Er verteidigte sie – und meinte, ich hätte es verdient, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Sechs Stunden
Die Schützling meines Mannes bezahlte einen Mann dafür, sich als ihr Bruder auszugeben und mich auf einen dunklen Parkplatz zu locken.
Mein Mann blieb die ganze Nacht wach, um zu beweisen, dass sie nichts falsch gemacht hatte.
Brantley Treadway hat seit sechs Jahren keinen Geschworenenprozess verloren.
An der I-95 steht eine Werbetafel mit seinem Gesicht und einem Wort darunter. UNBESIEGT.
Am Sonntagabend saß er bis vier Uhr morgens an unserem Küchentisch, einen Textmarker zwischen den Zähnen.
Sechsundneunzig Seiten, sagte er beim Frühstück. Für die Staatsanwaltschaft. Damit sie Kerri nicht anklagen.
Dann küsste er mich auf die Stirn, direkt über der Narbe, und ging zur Arbeit.
Um ein Uhr fuhr ich mit dem Aufzug in den einundzwanzigsten Stock und blieb vor seinem verglasten Büro stehen.
Ich klopfte nicht.
Ich stand einfach nur da.
Seine Assistentin fragte, ob ich mich setzen wollte. Ich sagte nein.
Um drei fragte sie noch einmal. Ich sagte wieder nein.
Ich zeichne beruflich Menschen. Ich bin Gerichtszeichnerin für einen der Sender in Richmond. Neun Jahre lang schon in Gerichtssälen.
Also holte ich meinen Block heraus und zeichnete ihn durch die Glasscheibe.
Sein Kiefer. Sein guter marineblauer Anzug. Der Stift, mit dem er nur Unterschriften setzt.
Um vier ging Kerri Gaskill mit seinem Kaffee an mir vorbei.
Platinblondes Haar, cremefarbene Bluse, an jedem Ohr eine Perle.
Sie sah auf den Schnitt an meinem Wangenknochen, vier Stiche lang, dann wandte sie den Blick ab und lächelte auf den Boden.
Sie ging hinein und stellte die Tasse neben seine Hand.
Er sagte Danke, ohne sie anzusehen.
Um sieben war der Flur immer noch voller Leute. Die Associates essen hier an ihren Schreibtischen zu Abend.
Da öffnete ich die Tür.
„Warum?“
Meine Stimme klang heiser. Seit sechs Stunden hatte ich kein Wort gesagt.
Er sah nicht von der Seite auf, die er unterschrieb.
„Kerri hat einen Mann angeheuert, der sich als ihr Bruder ausgeben und dir Angst machen sollte“, sagte er. „Weil du sie vor zwei Partnern beschuldigt hast, mit mir zu schlafen.“
„Mir Angst machen.“
„Was er danach getan hat, war seine eigene Entscheidung. Nichts davon geht auf ihre Kappe.“
Er sprach mit seiner Gerichtssaalstimme. Ruhig und vernünftig.
Mit der Stimme, die Geschworene lieben.
Ich ging quer durch den Raum und packte den Stapel mit beiden Händen von seinem Schreibtisch.
Er umklammerte mein Handgelenk.
Nicht fest. Er tut nie etwas mit Härte, wenn andere zusehen können.
„Es reicht, Lainie.“
Draußen im Büro reckten sich Köpfe über die Trennwände der Kabinen.
Er sah mir direkt in die Augen.
„Wenn du entscheiden willst, wer recht und wer unrecht hat“, sagte er, „dann fang damit an, dass du an dem Abend ohne BH davongerannt bist.“
Draußen vor der Tür gab jemand ein leises Geräusch von sich.
Ich riss mein Handgelenk los.
Ich ohrfeigte ihn so heftig, dass meine Handfläche taub wurde.
Sein Kopf wurde zur Seite gerissen. Der Stift rollte vom Schreibtisch.
Auf dem ganzen Stockwerk bewegte sich niemand.
„Du würdest niemals zulassen, dass ein Zeuge so etwas über deinen Mandanten sagt“, sagte ich. „Nicht vor einer Jury. Du würdest aufstehen und Einspruch erheben.“
Er berührte seine Wange.
„Du bist aufgebracht. Fahr nach Hause. Wir reden, wenn du dich beruhigt hast.“
„Ich bin seit sechs Stunden ruhig.“
Ich drehte meinen Ring vom Finger.
