Er wettete, dass ich nichts wollte – also ließ ich ihm nichts, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lounge
Ich trug gerade eine Weinkiste am privaten Lounge-Bereich des Clubs vorbei, als ich meinen Namen hörte.
„Die arme kleine Ellery. Du hast ihr wirklich die Nummer mit dem verletzten Freund abgekauft, was?“
Durch die halb offene Tür drang Gelächter.
„Du hast die Wette gewonnen, Tristan. Wann machst du also Schluss mit ihr? Oder hängst du etwa schon an ihr?“
Ich blieb stehen.
Tristan gab dieses leise, ungeduldige Geräusch von sich, das er immer machte, wenn eine Ampel zu lange rot blieb.
„Sie ist verrückt nach mir“, sagte er. „Sie loszuwerden, wird etwas Fingerspitzengefühl erfordern.“
Die Kiste drückte mir in die Hüfte. Ich schien sie einfach nicht abstellen zu können.
Drinnen kam jemand auf meinen Geburtstag zu sprechen.
„Früher hast du fünfstellige Beträge für eine Tasche ausgegeben, ohne mit der Wimper zu zucken. Diesmal geht das nicht. Schenk ihr etwas Beleidigendes. Fünfhundert. Nein, mach dreihundert draus.“
„Dreihundert“, sagte Tristan. „Keinen Cent mehr.“
Das herzlichste Lachen kam von Hugh Kinsman, der seit seinem neunten Lebensjahr Tristans bester Freund war und mich einmal während eines Schneesturms nach Hause gefahren hatte.
„Lass mich. Meine Haushälterin schwört auf diese Rabattseite.“
Ein Stuhl scharrte über den Boden. Ich konnte mir vorstellen, wie er sein Handy herausholte und grinste.
Er pfiff anerkennend.
„Ein ganzer Blumenstrauß für weniger als ein Sandwich. Und seht mal, eine Halskette. Versilbert. Richtig edel.“
Die anderen drängten sich um ihn.
„Stell dir vor, du müsstest dir so etwas um den Hals hängen“, sagte jemand.
Tristan nahm ihm das Handy ab. Durch den Türspalt sah ich, wie sein Daumen über den Bildschirm glitt.
„Bestell sie. Lass sie zu mir schicken.“
„Geht das auf deine Karte?“, fragte ein Mann.
„Auf meine.“ Hugh zog eine schwarze Karte aus seiner Brieftasche und hielt sie hoch. „Tristans. Ich kümmere mich um seine Konten. Er hasst es, Kontoauszüge anzusehen.“
„Dafür sind Freunde doch da“, sagte Tristan, und alle jubelten.
Tristan war der Erbe von Brevoort Holdings, und drei Frauen vor mir hatten dafür gesorgt, dass er jeder Hand misstraute, die nach ihm griff.
Als wir zusammenkamen, sagte er mir, er könne nicht mehr großzügig sein.
Er müsse wissen, dass jemand ihn um seiner selbst willen wollte.
Ich hatte keinen Beweis verlangt.
Sein Geld gehörte ihm. Er konnte es für jeden ausgeben, den er wollte. Nur weil ich seine Freundin war, schuldete er mir keine Designertasche.
Aber ich hatte nicht gewusst, dass ich die Unterhaltung des Abends war.
„Und wenn sie weint?“, fragte ein Mann. „Denn das wird sie.“
„Dann tut es mir leid“, sagte Tristan. „Für eine Minute.“
Das fanden sie großartig.
Jemand schlug vor, wie man die Trennung so aussehen lassen könnte, als wäre sie meine Idee gewesen.
Tristan lächelte.
Es war ein grausames Lächeln. Bei jedem anderen hätte ich es sofort erkannt. Bei ihm, mit diesem Grübchen, das ich früher geküsst hatte, hatte ich ein ganzes Jahr dafür gebraucht.
„Mach vor dem Hunsicker-Dinner am Vierzehnten Schluss“, sagte Hugh. „Margots Vater unterschreibt nach dem Dinner den Fusionsvertrag. Da kannst du keine Freundin im Weg haben.“
„Ich weiß“, sagte Tristan. „Ich kümmere mich darum.“
Eine Kellnerin kam um die Ecke und griff nach der Kiste.
„Alles in Ordnung?“
Ich nickte viel zu schnell.
„Du siehst blass aus.“
„Bin nur müde.“
Sie nahm ein Ende, und gemeinsam trugen wir die Kiste in den Lagerraum. Ich überprüfte die Flaschen im Regal, während sie den Lieferschein las. Zwölf Weißweine. Sechs Rotweine. Gewöhnliche Zahlen, auf die ich mich verlassen konnte.
Mein Handy vibrierte in meiner Schürze.
Tristan: Musst du lange arbeiten? Ich warte auf dich.
Ich drehte den Bildschirm gegen mein Bein.
Hinter mir überlegten die Männer noch immer, wie sie mich zum Gehen bringen könnten.
Ich hatte ein Jahr lang drei Abende pro Woche in diesem Club gearbeitet, um mein Studium abzubezahlen.
Ich kannte die hinteren Treppen, den Lastenaufzug und den Geruch des begehbaren Kühlraums.
Den Mann, neben dem ich geschlafen hatte, kannte ich nicht.
Ich holte mein Handy wieder heraus und öffnete die E-Mail, die ich seit neun Tagen unbeantwortet gelassen hatte.
Sie war von einer Universität in London, die mir einen finanzierten Graduiertenplatz in der Geschichte des öffentlichen Gesundheitswesens anbot.
Dazu gehörte auch eine Teilzeitstelle in der Forschung.
Ich hatte die Antwort hinausgezögert, weil ein Ja bedeutete, ihn zu verlassen.
In der Nachricht stand, ich solle bis Freitag zusagen und in zwei Wochen dort sein.
Also trat ich hinaus.
Im kalten Lagerraum tippte ich mit dem Daumen, zwischen den Weiß- und Rotweinen.
Ich nehme an. Vielen Dank. Ich werde da sein.
Ich drückte auf Senden, bevor ich an sein Grübchen denken konnte.
Dann öffnete ich Tristans Nachricht wieder und antwortete.
Ja. Spätschicht. Warte nicht auf mich.
Er schrieb sofort zurück.
Ich warte trotzdem. Ich liebe dich.
Ich starrte auf die letzte Zeile.
Der Vierzehnte war in zwölf Tagen.
Ich hatte neunhundert Dollar und musste noch einen Flug buchen.
Ich hatte zwölf Tage, um aus einer Lüge herauszutreten, die ich gerade erst hatte erkennen dürfen.
Ich nahm eine weitere Kiste und ging weiter.