Er betrog mich mit meiner Freundin – und meine Eltern halfen ihm dabei, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Glastür
Am Thanksgiving-Abend stand ich mit einem Kürbiskuchen in den Händen vor der gläsernen Hintertür meiner Eltern und sah zu, wie mein Vater meinem Mann ein Getränk einschenkte.
Colin sollte eigentlich auf Geschäftsreise sein.
Seine Nachricht von heute Morgen war noch auf meinem Handy.
„Ich sitze noch eine Nacht außerhalb der Stadt fest. Iss etwas Warmes für mich.“
Vor drei Jahren hatte mein Vater Colin mit einem einzigen Schlag das linke Auge ausgeschlagen, in jener Nacht, als die Affäre ans Licht gekommen war.
Ich hatte Colin angefleht, nicht die Polizei zu rufen, und er hatte seinen Preis genannt.
Ich würde nie wieder das Wort Scheidung in den Mund nehmen, und ich durfte meine Eltern nur einmal im Jahr sehen, im Dezember.
Ich sagte Ja.
Also hatte ich drei Thanksgivings allein in Seattle verbracht, und dieses Jahr war ich mit einem Kuchen nach Bellevue gekommen, um die Regel zu brechen.
Durch die Scheibe sah ich, wie mein Vater eine Schachfigur bewegte.
„Der Schlag war zu hart“, sagte er und sah auf Colins linkes Auge.
„Es ist verdammt schade um das Auge.“
Colin winkte ab.
„Schon gut, Gordon. Ohne euch beide, die für mich die Wogen geglättet haben, hätte Jean sich ganz sicher von mir scheiden lassen.“
Er lachte.
„So ist es besser. Euer Haus ist jetzt unser sicherer Zufluchtsort. Ein Ort, an dem Cor und ich uns treffen können, ohne dass irgendjemand Verdacht schöpft.“
Mein Vater lachte mit ihm.
Der Kuchen wärmte durch die Schachtel hindurch meine Hände.
Dann ging die Küchentür auf, und meine Mutter kam heraus, einen Arm um Simone gelegt.
Simone war schwanger.
Sie war im siebten Monat, vielleicht schon weiter, und meine Mutter hielt sie so, wie sie mich früher auf der Treppe gehalten hatte, wenn ich krank war.
Sie rief die Männer zum Essen herein.
Sie sahen aus wie eine Familie.
Ich hatte keine Hoffnung mehr, und in diesem einen Moment war auch der letzte Rest davon verschwunden.
Sie setzten sich an den Esstisch, und durch die Scheibe konnte ich sie nicht hören.
Das Essen konnte ich allerdings sehen: ein üppiges Festmahl mit Servierschüsseln in der Tischmitte.
Simone griff mit der linken Hand nach dem Brot.
Sie war Linkshänderin, genau wie mein Vater.
Jahrelang hatte ich gescherzt, die beiden würden gut zusammenpassen.
Mein Vater stand auf, klopfte mit seinem Glas, um für Ruhe zu sorgen, und holte sein Handy heraus.
Eine Sekunde später klingelte mein eigenes Handy.
Es war ein FaceTime-Anruf.
Ich wich zurück, bis ich mit dem Rücken an der kalten Wand stand, wischte mir mit dem Ärmel übers Gesicht und nahm mit zitterndem Daumen ab.
Das Gesicht meines Vaters füllte den Bildschirm.
„Jeanie, frohes Thanksgiving. Hast du schon gegessen?“
Meine Mutter beugte sich neben ihm ins Bild.
„Du bist wieder ganz allein zu Hause, nicht wahr? Das ist unsere Schuld, Schatz. Wir hätten nie die Beherrschung verlieren dürfen.“
„Jetzt hast du an den Feiertagen nicht einmal jemanden bei dir.“
Jedes Jahr sagten sie irgendeine Variante davon.
Am Ende jedes Anrufs fühlte ich mich, als wäre ich diejenige gewesen, die sie beinahe ins Gefängnis gebracht hätte.
Ich hielt meine Stimme ruhig und lächelte.
„Wenn ihr nur zu zweit seid, warum habt ihr dann so viel Essen gemacht?“
Mein Vater zögerte.
Meine Mutter nahm ihm das Handy aus der Hand.
„Es ist ein Feiertag. Das Haus ist so groß und so leer, und ich habe eben ein paar Gerichte mehr gemacht, das ist alles.“
„Mach dir keine Sorgen um uns. Weihnachten steht vor der Tür, dann sehen wir uns ja.“
Ich blickte an ihr vorbei ins Haus.
Colin und Simone saßen am anderen Ende des Tisches.
„Mom, dreh die Kamera um“, sagte ich. „Ich möchte sehen, was du gekocht hast.“
Niemand am Tisch bewegte sich.
Der Ausdruck meiner Mutter verfinsterte sich.
„Mein Akku ist gleich leer. Ich lege auf.“
Der Bildschirm wurde schwarz.
Drinnen forderte sie alle auf, mit dem Essen anzufangen.
Sie reichten Simone die Servierschüsseln, doch sie lächelte und winkte ab, weil sie schon genug auf ihrem Teller hatte.
Colin beugte den Kopf und schälte selbst die Garnelen auf ihrem Teller.
Mein Magen verkrampfte sich.
Ich machte durch die Scheibe ein Foto nach dem anderen, bis meine Hände das Handy nicht mehr ruhig halten konnten.
Dann drehte ich mich um und ging weg.
Auf der Lyft-Fahrt nach Hause hoffte ich die ganze Zeit, mich verlesen zu haben.
Doch der Schmerz in meiner Brust war echt, und die Fotos waren es auch.
Zu Hause öffnete ich den Tresor im Arbeitszimmer und holte die Vereinbarung heraus.
Vor acht Jahren hatte Colin sie mir selbst in die Hände gelegt.
„Jean, ich werde mich niemals von dir scheiden lassen“, hatte er gesagt. „Ich unterschreibe als Erster, damit ich mich daran halte, der Ehemann zu sein, den du verdienst. Aber es ist auch dein Ausweg, falls ich dich jemals enttäuschen sollte.“
Darin stand, dass alles, was uns gehörte, zu gleichen Teilen aufgeteilt werden würde.
Unsere beiden Anwälte hatten sie gelesen.
Nur meine Unterschrift fehlte noch.
Vor drei Jahren, als ich zum ersten Mal davon erfahren hatte, hatte ich die Vereinbarung aus dem Tresor genommen, doch meine Hand hatte so sehr gezittert, dass ich nicht unterschreiben konnte.
Heute Abend klingelte es an der Tür, bevor ich anfangen konnte.
Ich legte die Vereinbarung zurück und ging nach unten.
Ein Lieferfahrer reichte mir eine schwere Tüte.
„Gordon und Florence Ellingwood haben das für Sie bestellt“, sagte er. „Bitte unterschreiben Sie hier.“
Ich unterschrieb und trug die Tüte hinein.
Es war das Essen meiner Mutter, und wie an jedem Feiertag war alles scharf gewürzt.
Früher hatte ich geglaubt, der Geschmack meiner Eltern hätte sich verändert.
Es war mir nie in den Sinn gekommen, dass sie für Simone kochten.
Ich schaffte es bis zur Spüle und würgte trocken, dann kippte ich den Inhalt aller Behälter in den Müll.
Ich ging zurück ins Arbeitszimmer, öffnete den Tresor und holte die Vereinbarung wieder heraus.
Diesmal wartete ich nicht.
Ich nahm Colins Stift und unterschrieb.
Unten begann sich das Garagentor zu öffnen.