Vom Sündenbock zur Donna, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: OP-Saal Eins, noch einmal
Ich erwachte an dem Morgen, an dem die Familie, für die ich arbeitete, in Flammen aufging, und meine Hände waren warm und gehörten mir.
Die erste Nachricht auf meinem Handy kam vom Leiter der Notaufnahme.
„Adriana Pellegrino, jetzt in OP-Saal Eins. Der Don kommt mit einer Schusswunde herein. Die Familie ist schon auf der Galerie.“
Diese Nachricht hatte ich schon einmal gelesen.
Als ich das letzte Mal darauf reagiert hatte, war ich vier Tage später tot gewesen.
Ich stand am Waschbecken zum Händewaschen im Krankenhaus der Familie, noch bevor die Türen des Krankenwagens ganz aufgegangen waren.
Neben dem Waschbecken stand ein Mann in einem schwarzen Anzug.
Er war der Sohn des Don, Tancredi, und niemand stand in einem Waschraum in einem Anzug, außer wenn er wollte, dass der Raum es bemerkte.
Er hielt mir ein Paar sterile Handschuhe hin.
„Größe sechseinhalb“, sagte er.
Das war meine Größe.
Niemand im Gebäude wusste das, außer der Frau im Materiallager, und ich hatte es ihm nie gesagt.
Ich nahm sie.
Sein Blick blieb einen Moment zu lange auf meinem Gesicht liegen. Dann trat er zurück und ließ mich vorbei.
Der Don lag in OP-Saal Eins auf dem Tisch, mit einer Kugel tief in der rechten Brust.
Über uns stand die Familie in Reihen hinter der Glasscheibe. Sein Bruder stand in der Mitte, zwei Soldaten an seiner Seite.
Neben mir in OP-Kleidung stand die leitende Assistenzärztin, seit sechs Jahren meine Freundin.
Sie hieß Bianca und drückte meinen Arm. „Ich habe sein Blut selbst angehängt. Zwei Einheiten, null negativ. Du musst nur noch schneiden.“
„Danke“, sagte ich.
„Zweifle heute an nichts, Adri. Ich stehe hinter dir.“
Sie war warm, und sie roch nach der Zitronenseife, die wir beide benutzten.
Beim letzten Mal hatte ich mich auch bedankt.
Beim letzten Mal war der Blutdruck des Don vier Minuten nach Beginn der Transfusion abgefallen, und nichts, was ich tat, konnte ihn wieder anheben.
Bis zum Abendessen hatte die Familie beschlossen, dass ich schuld war.
Ich nahm das Skalpell in die Hand und legte es wieder hin.
Stattdessen sah ich mir den Blutbeutel an.
Auf dem Etikett stand null negativ. Die Konserve war kalt und hatte die richtige Farbe.
Um den Anschluss unten war ein Streifen durchsichtiges Klebeband gewickelt.
In unserer Blutbank wird ein Anschluss nie abgeklebt. Ein Beutel, der abgeklebt worden ist, wurde geöffnet.
Ich spürte jeden Blick hinter der Glasscheibe.
Das war der Moment, in dem ich mich entscheiden musste, und das wusste ich.
Wenn ich schwieg, war ich wieder der Sündenbock.
Also löste ich den Schlauch.
„Niemand berührt die Leitung des Patienten“, sagte ich laut genug für die Sprechanlage. „Dieser Beutel wurde geöffnet. Jemand hat etwas hineingetan.“
Biancas Hand sank von meinem Arm.
„Adri“, sagte sie leise. „Er kam direkt aus der Blutbank. Sieh dir das Etikett an.“
„Ich sehe mir das Klebeband an.“
Auf der Galerie kam Bewegung auf. Ignazio, der Bruder des Don, schlug mit der flachen Hand gegen die Scheibe, und aus dem Lautsprecher knackte seine Stimme.
„Doktor, du stehst über meinem Bruder und nennst meine Tochter eine Giftmischerin?“
„Ich sage, dass dieser Beutel vergiftet ist“, sagte ich. „Marta, hol mir zwei frische Einheiten aus dem Kühlschrank. Ich hänge sie selbst an.“
Die OP-Schwester Marta Valenti war schon unterwegs.
Einer von Ignazios Soldaten kam mit gezogener Waffe durch die Tür des OP-Saals.
„Treten Sie vom Tisch zurück.“
„Wenn ich zurücktrete, verblutet er“, sagte ich. „Danach können Sie mich erschießen.“
„Tun Sie es“, sagte Ignazio durch den Lautsprecher.
Der Soldat hob die Waffe.
Dann bewegte sich etwas im Türrahmen des Waschraums.
Tancredi durchquerte den Raum und drückte dem Soldaten seine eigene Pistole ans Ohr.
Er erhob nie die Stimme. Das tat er nie.
„Legen Sie sie hin.“
Der Soldat blickte zur Galerie hinauf und wartete auf Befehle, aber niemand gab ihm welche.
Er senkte die Waffe.
Tancredi nahm sie ihm aus der Hand und warf sie in den Abwurfbehälter für spitze Gegenstände.
Dann wandte er sich mir zu.
Aus der Nähe lag in seinem Gesicht keinerlei Zorn, nur Müdigkeit.
„Operieren Sie“, sagte er.
„Ja.“
Er beugte sich zu mir, sodass die Mikrofone den nächsten Teil nicht aufnehmen konnten.
„Retten Sie ihn, Dottoressa. Danach erzählen Sie mir, woher Sie von dem Beutel wussten.“