Er versteigerte unsere Woche an meine beste Freundin – also nahm ich selbst das Ruder in die Hand, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das goldene Bieterschild
Die Woche, die mein Mann mir versprochen hatte, wurde für fünfundzwanzigtausend Dollar versteigert, und meine beste Freundin ersteigerte sie.
Ich saß an Tisch neun in einem Hotelballsaal, trug ein grünes Kleid und hatte einen positiven Schwangerschaftstest in meiner Clutch.
Tobias wusste nichts von dem Test.
Ich hatte vor, es ihm nach der Gala zu erzählen, bei übrig gebliebenem Kuchen in unserer Küche, so wie wir es uns immer vorgestellt hatten.
Wir hatten es seit vier Jahren versucht.
Brynn wäre die zweite Person, die es erfahren würde.
Sie hatte mir all die vier Jahre jeden Monat aus Gefälligkeit in ihrer Apotheke meine Fruchtbarkeitspillen besorgt.
Diesen Sommer hatte meine Schwester darauf bestanden, dass ich zu einer neuen Ärztin ging, und ich hatte das neue Rezept selbst eingelöst, auf der anderen Seite der Stadt.
Brynn hatte ich es noch nicht erzählt.
Oben auf der Bühne stand der Auktionator hinter einem Glaspult, mit einer grünen Schärpe über seinem Smoking.
Er leitete die Wohltätigkeitsorganisation, die die Gala veranstaltete, eine Stiftung für Frühchen, und heute Abend versteigerte er Dinge mit warmer, ungezwungener Stimme.
„Los drei-siebzehn“, sagte er und las von einer Karte ab. „Sieben Tage an Bord der Segelyacht Marigold, ab Rockport, Maine, mit Tobias Kemper als Gastgeber.“
Mir sackte der Magen ab.
Die Marigold war das Boot meines Vaters.
Er hatte sie eigenhändig in einer gemieteten Scheune gebaut, und als er starb, hatte er sie mir vermacht.
Tobias hatte mir im März, zu unserem siebten Hochzeitstag, sieben Tage ganz allein auf ihr versprochen.
Seitdem hatte er es dreimal verschoben.
Ich wandte mich meinem Mann zu.
Er sah auf seinen Teller.
„Das ist unsere Woche“, flüsterte ich.
„Es ist für die Kinderstation, Sam“, sagte Tobias, ohne aufzusehen. „Entspann dich. Das ist ein Scherz. Wenn jemand zwanzigtausend bietet, fahren wir ein andermal.“
„Du hast mich nicht gefragt.“
„Ich bitte dich, mir zu vertrauen.“
Der Auktionator eröffnete das Gebot bei fünftausend.
Ein Mann an Tisch drei bot achttausend, dann zehntausend.
Dann schoss an Tisch zwei ein goldenes Bieterschild in die Höhe, und eine Stimme, die ich seit meinem achtzehnten Lebensjahr kannte, rief durch den Ballsaal.
„Fünfundzwanzigtausend!“
Brynn Stanwood stand mit dem Schild über dem Kopf auf den Beinen, die andere Hand an der Kehle, und lachte über sich selbst.
Der Saal lachte und applaudierte.
Ihr blondes Haar war hochgesteckt, sie strahlte, und über die Kerzen hinweg formte sie ein einziges Wort mit den Lippen:
„Tut mir leid.“
Ich verstand nicht, wofür sie sich entschuldigte.
Sein Hammer blieb oben.
„Fünfundzwanzigtausend vom goldenen Bieterschild“, sagte er. „Zum Ersten.“
Er sah mich direkt an.
Ich zog mein eigenes Bieterschild von der Tischdecke, Nummer einundvierzig, und hob es bis auf Schulterhöhe.
Tobias schloss die Hand um mein Handgelenk und drückte es wieder auf den Tisch.
„Lass das“, sagte er ganz leise, während er den Leuten zulächelte. „Die Leute filmen.“
Ich sah mich um.
An jedem Tisch waren Handys in die Höhe gereckt.
Die Stiftung hatte eine Kamera auf einem Stativ nahe der Bühne aufgestellt. Ein rotes Licht leuchtete daran, und auf einem Banner stand LIVE.
„Zum Zweiten“, sagte der Auktionator.
„Tobias, lass meinen Arm los.“
„Setz dich still hin, Samantha. Bitte. Mach wegen eines Boots keine Szene daraus.“
„Verkauft“, sagte er und ließ den Hammer fallen. „An das goldene Bieterschild. Vielen Dank, Miss Stanwood.“
Brynn war schon aufgestanden, bevor der Applaus verklungen war.
In ihrem goldenen Kleid überquerte sie den Saal, schlang beide Arme um meinen Hals und duftete nach ihrem üblichen Vanilleparfüm.
„Sam, schau nicht so“, sagte sie mir ins Ohr. „Es ist für die Babys. Ich gebe dir die Woche zurück, ich schwöre bei meinem Leben. Wir regeln das heute Abend.“
Sie küsste Tobias auf die Wange und ging zu ihrem Tisch zurück, wobei sie den Leuten zuwinkte.
Tobias ließ mein Handgelenk los.
„Siehst du?“, sagte er. „Sie steht auf unserer Seite. Alle tun das. Trink etwas Wasser.“
Sein Handy lag mit dem Display nach oben neben seinem Glas.
Es leuchtete auf. Eine Erinnerung von einer Fluggesellschaft.
Kemper, Tobias. Stanwood, Brynn. Boston nach Portland, 14. September. Gebucht am 16. August.
Ich las es zweimal.
Die Gala war am 6. September, und er hatte drei Wochen, bevor er mein Boot verschenkte, zwei Plätze gebucht.
Tobias bemerkte, dass ich hinsah, und legte die Hand über das Handy.
„Samantha.“
Ich nahm meine Clutch.
Der Test war darin, und die zwei rosa Linien hatten sich nicht verändert.
„Wo gehst du hin?“, sagte er.
Ich antwortete ihm nicht.
Also ging ich hinaus.
Hinter mir ging es im Ballsaal mit Los drei-achtzehn weiter, und ein Ersatzmann am Pult sagte etwas über ein Wochenende im Napa Valley.
Ich stand am Schalter der Garderobe und reichte mit zitternder Hand meine Marke ab, als ein Mann mit grüner Schärpe neben mir stehen blieb.
Der Auktionator hatte die Bühne mitten in einem Los verlassen.
„Mrs. Kemper“, sagte er leise. „Finnegan Lyle, ich leite die Stiftung. Bevor Sie gehen: Die Marigold ist auf Sie zugelassen, nicht auf Ihren Mann.“
„Ich weiß.“
„Dann hat er ein Boot gespendet, das ihm gar nicht gehört.“ Er sah zu dem Kameralicht am Ende des Flurs. „Ohne Ihre Unterschrift ist Los drei-siebzehn nicht verkauft.“