Er ging mit meiner Cousine fremd – also schrottete ich die Harley des Präsidenten eines Motorradclubs, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Überraschung
Die ganze Straße sah zu, wie ich mit einem roten Camaro, auf dessen Motorhaube eine weiße Schleife prangte, in meine Einfahrt einbog.
Die Frau auf der anderen Straßenseite drehte den Gartenschlauch ab und starrte.
Die Jungs von nebenan unterbrachen ihr Basketballspiel.
Ich lehnte mich aus dem Fenster und winkte.
Elf Monate lang hatte ich Extraschichten geschoben und die Sparbriefe meines Vaters aufgebraucht, und heute wurde mein Mann zweiunddreißig.
Seit er sechzehn war, wünschte er sich so einen.
Ich parkte hinter seinem Streifenwagen und saß grinsend da.
Dann vibrierte mein Handy auf dem Sitz.
Es war mein Mann. „Stecke in einer Verkehrskontrolle fest, Babe. Iss ruhig schon was. Vermisse dich.“
Ich las die Nachricht zweimal.
Sein Streifenwagen stand in unserer Einfahrt, und das kleine Auto meiner Cousine auch.
Meine Cousine war vor vier Monaten nach ihrer Trennung bei uns auf dem Sofa eingezogen. An diesem Morgen hatte sie mir Kaffee gereicht und gesagt: „Hol ihn dir, Geburtstagskind. Ich hab bis spät Unterricht.“
Ich redete mir ein, dass er zum Mittagessen nach Hause gekommen war und sie wegen Kopfschmerzen den Unterricht geschwänzt hatte.
Ich nahm die Schlüssel, öffnete die Kamera auf meinem Handy und ging die Verandastufen hinauf. Ich wollte sein Gesicht filmen, wenn er das Auto sah.
Die Haustür war unverschlossen.
Mein grüner Morgenmantel lag quer über der untersten Treppenstufe.
Oben lachte jemand leise und unbeschwert, und ich kannte dieses Lachen. Es war Candaces.
Ich stieg die Treppe hinauf, das Handy vor mich ausgestreckt, und filmte weiter.
Unsere Schlafzimmertür stand halb offen.
Mein Mann lag mit meiner Cousine in unserem Bett.
Zuerst sahen sie mich beide nicht.
Dann blickte Candace auf, schrie aber nicht. Sie zog das Laken bis ans Kinn und sagte: „Betsy, mach nicht mehr daraus, als es ist.“
Clint setzte sich auf. „Bets. Mach das aus.“
Ich machte es nicht aus.
„Alles Gute zum Geburtstag“, sagte ich.
Meine Stimme klang so ruhig, dass sie mir Angst machte.
„Baby, lass es mich erklären.“ Er griff schon nach seiner Jeans. „Sie macht gerade eine schwere Zeit durch, und es ist einfach passiert.“
„Ist es vor vier Monaten einfach passiert?“, fragte ich. „Oder ist es heute Morgen einfach passiert, während du in einer Verkehrskontrolle festgesteckt hast?“
Candace öffnete den Mund, und ich hob das Handy.
„Sag es noch mal“, forderte ich sie auf. „Sag es langsam für die Kamera.“
Sie sagte nichts.
Ich beendete die Aufnahme und schickte die Datei an meine eigene E-Mail-Adresse und dann an die alte Adresse meines Vaters, die niemand überprüfte.
Clint folgte mir in Jeans und ohne Hemd die Treppe hinunter und sagte immer wieder meinen Namen.
Ich ging auf den Rasen hinaus.
Die Frau auf der anderen Straßenseite hielt noch immer den Gartenschlauch in der Hand, und die Jungs von nebenan standen am Straßenrand.
Clint kam hinter mir heraus. „Betsy, komm wieder rein. Du machst eine Szene.“
„Hier ist eine Szene“, sagte ich und zeigte auf das Fenster oben, hinter dem Candace meinen Morgenmantel vor sich hielt.
Auf der Straße wandte niemand den Blick ab.
Clint wurde kreidebleich. Dann sah er das Auto, und für eine Sekunde vergaß er, sich zu schämen.
„Ist das ein Camaro?“
„Es war dein Geschenk.“ Ich hielt die Schlüssel hoch. „Ich habe dafür bezahlt. Er ist auf meinen Namen zugelassen und kommt mit, wohin ich auch gehe.“
„Betsy.“
„Also nehme ich ihn wieder mit.“
Ich stieg ein und fuhr davon, die Schleife noch immer auf der Motorhaube.
An der Ecke der Maple Street rutschte sie herunter. Ich hielt nicht an, um sie aufzuheben.
Ich fuhr weiter, die Hände zitternd am Lenkrad und endlich liefen mir die Tränen. Ich wollte meinen Bruder.
Alec war in Dayton und reparierte Dieselmotoren. Seit einem Jahr war er nicht mehr zu Hause gewesen.
Clint fragte jeden Sonntag nach ihm: wo er wohnte und für wen er arbeitete. Ich hatte immer gedacht, Clint sei einfach fürsorglich.
Mein Handy leuchtete im Getränkehalter auf.
Es war Clint. „Komm nach Hause. Wir können das wieder in Ordnung bringen. Bitte.“
Dann Candace. „Sag es nicht meiner Mutter. Sie wird mir nie verzeihen.“
Ich sah nach unten, um die zweite Nachricht zu lesen.
Als ich wieder aufsah, war das Stoppschild an der Route 9 direkt vor mir, und eine Kolonne Motorräder fuhr gerade vorbei.
Ich trat voll auf die Bremse.
Die Front des Camaro erwischte das Hinterrad des Motorrads an der Spitze der Kolonne, und das ganze Bike drehte sich seitwärts.
Der Fahrer stürzte und rutschte auf der Schulter über den Asphalt.
Dann war alles laut, und dann ganz still.
Auf der Route 9 tuckerten dreizehn Motoren im Leerlauf.
Ich stieg aus dem Auto. Blut lief mir ins Auge, dort, wo meine Stirn aufs Lenkrad geprallt war.
Der Fahrer kam langsam auf die Beine. Er war groß und breit, trug eine schwarze Lederweste und hatte einen Schnitt am Unterarm und Kiesel im Ärmel.
Auf dem Rücken seiner Weste stand BLACK ANCHOR MC und darunter PRESIDENT.
Er sah seine Harley an, die auf der Straße auf der Seite lag, und dann den roten Camaro mit der eingedrückten Stoßstange.
„Du hast das Stoppschild missachtet“, sagte er.
„Ich weiß. Es tut mir leid. Ich bezahle den Schaden. Ich bin versichert, ich kümmere mich darum.“
Mit zitternden Händen kramte ich die Papiere aus dem Handschuhfach und hielt sie ihm hin.
Er nahm den Fahrzeugschein und las den Namen.
„Holzer“, sagte er.
Hinter ihm erstarrte jeder einzelne Mann auf jedem einzelnen Motorrad.
Einer von ihnen spuckte auf die Straße.
Dann nahm der Fahrer ganz hinten seinen Helm ab.
Seine Haare waren kürzer, und er trug einen Bart, den ich noch nie gesehen hatte.
Er trug dieselbe schwarze Weste wie die anderen.
„Betsy?“, sagte mein Bruder.