Er verwettete mein Leben – und verlor mich gleich mit, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Grill
Der Grill bei unserem Betriebsausflug fing um zwei Uhr nachmittags Feuer, während vierzig Leute zusahen.
Kurz bevor es dazu kam, hatte Lydia sich mit einem Pappbecher Eistee neben mich gesetzt.
„Ich habe deine Nachfüllungen mitgenommen, als ich meine geholt habe“, sagte sie und schob einen neuen Inhalator über den Picknicktisch. „Dann musst du nicht extra los.“
Auf dem schlichten weißen Aufkleber stand mein Name, ausgedruckt.
Ich bedankte mich und steckte ihn in meine Tasche.
Sie war die Einzige bei der Arbeit, die daran dachte, dass ich etwas brauchte.
Dann entzündete sich das Fett.
Die Flammen leckten an der Seite des Grills empor, und schwarzer Rauch wälzte sich über den Rasen auf unseren Tisch zu.
Vor fünf Jahren hatte ich Dylan aus einem Feuer im neunzehnten Stock eines Hochhauses gezogen.
Seitdem haben sich meine Lungen nie wieder erholt.
Ein Atemzug Rauch kann mir die Kehle ganz zuschnüren.
Dylan ging an mir vorbei.
Für eine Sekunde dachte ich, er käme zu mir.
Er nahm Lydia am Ellbogen und führte sie durch den Dunst nach draußen, eine Hand schützend über ihrem Kopf.
„Dein Inhalator ist in deiner Tasche auf dem Tisch“, rief er zurück. „Hol ihn dir selbst. Lydia hat recht. Das ist psychisch. Du bildest dir nur ein, dass du ihn brauchst.“
Ich kroch zum Tisch, während mein Blickfeld zu grauem Rauschen verschwamm.
Ich fand das Notfallspray, das er mir an diesem Morgen im Auto gegeben hatte, und drückte darauf.
Es war keine Medizin.
Es war Rauch.
Ich sank im Gras auf die Knie und rief ihn an.
Lydia ging ran und lachte. „Sie hat es wirklich getan? Dylan, ich gewinne.“
Dann ertönte Dylans Stimme, sanft wie immer. „Sei brav. Ich bringe Lydia zurück in die Stadt. Du musst dir ein Taxi nach Hause nehmen.“
Er dachte, er hätte einen Streit gewonnen.
Dabei hatte er mich gerade verloren.
Ein junger Typ in einer fleckigen Schürze zog mich hoch.
Auf seinem Namensschild stand Marco, und er war Anfang zwanzig.
Den ganzen Nachmittag hatte er für den Cateringservice Burger gewendet.
„Ma’am? Ma’am, können Sie mich hören?“
Ich klammerte mich an sein Handgelenk, doch mehr als ein dünnes Pfeifen brachte ich nicht hervor.
Er sah meine Lippen, und sein Gesicht wurde kreidebleich.
„Kann jemand Erste Hilfe leisten? Sie bekommt keine Luft!“
Niemand bewegte sich.
Zwei Vizepräsidenten wichen mit ihren Bieren zurück.
Der Finanzchef lächelte Marco an. „Dylan hat gesagt, das sei psychisch. Geben Sie ihr Platz. Aufmerksamkeit macht es schlimmer.“
Marco fluchte und wählte den Notruf.
Die Leitstelle sagte, der Park liege außerhalb der Stadt und der nächste Rettungswagen sei zwanzig Minuten entfernt.
Ich glaubte nicht, dass ich noch zwanzig Sekunden hatte.
Marco entdeckte mein Handy im Gras. Der Bildschirm leuchtete noch. Er hob es hastig auf, um meine Notfallkontakte zu suchen.
Da war nur ein Name.
Dylan.
In fünf Jahren war mir nie in den Sinn gekommen, einen zweiten hinzuzufügen.
Es klingelte lange, bevor er abnahm. Im Hintergrund lief leise Musik.
„Nina?“
„Sir, ich bin vom Cateringpersonal“, sagte Marco. „Der Frau, mit der Sie zusammen waren, geht es sehr schlecht. Ihre Lippen sind lila. Wo ist ihr Medikament?“
Zwei Sekunden lang herrschte Stille in der Leitung.
