Er bat mich erneut zu sterben – also nannte ich meinen Preis, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Unterschrift
Das System stellte seine Frage, während der Chirurg ihr noch den Stift hinhielt.
„Yvette Hutchinson, bist du damit einverstanden, deiner Schwester dein Herz zu geben?“
Die Stimme war vollkommen tonlos.
Sie saß tief in ihrem Hinterkopf, wo sie schon in sechs Körpern gesessen hatte.
„Zur Erinnerung: Du kannst nicht wirklich sterben, bevor deine Mission abgeschlossen ist.“
Yvette blickte auf die Einverständniserklärung auf Alaric Stoughtons Schreibtisch und sagte nichts.
„Allerdings gilt ein Körper ohne Herz rechtlich und medizinisch als tot. Ich werde dir ein neues beschaffen.“
„Die Entnahme selbst wird ein langes und schmerzhaftes Nahtoderlebnis sein.“
„Ich weiß“, sagte sie laut.
Vier Leute sahen sie an.
Der Chirurg, der Familienanwalt, die alte Frau im Sessel und der Mann hinter dem Schreibtisch.
„Was weißt du, Liebes?“, fragte die alte Frau sanft.
„Dass es wehtun wird“, sagte Yvette.
Seine Großmutter nickte. „Dann lass dir Zeit. So etwas sollte niemand überstürzt unterschreiben.“
Sie schob eine Taschentuchschachtel auf dem Beistelltisch einen guten Zentimeter in Richtung Yvettes Stuhl.
Das Arbeitszimmer roch nach Leder und Ingwer.
In einer Ecke des Schreibtischs stand eine Kanne Tee, daneben eine einzelne Tasse, in die bereits Honig eingerührt war.
So mochte sie ihren Tee, und in sechs Leben hatte sie es ihm kein einziges Mal gesagt.
Alaric blickte nicht von seinen Unterlagen auf. „Callas Werte sind heute Morgen wieder gesunken“, sagte er. „Sie hat bis Freitag.“
Es war Dienstag.
Auf dem Schreibtisch hinter seiner Schulter stand ein silberner Bilderrahmen. Darin lachte Calla mit zwanzig so sehr, dass sie sich die Hand vor den Mund hielt.
Ein Jahr lang hatte Yvette in diesem Haus als Callas bezahlte Gesellschafterin gearbeitet.
Mitten in der Nacht hatte Calla mit einem Becher Eiscreme und zwei Löffeln an ihre Tür geklopft.
Sie war bis zwei geblieben und hatte Yvette ein Kartenspiel beigebracht, bei dem Yvette ständig verlor.
Deshalb hatte Yvette noch nicht Nein gesagt.
Nicht seinetwegen.
Sie drehte sich um und sah den Mann an, der die Bitte an sie gerichtet hatte.
Alaric war dreiunddreißig, hatte ein markantes Kinn und Augen, die auf der Seite vor ihm ruhten.
In jedem Leben hatte er sie um einen größeren Gefallen gebeten als im vorherigen.
Jetzt hatte er sie um ihren Tod gebeten.
Er hatte einen Anwalt und einen Chirurgen vorgeschickt und Zeugen in den Raum geholt, damit er es nicht selbst aussprechen musste.
Für ihn war sie bereits sechsmal gestorben.
„Yvette“, sagte der Anwalt vorsichtig. „Das Krankenhaus hat den Operationssaal für Donnerstag um sechs gebucht.“
„Danke“, sagte sie.
Sie nahm dem Chirurgen den Stift ab. Seine Hand war feucht.
Dorothea Stoughton beugte sich zu ihr und tätschelte ihr Handgelenk. „Du bist ein gutes Mädchen.“
Es war lieb gemeint, und Yvette war dankbar dafür.
Niemand sonst im Raum hatte etwas Freundliches gesagt.
In sechs Leben hatte er kein einziges Mal gesagt, dass es ihm leidtat.
Nach dem ersten Mal hatte sie vor seiner Tür darauf gewartet.
Er hatte seine Manschette zurechtgezupft und ihr gesagt, das Auto sei bereit.
Alarics Stift hielt inne.
Sie schrieb ihren Namen auf die Linie, mit blauer Tinte, die bis zum Morgen Teil einer Krankenakte sein würde.
Dann legte sie den Stift hin.
„Ich habe eine Bedingung“, sagte sie.
Der Chirurg sah den Anwalt an.
„Am Donnerstag“, sagte Yvette, „fährt Alaric mich selbst ins Krankenhaus. Kein Fahrer. Kein Fahrdienst.“
Alle warteten darauf, dass er sich weigerte.
Zum ersten Mal an diesem Nachmittag hob Alaric den Blick vom Schreibtisch.
Seine Augen waren dunkelblau, und einen langen Moment lang hielt er ihren Blick fest.
Etwas huschte über sein Gesicht und war wieder verschwunden.
„In Ordnung“, sagte er.
Das war alles. Er nahm das nächste Dokument zur Hand.
Yvette stand auf und bedankte sich beim Chirurgen.
Sie sagte Dorothea, sie würde allein hinausfinden.
Der Flur vor dem Arbeitszimmer war kalt.
Das alte Haus hielt seine Flure absichtlich kalt, weil Dorothea sagte, Wärme mache die Leute unvorsichtig.
Yvette lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und sah auf die Dielen.
Na gut, dachte sie. Dann soll es eben so sein, wie sie wollen.
Am Donnerstag würde sie sich auf den Operationstisch legen und jede einzelne Sekunde davon spüren.
Sie hatte es auf einer Brücke gespürt, in einem Feuer und auf einer Treppe.
Sie hatte es bei einem Blutgerinnsel gespürt, auf Glatteis und im Fieber, in einem Haus ohne Heizung.
Danach würde sie wie immer mit einem neuen Gesicht in sein Leben zurückkehren.
Hinter der geschlossenen Tür scharrte ein Stuhl über den Boden, und eine Tasse wurde mit einem harten Klacken abgestellt.
Sie drehte sich nicht um.
„Eroberungsfortschritt aktualisiert“, sagte das System in ihrem Kopf.
Yvette erstarrte.
Seit vier Jahren hatte sich die Zahl nicht verändert.
Sie war bei zwölf Prozent geblieben, durch sechs Gesichter und sechs Tode hindurch und bei jedem Wort, das sie in der Zwischenzeit zu ihm gesagt hatte.
„Reaktion des Ziels: zweiundsechzig Prozent.“
Sie stand im kalten Flur und las die Zahl noch einmal.
Er hatte sie kaum angesehen und kein einziges freundliches Wort gesagt.
Er hatte sie nur bei der Unterschrift beobachtet.