Er sperrte mich fünfzehn Jahre lang ein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Wolfsmädchen wird losgeschnitten
Ich wurde an dem Tag, an dem ich meinen Abschluss machte, achtzehn, und bei Sonnenuntergang trug ich immer noch das Abschlusskleid.
Auf dem Parkplatz des Clubhauses roch es nach heißem Chrom und frisch gemähtem Gras.
Zwanzig Motorräder standen in einer Reihe in der Junisonne.
Hinten unter der großen Eiche waren nur Cian Doyle und ich.
Er war zweiundzwanzig, trug seine schwarze Lederkutte und hatte die Ärmel hochgeschoben.
Auf seiner Schulter prangte ein grünes Kleeblatt.
Mein ganzes Leben lang hatte er an der Tafel meines Vaters gegessen.
Er hatte mein erstes Dirtbike repariert.
Er hatte mir beigebracht, wie man zuschlägt, ohne den Daumen in die Faust zu nehmen.
Noch nie hatte er mich so angesehen wie jetzt.
„Alles Gute zum Geburtstag, Mae.“
„Das hast du schon beim Frühstück gesagt.“
„Ich sage es noch einmal.“ Er schnippte gegen den Quast an meiner Kappe. „Achtzehn.“
Dann küsste er mich.
Ich packte ihn vorne an seiner Kutte und küsste ihn zurück. Die Rinde schabte durch den dünnen Stoff meines Kleids an meinen Schultern.
Als er sich von mir löste, ließ er seine Stirn an meiner.
Seine Hand glitt meine Wirbelsäule hinauf und blieb zwischen meinen Schulterblättern liegen.
Genau auf meinem Wolf.
Jeder im Club kannte diesen Wolf.
Der Straßenname meines Vaters war Wolf, und ich war schon sein kleines Wölfchen gewesen, bevor ich laufen konnte.
Mit sechzehn ließ ich ihn mir über den Rücken tätowieren, damit niemand vergessen konnte, wessen Tochter ich war.
„Komm“, sagte Cian. „Heute Abend frage ich deinen Dad.“
„Cian. Er bringt dich um.“
„Dann sterbe ich eben beim Fragen.“
Er führte mich geradewegs durch die Tür des Clubhauses. Mein Kleid raschelte um meine Knöchel.
Nach und nach verstummte der Raum.
Ein Billardqueue hielt mitten in der Bewegung inne. Ein Mann am Dartboard ließ den Arm sinken.
Jemand drehte die Jukebox leiser, ohne dass man es ihm sagen musste.
Dad saß am Ende der Bar mit seinem Kaffee, wie an jedem Nachmittag meines Lebens.
Unter seiner Tasse lag ein grauer Umschlag mit dem Absender eines Staatsgefängnisses, bereits aufgeschlitzt.
Seine Hand lag flach darauf.
Zuerst sah er auf unsere ineinander verschränkten Hände. Dann sah er Cian an.
„Ich möchte mit Ihrer Tochter ausgehen, Sir“, sagte Cian. „Und eines Tages soll sie meine Alte werden. Ich frage Sie um Erlaubnis.“
Dad stellte seine Tasse ab.
Er sah Cian so lange an, dass ein Mann hinter uns flüsterte: „Jetzt geht’s los.“
Dann nickte er einmal.
„Wenn du ihr wehtust, begrabe ich dich.“
„Ja, Sir.“
Das war alles.
Vier Jahre lang hatte ich Cian von der anderen Seite des Raums aus beobachtet. Nun war alles mit zwei Sätzen besiegelt.
Draußen saß Roxie schon auf dem Beifahrersitz meines Trucks und lehnte auf der Hupe, die nackten Füße auf dem Armaturenbrett.
„Die Party ist auf einem Bauernhof“, sagte ich zu Cian. „Die ganze Klasse geht hin.“
„Geh. Hab Spaß.“ Er strich mir die Haare hinters Ohr. „Mitternacht, Mae.“
„Mitternacht.“
Der Stuhl am Tor zum Parkplatz war leer, als wir losfuhren.
Die Anwärter, die jeden Tag dort saßen, waren früher nach Hause geschickt worden.
Ich dachte mir nichts dabei, weil Dad Ja gesagt hatte.
Die Party war laut, albern und perfekt.
Ich tanzte mit Roxie, bis wir beide außer Atem waren.
Ich erzählte ihr nicht, was Dad gesagt hatte. Ich wollte es noch eine Stunde lang für mich behalten.
Um halb zwölf ging ich zu meinem Truck hinaus, um meine Jacke zu holen.
Eine Hand presste sich auf meinen Mund.
Ein Arm schlang sich um meine Taille und hob mich vom Kies hoch.
Ich trat um mich, und eine Sandale flog in die Dunkelheit.
Eine Van-Tür glitt auf, und jemand warf mich hinein.
Klebeband wurde über meinen Mund und um meine Handgelenke gewickelt.
Die Tür krachte zu, und die Musik wurde leiser, bis sie ganz verstummte.
Als man mir das Klebeband abnahm, war ich in einem Keller.
Betonwände, eine nackte Glühbirne, der Geruch von Motoröl und nassem Stein.
Man band meine Handgelenke an einen Stahlrahmen, die Arme weit ausgestreckt.
Jemand schnitt mein Hemd vom Kragen bis zum Saum auf, und die kalte Luft traf meine Wirbelsäule.
Ein alter Mann saß in einer Holzhocker in der Ecke und zündete sich eine Zigarette an.
Er sagte nichts. Er sah einfach nur zu.
Ein junger Mann trat vor mich. Er hatte grüne Augen und hielt ein Messer locker in der Hand.
„Hallo, Maeve.“
Ich hatte ihn noch nie gesehen.
Ich wusste nicht, woher er meinen Namen kannte.
Er ging hinter mich und berührte meinen Rücken, genau zwischen den Schulterblättern.
Genau auf meinem Wolf.
„Hübsch“, sagte er.
Ich schrie nach Cian.
Ich warf mein ganzes Gewicht gegen den Rahmen.
Der große Mann, der mich festhielt, riss meinen Arm nach hinten, und meine Schulter sprang aus dem Gelenk.
Dann stach das Messer zu.
Er schnitt nicht in die Haut.
Er schnitt den Namen meines Vaters von mir herunter, und ich schrie nach Cian, bis mir die Kehle aufriss.
Der alte Mann klopfte seine Asche auf den Boden.
Niemand kam.
Also hörte ich auf, nach ihm zu schreien.
Als man meinen Kopf hängen ließ, glänzte eine dunkle Lache auf dem Beton unter meinem nackten Fuß.
Die Luft berührte meinen Rücken dort, wo die Haut hätte sein sollen.
Der junge Mann wickelte etwas in einen Lappen und steckte es in die Tasche seiner Weste.
Am anderen Ende der Stadt war es Mitternacht, und Cian würde auf die Uhr sehen.
Ich war nicht zu Hause.
Der junge Mann beugte sich zu mir, bis sein Atem mein Ohr streifte.
„Von jetzt an bist du mein kleines Wölfchen.“
Das war Dads Name für mich gewesen, und jetzt gehörte er ihm.
„Sag ihr die Zahl, Junge“, sagte der alte Mann von seinem Stuhl aus.
Der junge Mann sah mir in die Augen.
„Fünfzehn Jahre, Maeve. So viel hat dein Vater uns genommen. Hier wirst du sie abarbeiten.“