst haben sollte.
Ich hatte Angst.
Ich war auch so erregt, dass ich kaum denken konnte, und das hasste ich mehr als alles, was sie getan hatten.
Was auch immer mein Körper tat: Sie waren es gewesen, die mich in diese Lage gebracht hatten.
Also hielt ich die Augen geschlossen.
Ich wollte wissen, was sie tun würden, wenn sie glaubten, niemand beobachte sie.
Ich wollte es wissen, bevor ich ihnen bei Tageslicht in einem Raum gegenübertreten musste.
„Lass mich ihr Gesicht sehen“, sagte Florian.
Neben dem Bett klickte eine Lampe. Licht drückte orange durch meine geschlossenen Lider.
Ich ließ meinen Kiefer locker und atmete langsam.
„Tief und fest weg“, sagte Florian, und das Licht ging aus.
Quer durch den Raum knarrten die Dielen. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss meiner Tür, und unten würde niemand es hören.
Die Matratze senkte sich neben meinem Kopf. Kühle Finger schlossen sich um mein Handgelenk, zwei davon an der Innenseite, wo sie Druck ausübten.
Vincent.
Zehn Jahre lang hatte er den Puls von Menschen gezählt, und ich verstand es sofort, als sein Daumen sich auf mein Handgelenk legte.
Mein Herz raste. Ich spürte, wie es gegen seine Finger hämmerte.
„Ihr Puls ist schnell“, sagte er ganz leise.
„Sie träumt“, sagte Florian. „Sieh sie dir doch an.“
„Niemand träumt so heftig.“
„Vielleicht ist ihr heiß. Vielleicht ist es im Zimmer heiß.“
Vincent ließ seinen Daumen lange auf meinem Handgelenk liegen.
Dann nahm er die Hand weg und sagte: „Vielleicht.“
Mehr sagte er nicht.
Er verriet es ihnen nicht.
Er wusste es, und gerade hatte er drei Männern gesagt, ich schliefe.