Dann seufzte Dylan.
„Ich habe ausgetauscht, was in der Kartusche war. Lydia meinte, ein paar Sprühstöße Rauch würden ihr helfen, sich daran zu gewöhnen.“
„Was?“, sagte Marco.
„Ich weiß, wie das klingt. Das ist nicht das erste Mal. Es ist eine Traumareaktion. Je mehr Sie in Panik geraten, desto stärker hat sie das Gefühl, gerettet werden zu müssen.“
Er klang geduldig.
Er klang gelangweilt.
„Bringen Sie sie vom Grill weg und setzen Sie sie hin. Sagen Sie ihr, sie soll langsam atmen.“
„Sie wird sterben!“
„Nina.“ Dylan hob die Stimme ein wenig und sprach durchs Telefon zu mir. „Ich weiß, dass du mich hören kannst. Du schaffst das. Morgen mache ich dir Shakshuka, dein Lieblingsessen. Okay?“
„Sie tut nicht so!“, schrie Marco. „Sir, sie …“
Das Gespräch wurde beendet.
Marco starrte auf den schwarzen Bildschirm.
Dann zog er sein eigenes Handy aus der Schürzentasche, und ich sah, dass das rote Aufnahmelämpchen leuchtete.
„Ich habe auf Aufnahme gedrückt, als er psychisch gesagt hat“, sagte er mit zitternden Händen. „Ich habe alles drauf.“
Er legte seine Jacke unter meinen Kopf und rannte zum Parkeingang, um den Rettungswagen abzupassen.
Mein Handy vibrierte in meiner Handfläche.
Es war der Gruppenchat der Geschäftsleitung.
Dylan hatte ein Foto von zwanzig Führungskräften vor dem Grill gepostet, die ihre Bierflaschen hochhielten. Lydia stand in der Mitte, im milden Licht der Nachmittagssonne.
Die Bildunterschrift lautete: Stolz auf das Team, das sich heute seinen Ängsten gestellt hat. Besonderer Dank an Lydia.
Flammen-Emojis überschwemmten den Chat.
Das nenne ich Führung, schrieb jemand.
Der Chef hat einen ausgezeichneten Geschmack, schrieb jemand anderes.
Niemand erwähnte mich.
Ich lag auf genau derselben Stelle im Gras, auf der sie das Foto aufgenommen hatten.
Als die Rettungssanitäter endlich kamen, hielt einer mir eine Sauerstoffmaske vors Gesicht und sagte, ich solle ihn ansehen.
Auf seiner Jacke stand Chicago Fire Department, auf seinem Namensschild Novak.
Marcos Aufnahme war bei mir in den Nachrichten gelandet, während ich auf den Knien gelegen hatte.
Ich benutzte den Daumen und schickte sie mit einer einzigen Zeile an den gesamten Gruppenchat der Geschäftsleitung: Das hat euer Chef mit meinem Inhalator gemacht.
Dylan kam an diesem Abend mit einer Plastikschüssel Shakshuka und einem Lächeln, das er im Aufzug geübt haben musste, ins Krankenhaus.
„Du hast das an die ganze Firma geschickt“, sagte er von der Tür meines Zimmers aus. „Du machst dich lächerlich, Nina. Lass uns das zu Hause klären.“
„Ich gehe nicht nach Hause“, sagte ich. „Ich verlasse dich.“
Ich nahm das Essen nicht.
Ich nahm seine Hand nicht.
Also trat ich vor den Krankenschwestern aus seinem Leben.
Hinter ihm kam Lydia herein, eine weiße Papiertüte in der Hand.
„Ich habe dein neues Notfallspray mitgebracht, mein Schatz“, sagte sie warmherzig. „Nimm es. Ich habe es heute Morgen selbst aufgefüllt.“
Ich griff danach.
Eine große Hand schloss sich um die Tüte, bevor ich sie berühren konnte.
Es war der Rettungssanitäter von der Wiese, und er war nicht nach Hause gegangen.
„Nicht“, sagte Sam Novak.