Er blieb am Knöchel hängen. Im Sommer war das immer so, und ich hatte jedes Mal darüber gelacht.
Diesmal lachte ich nicht. Ich zog ihn ab.
Ich legte ihn genau in die Mitte auf seine sechsundneunzig Seiten.
Dann nahm ich den Hausschlüssel von meinem Schlüsselbund und legte ihn daneben.
Kerri stand jetzt in der Tür. Ihr Gesicht war vollkommen reglos.
Ich drehte mich um, damit es der ganze Flur hören konnte.
„Sie wird sich für diese Nacht vor Gericht verantworten müssen“, sagte ich. „Und du wirst dabei sitzen und zusehen.“
Brantley lachte kurz und leise.
„Du zeichnest Gerichtssäle, Lainie. Du gewinnst keine Prozesse.“
Ich ging an Kerri vorbei hinaus.
Ich berührte sie nicht. Das musste ich auch nicht.
Im Aufzug begannen meine Hände zu zittern, also hielt ich sie bis ganz nach unten unter meine Arme.
In der Parkgarage hörte ich endlich die Sprachnachricht ab, die ich seit letzter Nacht ignoriert hatte.
Die Stimme eines Mannes. Langsam. Tief.
„Ms. Shore. Hier ist Ike Bonner vom Kautionsbüro in der Marshall Street. Wegen der Nacht des Siebenundzwanzigsten.“ Eine Pause. „Auf meiner Kamera an der Eingangstür ist etwas zu sehen, das Sie sich ansehen müssen. Darla Kittery auf der anderen Straßenseite meint, ich sollte es direkt der Polizei geben. Ich finde, zuerst sollten Sie es sehen. Ich bin die ganze Nacht hier. Ich bin immer die ganze Nacht hier.“
Ich saß lange in meinem Auto.
Dann fuhr ich zum ersten Mal seit fünfeinhalb Wochen in die Marshall Street.
Das Neonschild leuchtete bereits. KAUTIONSBÜRO RUND UM DIE UHR.
Ich sah nicht in die Gasse zu dem Parkplatz dahinter.
Ich parkte vor dem Gebäude und ging durch den Haupteingang hinein.
Das Büro war klein und warm und roch nach verbranntem Kaffee.
Ein riesiger, bärtiger Mann im Flanellhemd stand hinter dem Schreibtisch auf.
Ich erinnerte mich an das Hemd. Er hatte es ausgezogen und um mich gelegt.
Ein kleines Mädchen mit zwei schiefen Zöpfen saß in der Ecke an einem Kartenspieltisch und beschäftigte sich mit einem Tablet.
„Du bist die Frau vom Parkplatz“, sagte sie.
„Nettie“, sagte er.
„Was denn? Ist sie doch.“
„Hausaufgaben. Sofort.“
Sie seufzte und beugte sich über das Tablet.
Er fragte nicht, wie es mir ging.
Er drehte einfach den Monitor zu mir.
„Die Polizei hat die Kamera hinten mitgenommen“, sagte er. „Das hier ist die vordere. Ich habe sie nie überprüft. Aber gestern stand in der Zeitung, dass die Frau, die ihn angeheuert hat, die ganze Nacht zu Hause war.“
Auf dem Bildschirm war die Marshall Street in Grau und Grün zu sehen. 27. August. 23:32 Uhr.
Ein weißes Auto fuhr an die Einfahrt der Gasse und hielt an.
Die Scheinwerfer gingen aus. Niemand stieg aus.
Er ließ die Aufnahme schneller laufen.
23:41 Uhr. Da klingelte zu Hause mein Telefon.
23:50 Uhr. Mein eigenes Auto fuhr viel zu schnell durchs Bild.
Er verlangsamte die Aufnahme.
Im weißen Auto ging ein Licht an. Blau. Ein Handybildschirm.
Er beleuchtete ein Gesicht von unten.
Platinblondes Haar. An jedem Ohr eine Perle.
Ich kannte dieses Auto. Ich hatte hundertmal neben ihm in der Garage meines Mannes geparkt.
Im Krankenhaus hatte ich dieses Gesicht aus dem Gedächtnis gezeichnet, und ein Detective hatte mir gesagt, es könne jede sein.
Das Handy wurde hochgehoben. Es richtete sich auf die Gasse.
Es blieb genau eine Minute lang völlig ruhig dort, während ich schrie.
Kerri war nicht zu Hause gewesen.
Sie war direkt dort gewesen und hatte gefilmt.