Eine halbe Million für eine Freundin – beide Männer gehören mir, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Auf das falsche Mädchen gezeigt
Der reichste Typ auf dem Campus zeigte auf mich, und als Erstes erfand ich eine Hundeleine.
Es war neun Uhr morgens im großen Hörsaal. Um meinen Hals hing ein Schlüsselband vom Wäscheannahmeschalter, und in der Hand hielt ich einen halben Bagel.
Autumn stand am Ende seiner Reihe und hielt einen rosa Umschlag in der Hand.
Zehn Minuten zuvor hatte sie mir auf dem Flur einen Stift geliehen und gesagt, meine Haarspange sei süß.
Jetzt hielt sie Beckett den Umschlag hin, und ihre Hand zitterte.
Beckett betrachtete ihn, das Kinn auf die Faust gestützt.
Alle wussten von den Briefen.
Er bekam drei pro Woche und lehnte jeden davon persönlich ab.
„Tut mir leid, Autumn“, sagte er. „Ich habe eine Freundin.“
Zwei Mädchen saßen direkt neben ihm, nah genug, um seinen Ärmel zu berühren.
Er zeigte an ihnen vorbei, quer durch den ganzen Mittelteil, auf die hintere Ecke.
Auf mich.
Ich sah hinter mich, um nachzusehen, wen er meinte.
Hinter mir war die Wand.
Seine bernsteinfarbenen Augen fanden meine, und ein Mundwinkel zuckte nach oben.
Er war sich sicher, dass ich nicken würde.
Ich kannte diese Szene, weil ich in der Nacht zuvor davon geträumt hatte.
Im Traum nickte ich so heftig, dass mir der Nacken wehtat.
Er krümmte einen Finger, ich rannte zu ihm, und dann vergaß er meinen Namen.
Trotzdem erzählte ich dem ganzen Campus, ich wäre seine Freundin, und legte mich mit jedem Mädchen an, das an ihm vorbeiging.
Die Uni warf mich raus, ich ging nach Hause und starb vor Kummer.
Auf meinem Grabstein stand in einen Fuß hohen Buchstaben: BECKETT ASHWORTHS EHEFRAU.
Ich wachte um Mitternacht auf und trank drei Schüsseln von dem Entgiftungstee, den meine Mutter auf dem Bauernmarkt verkauft.
Sie hörte mich würgen, kam mit einem Bündel brennendem Salbei herein und versetzte mir mit einem Zweig Hiebe, bis der Dämon verschwunden war.
Was auch immer der Tee und der Salbei bewirkt hatten, es funktionierte.
Ich saß in der hinteren Ecke des Hörsaals und fühlte überhaupt nichts, nicht einmal ein Kribbeln.
Also stand ich auf.
„Gestern bist du mit einer Hundeleine vor meiner Tür aufgetaucht“, sagte ich.
„Du hast geweint und gesagt, es sei dir egal, ob wir offiziell zusammen wären.“
„Das hier vor allen Leuten abzuziehen, ist schon eine Nummer, ehrlich gesagt.“
Niemand im Hörsaal rührte sich.
„Das habe ich nicht“, sagte Beckett.
In der dritten Reihe ging ein Handy hoch.
„Sie war lila“, sagte ich. „Du hast mich gebeten, das Ende festzuhalten.“
Ein Junge in der fünften Reihe sagte: „Alter.“
Autumn schob den Umschlag zurück in ihre Strickjacke.
Sie sah Beckett an, und ihr Gesichtsausdruck wechselte von gebrochenem Herzen zu etwas Bedachterem.
Becketts Grinsen war noch da, aber es bewegte sich nicht mehr.
Er tippte zweimal mit zwei Fingern auf seinen Tisch. Ich verstand das als: „Das reicht.“
Ich biss in meinen Bagel.
„Wisst ihr was, schon gut“, sagte ich. „Ich habe ihn mit einem anderen Mann an der Leine verwechselt.“
Der Professor, der bis dahin nicht von seinen Folien aufgesehen hatte, sagte: „Miss Curry, setzen Sie sich bitte.“
Ich setzte mich.
Niemand im Hörsaal bekam auch nur ein Wort der Vorlesung über Grenzkosten mit.
Bis zum Ende der Vorlesung hatte das Video viertausend Aufrufe.
Dell, meine Mitbewohnerin, schrieb mir aus der Bibliothek: „WAS HAST DU GETAN.“
Ich schrieb zurück: „Nichts. Wieso?“
Sie schickte mir einen Screenshot von einem Campus-Account namens Calloway Confessions.
Die Bildunterschrift lautete: DER LEINENJUNGE IST ECHT UND ER IST IN VWL.
Um sechs hatte ich eine Schicht am Wäscheannahmeschalter im Wohnheim.
Ich faltete gerade Handtücher, als jemand zweimal gegen den Tresen klopfte.
Beckett Ashworth stand davor, in einem grauen Hoodie mit hochgezogener Kapuze.
Aus der Nähe waren seine Augen eher golden als bernsteinfarben, und er sah müde aus.
„Heute haben mich drei Mädchen gefragt, ob ich ausgeführt werden will“, sagte er.
„Klingt nach deinem Problem“, sagte ich.
„Eine von ihnen hat mir ein Halsband ins Wohnheim geschickt.“
„War es lila?“
Er lächelte nicht.
„Abby Curry“, las er von meinem Schlüsselband ab. „Bring das in Ordnung.“
„Wie?“
„Sag den Leuten, du hättest gescherzt. Sag ihnen, ich wäre der Langweiler.“
Ich legte das Handtuch hin.
In meiner Schürzentasche steckte ein Brief von der Bank wegen des Hauses meiner Mutter, vierfach gefaltet.
Er war so oft gefaltet und wieder auseinandergefaltet worden, dass die Knickstellen weiß geworden waren.
„Ich arbeite nicht umsonst“, sagte ich.
„Nenn deinen Preis.“
Ich dachte an den Traum und den Grabstein und daran, dass ihn in meinem Traum alles, was ich für ihn getan hatte, nichts gekostet hatte.
Also nannte ich eine Zahl.
„Eine halbe Million Dollar.“
Er blinzelte nicht einmal.
Er zog die Kapuze herunter und sagte: „Schick mir die Rechnung. Mein Bruder Rowan bezahlt meine Rechnungen, und das wird ihm gefallen.“