Er hat meine Schwester gedeckt – also wählte ich den Mann, vor dem er sich fürchtet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lesung
Ich las neun Frauen am Feuer, bevor ich zu meiner Schwester kam.
Jede stand mit offenem Mantel vor mir, und ich hielt mein Gesicht an ihren Kragen und atmete ein.
Das ist die Arbeit einer Spürnase in meinem Rudel.
Jedes Jahr in der längsten Nacht liest unsere Spürnase jede ungepaarte Frau, die wir haben.
Sie sagt laut, wer ein Junges erwartet und von wem es ist, und sie darf eine Lesung niemals zurückhalten.
Seit März trug ich die geflochtene Schnur meiner Großmutter, seit sie gestorben war und sie mir hinterlassen hatte.
„Unauffällig“, sagte ich zur neunten Frau, und die alten Frauen auf der Bank neben dem Ofen nickten.
Knut stand in seinem guten Wollmantel am Herdstein.
Wegen seines Vaters hatte er die Markierungszeremonie im Herbstlauf aufgeschoben.
Wenn ich die Reihe beendet hätte, würde er mir vor dem ganzen Rudel in die Schulter beißen, und dann wäre ich sein.
Über das Feuer hinweg lächelte er mich an, unbekümmert und warm.
Larisa war die Letzte in der Reihe.
Sie ist zweiundzwanzig und meine kleine Schwester, und sie trug den grünen Mantel, den ich ihr im Oktober gekauft hatte.
Sie grinste.
„Mach schneller, Talya“, sagte sie. „Du musst deinen Gefährten noch erwischen.“
Ich beugte mich zu ihrem Kragen.
Unter dem Holzrauch und ihrem Vanilleshampoo lag etwas Süßes, Intensives und Neues.
Ein Junges, etwa vier Wochen alt.
Meine Großmutter brauchte sechs Wochen, um ein Junges zu erschnüffeln, ich brauche vier.
Dann roch ich, was in dem Jungen steckte.
Zedernöl, kaltes Salz vom Meeresarm und die warme Stelle unter dem Kiefer eines Mannes.
Ich kannte diesen Geruch.
Drei Jahre lang hatte ich mein Gesicht an diese Stelle gelegt.
„Talya“, sagte Larisa.
Sie grinste nicht mehr.
„Tu das nicht.“
Daran erkannte ich, dass es kein Irrtum war.
Ich stand da, die Schnur um den Hals, zweihundert Menschen warteten, und hinter mir knackte das Feuer.
Einen Atemzug lang wollte ich sagen: Unauffällig.
Ich wollte es so sehr, dass mein Mund schon begann, das Wort zu formen.
Doch eine Spürnase, die eine Lesung zurückhält, ist keine Spürnase mehr, und meine Großmutter hatte mir das gesagt, als sie mir die Schnur umhängte.
Ich trat zurück und sprach so laut, dass man mich bis ans andere Ende des Geländes hören konnte.
„Larisa Kuzmin erwartet ein Junges. Vier Wochen. Der Vater ist Knut Halvorsen.“
Niemand rührte sich.
Dann erhob sich von überall zugleich ein leises Raunen.
Knut sah meine Schwester nicht an.
Er sah mich an.
„Lies noch einmal, Natalya“, sagte er.
Seine Stimme klang sanft.
„Ich lese einmal“, sagte ich. „Ich lese nicht zweimal.“
„Du bist aufgewühlt. Es ist eine große Nacht. Jeder könnte sich bei einem Geruch irren.“
„Der Alpha nennt die Lesung einer Spürnase nicht eine Lüge.“
Das sagte eine der alten Frauen aus der Küche, von der Bank neben dem Ofen im Vorratshaus aus, wo die Ältesten des Rudels unsere Regeln hüten.
Sie stand nicht auf.
Sie sah Knut nur so lange an, bis er verstummte.
Larisa begann zu weinen.
Sie sagte nicht, dass es ihr leidtue.
Sie sagte: „So sollte es nicht herauskommen.“
Damit wusste ich auch den Rest.
Ich zog mir die Schnur über den Kopf.
Sie war warm von meinem Hals.
Ich ging zum Herd und legte sie auf den Stein zu Knuts Stiefeln.
„Lies deine Jungen von jetzt an selbst“, sagte ich.
„Talya.“ Er packte meinen Ärmel. „Die Dunkle Hitze beginnt um Mitternacht. Du kommst nicht einmal bis zur Landstraße.“
Ich zog meinen Ärmel aus seiner Hand.
„Dann komme ich eben so weit, wie ich komme.“
Ich ging durch das Rudel, und niemand hielt mich auf.
Eine alte Frau auf der Küchenbank streckte zwei Finger aus und berührte im Vorbeigehen meinen Mantel. Das war alles.
Das Gelände hinter dem Vorratshaus war unter einem einzigen Flutlicht spiegelglatt vereist.
Am anderen Ende stand die Ladefläche des Lastwagens aus dem Inland, dessen Fahrer uns unser Solstice-Birkenholz bringt.
Ich hatte ihn bei drei Solstice-Festen gesehen.
Er kam nie hinein.
Er stand mit den Händen in den Manteltaschen neben seinem Laster und beobachtete das Feuer aus der Dunkelheit.
Nie hatte ich seinen Geruch einordnen können, und immer hatte ich mir gesagt, es sei der Diesel.
Auf halbem Weg rutschte mir der Stiefel weg.
Eine Hand schloss sich um meinen Nacken und hielt mich fest.
Sie bedeckte meinen ganzen Nacken, vom Haaransatz bis hinunter zum oberen Ende meiner Wirbelsäule.
Durch mein Haar hindurch war sie sehr warm.
„Hab dich“, sagte er.
Seine Stimme war tief und langsam.
Ich drehte mein Gesicht zu seinem Handgelenk und atmete ein.
Ich habe jeden Wolf von Homer bis Soldotna am Kragen erschnüffelt.
Ich stand an diesen Mann gelehnt und roch nichts.
Keinen Schweiß, keine Seife, kein Holz, keinen Diesel.
Überhaupt nichts.
„Du bist Axel“, sagte ich. „Du bringst das Birkenholz.“
„Axel Brandvik. Ja“, sagte er.
„Ich kann dich nicht riechen.“
„Das sagen die Leute.“
Tief in meinem Bauch begann die erste Hitze der Dunklen Hitze zu brennen.
Es war noch nicht Mitternacht, aber fast.
Hinter uns erhob sich Knuts Stimme über das leise Raunen des Rudels, als er meinen Namen rief.
„Ich muss irgendwohin, wo er mich nicht wittern kann“, sagte ich. „Neun Nächte lang.“
Axel blickte über meinen Kopf hinweg zum Feuer und zu dem Mann daneben.
Seine Hand blieb an meinem Nacken.
„Ich habe die Hütte meines Großvaters am Skilak Lake“, sagte er. „Neunzig Minuten. Dort draußen ist es ruhig.“
„Gibt es eine Tür, die man abschließen kann?“
„Ja“, sagte er.
„Dann komme ich mit.“
Er öffnete die Beifahrertür des Pick-ups und trat zurück, um mir Platz zu machen.
Ich kletterte selbst hinein und schloss die Tür hinter mir.