Er brachte seine erste Liebe wieder mit nach Hause – also ging ich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Ticket
Gavin schob das Flugticket über den Frühstückstisch, ohne den Blick von seinem Handy zu heben.
Es war das neunte in drei Jahren.
„Such dir aus, wohin du willst. Irgendwo ans Meer. Nimm dir die Woche frei und ruh dich aus.“
Corinna war oben in unserem Gästezimmer und packte denselben cremefarbenen Koffer aus, den sie immer mitbrachte.
Früher zerriss ich die Tickets in der Mitte und fragte ihn, wie er mir das antun konnte.
Einmal warf ich eine Kaffeetasse gegen die Wand, und er stellte die Zahlungen für die Pflege meiner Mutter einen Monat lang ein.
Diesmal nahm ich den Stift neben dem Ticket und schrieb ein einziges Wort in das Feld für das Reiseziel.
Savannah.
Gavin warf einen Blick darauf und lächelte.
„Siehst du? Wenn du willst, bist du ganz unkompliziert.“
Ich lächelte zurück und schob das Ticket in meine Tasche, neben die Mappe, die ich am Tag zuvor in einer Anwaltskanzlei unterschrieben hatte.
Es war eine Trennungsvereinbarung.
Er dachte, ich hätte endlich aufgegeben.
Ich hatte aufgegeben – aber ihn, nicht den Kampf.
Am nächsten Morgen fuhr ich auf dem Rücksitz seines Wagens zur Arbeit.
Corinna saß vorn, denn seit drei Jahren saß sie vorn.
Einmal hatte Gavin den Sitz für mich eingestellt und gesagt, niemand sonst würde jemals darauf sitzen.
An einer roten Ampel drehte Corinna sich um und lächelte mich an.
„Callie, hast du das Ticket gut verstaut? Ich würde es so ungern verlieren sehen.“
„Es ist sicher“, sagte ich.
Sie tätschelte mein Knie über die Rückenlehne hinweg.
„Ich mache mir Sorgen, wenn du allein fliegst. Du schreibst uns, wenn du gelandet bist, ja?“
„Das wird sie“, sagte Gavin zur Windschutzscheibe.
Sein Blick traf meinen im Rückspiegel, eine halbe Sekunde lang.
„Nächsten Monat starten wir ein neues Projekt, und ich brauche dich dafür. Bleib nicht zu lange weg.“
Das sagte er.
Ich schaute aus dem Fenster und schwieg.
In der Woche, in der ich 39 Grad Fieber hatte, rief ich ihn aus dem Wartezimmer einer Klinik an und bat ihn, mich abzuholen.
Er sagte, er sitze in einer Besprechung und ich würde übertreiben.
An dem Abend kam ich mit einem Verband an der Hand nach Hause und sah, wie er Corinna die Eingangsstufen hinaufhalf, weil sie Bauchschmerzen hatte.
„Warum warst du in einer Klinik?“, fragte er mich und trug ihre Tasche hinein.
Der Wagen hielt vor unserem Gebäude an der Madison Avenue.
Gavin stieg aus, ging um den Wagen herum und öffnete Corinna die Tür.
Er schnallte ihr den Sicherheitsgurt ab und wandte dabei den Kopf zur Straße.
Ich öffnete meine Tür selbst und stieg aus.
Die Lobby war voller Leute aus dem sechsten Stock, die Pappbecher mit Kaffee in der Hand hielten.
Zwei von ihnen starrten mich an und dann auf Gavins Rücken.
„Warum ist sie schon wieder mit ihm hergefahren?“
„Sie macht das mit Absicht, damit alle denken, sie wäre seine Freundin.“
Corinna ist so geduldig. Ich hätte diese Frau schon vor Jahren rausgeworfen.“
Gavin blieb stehen.
Ich auch.
Er hatte jedes Wort gehört, und ich beobachtete seinen Nacken.
Ich war seine Frau, und ein einziger Satz von ihm hätte die ganze Lobby zum Schweigen gebracht.
Corinna drehte sich um und sah ihn mit großen, sanften Augen an.
„Gavin, schon gut. Die Leute reden eben.“
Stattdessen wandte er sich mir zu, mit dem Gesichtsausdruck, den er bei säumigen Lieferanten aufsetzte.
„Steh nicht im Eingang herum, Callie. Wir sind bei der Arbeit.“
Ich erinnerte mich an eine Straße in Savannah, sieben Jahre zuvor, als ein Fremder mich viel zu lange angestarrt hatte.
Gavin hatte mich an seine Brust gezogen und laut genug für den ganzen Häuserblock gesagt: „Das ist meine Freundin. Schau woanders hin.“
Eine ganze Woche lang hatte ich mich unbesiegbar gefühlt.
Jetzt ging ich wortlos an ihm vorbei in den Aufzug.
Corinna trat neben mich und drückte auf den sechsten Stock, dann auf den siebten für sich.
„Lass dich von denen nicht einschüchtern“, sagte sie sanft.
Ihre Nägel waren dunkelrot lackiert, glänzend und frisch.
Im sechsten Stock stieg ich aus und ging durch das Großraumbüro.
Alle hörten auf zu tippen, als ich vorbeiging.
Mein Schreibtisch stand ganz hinten, unter dem Fenster, wo er seit vier Jahren stand.
Ein Blatt Druckerpapier war in der Mitte meines Monitors festgeklebt.
Jemand hatte mit dickem schwarzem Filzstift daraufgekritzelt:
„EHEBRECHERIN. VERSCHWINDE.“