Percival, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das falsche Bett
Um zehn Uhr nahm der Sturm dem Archivturm die Wärme.
Um elf war die Innenseite meines Fensters mit Frost überzogen, und meine Tinte floss nicht mehr.
Ich bin die Chronistin der Krone der Östlichen Wölfe und der einzige Mensch, der im Nordturm schläft.
Niemand war auf die Idee gekommen, dem Ofen das mitzuteilen.
Ich zog zwei Strickjacken an, und trotzdem war mein Atem im Kerzenlicht zu sehen.
Maisie Dunn fand mich auf der Treppe, die Steppdecke über dem Arm.
Sie ist die Haushälterin von Greyholt, achtundfünfzig Jahre alt und kann eine Lüge durch eine geschlossene Tür riechen.
„Du wirst noch zu Eis, June“, sagte sie. „Nimm das nördliche Gästezimmer. Nummer einundvierzig, am Ende des Ostkorridors.“
Sie drückte mir einen eisernen Schlüssel in die Hand.
„Jedes alte Schloss in diesem Gemäuer lässt sich damit öffnen.“
„Ist da nicht schon jemand drin?“
„Heute Nacht nicht. Los jetzt.“
Der Ostkorridor lag im Dunkeln, und der Sturm tobte laut gegen die Steinmauern.
Am anderen Ende entdeckte ich eine Messingnummer, die an einer schweren Tür festgeschraubt war.
Darauf stand 14, aber ich war müde und mir war kalt, und Maisie hatte einundvierzig gesagt.
Ich beschloss, dass die Nummern falsch herum angebracht waren. So etwas kam in einem so alten Gemäuer vor.
Der Schlüssel drehte sich lautlos im Schloss.
Im Zimmer war es warm.
In einem tiefen steinernen Kamin waren nur noch rote Glutstücke übrig.
Da stand ein breites Bett, dessen Decken zurückgeschlagen waren, und es roch nach Zedernholz und Rauch und etwas, das ich nicht benennen konnte.
Ich dachte nicht darüber nach, wem das Zimmer gehörte.
Ich dachte an meine Füße.
Ich legte meine Steppdecke auf die Bettdecken, schlüpfte auf der mir zugewandten Seite ins Bett und war binnen einer Minute eingeschlafen.
Ich wachte auf, als sich die Matratze bewegte.
Das Feuer war erloschen, und graues Licht vom Schnee erfüllte das Zimmer.
Jemand saß mit dem Rücken zu mir auf der Bettkante und zog sich einen Stiefel aus.
Ich hätte schreien sollen.
Stattdessen tat ich das Dümmste, was ich je in meinem Leben getan hatte.
Ich streckte meinen eiskalten Fuß aus, und er landete genau auf seinem Oberschenkel.
Er erstarrte.
Der Stiefel fiel zu Boden.
Von der Stelle, an der ich ihn berührte, schoss mir eine Hitze das Bein hinauf, so brennend, dass es wehtat.
Auf der Innenseite meines linken Handgelenks zeichnete sich eine silberne Linie auf meiner Haut ab.
Sie erhellte das ganze Zimmer.
Er drehte sich um und blickte auf sein eigenes Handgelenk hinab.
Eine identische silberne Linie verlief darüber, vom Handballen bis zum Rand seines Ärmels.
Ich kannte ihn.
Jeder in Greyholt kannte ihn.
Percival Wolcott war seit zweihundertdreißig Jahren königlicher Berater, und noch nie hatte er mich länger als eine Sekunde angesehen.
Jetzt sah er mich an.
Seine Augen schimmerten im Licht bernsteinfarben, und sein Haar hatte sich halb aus dem Band gelöst.
Er atmete.
„Fräulein DeMille“, sagte er mit seiner tiefen, bedachten Stimme. „Sie liegen in meinem Bett.“
„Das weiß ich jetzt.“
„Die Nummer an der Tür.“
„Sie stand auf dem Kopf“, sagte ich. „Es tut mir leid. Ich gehe.“
Ich wollte aufstehen.
Seine Hand schloss sich ganz sanft um meinen Knöchel, und jeder Nerv in meinem Körper flammte auf.
„Nicht“, sagte er.
Ich sah auf seine Hand.
Er sah ebenfalls auf sie hinab.
„Ich meine“, sagte er, und seine Kiefermuskeln zuckten, „Sie werden zurück zum Turm begleitet, weil der Rat das so wollen würde.“
„Wollen Sie das?“
„Ja.“
Das Wort kam nicht heraus.
Ich sah ihm dabei zu, wie er es noch einmal versuchte.
Sein Mund formte ein Ja, doch heraus kam nur ein rauer, erschütterter Atemzug.
„Nein“, sagte Percival. „Das ist nicht, was ich will.“
Keiner von uns rührte sich.
„Ich sage nichts, was ich nicht meine“, sagte er. „Wie sich herausstellt, kann ich das nicht.“
„Sie sind Diplomat. Sie werden fürs Lügen bezahlt.“
„Das wurde ich“, sagte er. „Bis Sie Ihren Fuß auf mich gelegt haben.“
Das Silber an unseren Handgelenken pulsierte einmal, wie ein Herzschlag.
„Was wollen Sie, Herr Wolcott?“
Er schloss die Augen.
Als er sie wieder öffnete, war nichts Höfisches mehr in seinem Gesicht.
„Ich habe dreihundert Jahre darauf gewartet, dass Sie in meinem Bett landen“, sagte Percival.
Es war keine einstudierte Floskel, und ich hörte, dass es keine war.
Noch nie hatte mich jemand so angesehen.
Mein Herz raste los.
Ich setzte mich auf, packte mit beiden Fäusten sein Wams und zog ihn zu mir herunter.
Er schmeckte nach Schnee und Rauch, und er küsste mich.
Seine Hände fuhren in mein Haar, und aus seiner Brust drang ein Laut, der nicht ganz menschlich war.
Als er sich zurückzog, lag seine Stirn an meiner, und er zitterte.
„Gehen Sie“, flüsterte er. „Solange ich es noch sagen kann.“
Er versuchte, es noch einmal zu sagen.
Ich sah zu, wie ihm die Worte in der Kehle starben.
„Bleiben Sie“, sagte Percival heiser, und es klang wie eine Kapitulation.