Er entschied sich für sie – also ging ich mit seinem Erben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Stock
Die Ultraschalltechnikerin in der unterfinanzierten öffentlichen Klinik sagte mir, mein Baby sei zu klein.
Sie sagte es zum Bildschirm, nicht zu mir.
„Vielleicht stimmt der errechnete Termin nicht“, sagte sie. „Vielleicht ist es auch nichts. Sie sollten eine zweite Meinung einholen.“
Der nächste freie Termin in der Klinik war erst in sechs Wochen.
In meiner Manteltasche steckten neunzehnhundert Dollar in einem zerknitterten Umschlag, die ich mir über Monate mit freiberuflichen Transkriptionsaufträgen zusammengespart hatte.
Also fuhr ich mit zwei Bussen quer durch die Stadt zu einer Privatklinik mit gläserner Lobby und Parkservice.
Auf dem Schild neben dem Aufzug stand, dass Zweitmeinungen im vierten Stock angeboten wurden.
Ich nahm den falschen Flur.
Der Teppich war so dick, dass meine Schuhe kein Geräusch machten.
Eine Krankenschwester kam mit einem Tablett voller geschnittenem Obst vorbei. Auf einer Wandtafel stand: DRAYCOTT-GEBURTSPAVILLON, gestiftet von der Familie Draycott.
Den Namen kannte ich.
Mir sackte der Magen weg, noch bevor ich verstand, warum.
Vor fünf Wochen hatte Cameron Draycott unsere achtzehn Monate mit einem einzigen Telefonanruf beendet.
„Celia ist schwanger“, hatte er gesagt. „Ich muss sie heiraten. Es tut mir leid, Melanie.“
Damals wusste ich noch nicht, dass auch ich schwanger war.
Die Tür am Ende des Flurs stand einen Spalt offen.
Ich wollte eigentlich nur nach dem Weg fragen.
Drinnen lag eine Frau in einem kamelfarbenen Mantel auf einer Untersuchungsliege, die Beine mit einer Decke zugedeckt.
Ein Arzt hielt ihr einen Schallkopf über den Bauch und drehte den Bildschirm so, dass nur sie und die Menschen neben ihr darauf sehen konnten.
Cameron stand am Kopfende der Liege.
Seine Großmutter stand am Fußende und umklammerte mit beiden Händen ihren schwarzen Stock.
„Der Herzschlag ist kräftig“, sagte der Arzt. „Neunzehn Wochen und zwei Tage. Ihr Erbe ist genau im Zeitplan.“
„Endlich ein Draycott“, sagte seine Großmutter.
Cameron lächelte den Bildschirm an.
In den achtzehn Monaten, die wir zusammen gewesen waren, hatte ich ihn nur zweimal so lächeln sehen, und beide Male hatte er mich angelächelt.
Er legte seine Hand auf die der Frau und sagte: „Danke, Celia.“
Ich wich zurück und stieß mit der Hüfte gegen den Obstwagen.
Eine Schale Trauben rollte über den Boden.
Drinnen drehte sich niemand um. Die Tür war dick und der Arzt sprach gerade.
Aber die Frau im kamelfarbenen Mantel war bereits aufgestanden.
Als ich die Bank neben dem Wasserspender erreichte, war sie schon bei mir.
„Ach, Liebes“, sagte sie. „Du bist ja kreidebleich. Setz dich, bevor du noch umkippst.“
Sie hatte eine sanfte Stimme, Perlenohrringe und ein Gesicht, das schon Mitleid mit mir hatte, bevor sie wusste, warum.
Sie füllte einen Pappbecher am Wasserspender und drückte ihn mir in die Hände.
Dann kramte sie in ihrer Tasche und gab mir einen Müsliriegel.
„Iss den. Ich habe immer einen dabei. Ich bin Celia.“
„Ich bin nur zu Besuch bei jemandem“, sagte ich.
Meine Mappe aus der Klinik lag auf meinem Knie. Als sie sie sah, lächelte sie.
„Du erwartest auch ein Baby. Wie weit bist du?“
„Achtzehn Wochen.“
„Ich bin in der neunzehnten. Na, sieh uns an.“ Sie lachte und drückte mein Handgelenk.
„Welche Klinik hat dich hergeschickt? Wann ist der Termin?“
Ich erzählte es ihr, weil mir schwindlig war und sie freundlich war.
„Dorrance Street. Ende März.“
Mit den Daumen tippte sie beides in ihr Handy.
„Ist jemand bei dir? Ein Ehemann?“
„Nein.“
„Dann bin ich für dich da“, sagte sie. „Mein Verlobter ist gleich hier drin. Er würde dich sofort nach Hause fahren.“
Das Wort „Verlobter“ fuhr mir durch Mark und Bein, und ich stand zu schnell auf.
„Nein, danke. Mir geht es gut. Ich muss los.“
„Du siehst wirklich nicht gut aus.“
„Tut mir leid. Ich muss los.“
Sie ließ mein Handgelenk los und rief mir nach: „Pass auf dich und das Baby auf.“
Ich ging den Flur entlang, ohne mich umzudrehen.
Im Aufzug legte ich die Hand auf meinen Bauch.
Das Baby sei zu klein, hatte die Technikerin gesagt, und der Mann, der mich verlassen hatte, hörte oben, dass das Baby einer anderen vollkommen gesund war.
Cameron hatte nie gefragt, wie es mir ging.
Er hatte nie gefragt, ob ich etwas brauchte oder warum ich nicht anrief.
Ich hätte umkehren und diese Tür aufstoßen können.
Ich hätte sagen können: Ich bin in der achtzehnten Woche. Zähl die Tage selbst nach.
Dann dachte ich an seine Hand auf ihrer, an das, was er am Telefon gesagt hatte, und daran, wie schnell er es gesagt hatte.
Er hatte sich für die Frau entschieden, die bereits sein Baby unter dem Herzen trug.
Ich würde ihn nicht noch einmal vor die Wahl stellen.
Also ging ich.
Mit gesenktem Kopf überquerte ich die gläserne Lobby und erwischte den Bus gerade noch zwei Minuten vor der Abfahrt.
Ich war schon vier Haltestellen am Krankenhaus vorbei, als ich meinen Schoß abtastete und merkte, dass dort nichts lag.
Meine Klinikmappe lag noch auf der Bank neben dem Wasserspender im vierten Stock.
Vorn stand mein Name, auf der ersten Seite meine Adresse, und in der Mappe war das Ultraschallbild mit dem handschriftlich notierten Geburtstermin.