Er zerstörte meine Jugend und tötete mein Kind. Jetzt fleht er mich an – doch ich bin für immer fort, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Niemand
Dot hielt mein linkes Handgelenk unter die Lampe, als die Glocke über der Tür ihres Studios klingelte.
„Halt still“, sagte sie. „Silberfeste Tinte macht es einem schon schwer genug.“
Ich blickte auf, und Hamish stand in der Tür.
Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, und seine Schultern füllten den Türrahmen aus.
Als ich ihn zuletzt gesehen hatte, hatte ich unseren Seelenbund mit einer Mondklinge vor dem ganzen Rudelrat durchschnitten.
Das war fünf Jahre her, und seitdem hatte ich seinen Namen nicht mehr laut ausgesprochen.
Neben ihm stand ein kleiner Junge, der zwei seiner Finger mit einer Hand umklammerte.
Dots Stift hielt inne.
„Morgen“, sagte sie zu Hamish. Ihr Gesicht verriet nichts. „Du musst mein Zehn-Uhr-Termin sein.“
„Das bin ich.“
Seine Stimme hatte sich nicht verändert.
Er hatte mich noch nicht angesehen.
„Brust-Tattoo“, sagte er zu Dot. „Die Schrift muss aufgefrischt werden. Es ist fünf Jahre her, und sie verblasst.“
„Such dir einen Platz. Ich bin gleich bei dir.“
Er wandte sich ab, um den Stuhl am Fenster zu nehmen, und sah mich.
Sein ganzes Gesicht erstarrte.
Jahrelang hatte ich diesen Moment unter der Dusche, im Truck und nachts bei ausgeschaltetem Licht geübt.
In jeder Version sagte ich etwas Scharfes.
Was ich tatsächlich tat, war, mit meinem Handgelenk in der Hand meiner Freundin und geschlossenem Mund dazusitzen.
Die Narben an meinem Handgelenk waren ein Ring aus weißen Linien, und sein Blick fiel sofort darauf.
Die Silberfesseln seiner Mutter hatten sie mir in der Nacht zugefügt, als ich entbunden hatte.
Er hatte draußen im Flur vor der Tür gestanden und zugelassen, dass sie sie mir anlegte.
„Yvaine“, sagte er.
„Bitte setz dich“, sagte ich.
„Ich wusste nicht, dass du hier wohnst. Ich bin wirklich nur wegen der Tinte hier. Ich wäre nie gekommen, wenn ich es gewusst hätte.“
Das war eine ziemlich geschmeidige Art, es zu sagen.
Mir fiel auch auf, dass er es viel zu schnell gesagt hatte.
Der kleine Junge zupfte am Saum von Hamishs Hemd.
„Papa.“
Hamish zuckte zusammen und sah dann nach unten.
Der Junge war etwa fünf, hatte dunkelbraunes Haar und einen Wirbel links am Oberkopf, der kerzengerade abstand.
Er drückte ihn mit der Handfläche glatt, doch er sprang wieder hoch, und er drückte ihn erneut glatt.
Das mache ich auch.
Ich mache das schon mein ganzes Leben lang, und drei Fuß von mir entfernt tat es gerade das Kind eines Fremden.
Ich schob den Gedanken beiseite, denn der Junge fing an zu sprechen.
Mit weit geöffneten graugrünen Augen sah er mich neugierig an, überhaupt nicht schüchtern.
„Papa, wer ist sie?“
Niemand im Studio bewegte sich.
Dot legte ihren Stift hin.
Ich wartete, weil ich wissen wollte, was Hamish sagen würde.
Darauf hatte ich fünf Jahre gewartet, ob ich es mir eingestand oder nicht.
Als ich ihn das letzte Mal um etwas angefleht hatte, sagte er mir, ich solle es ruhen lassen.
Jetzt legte er dem Jungen die Hand auf den Kopf und gab mir dieselbe Art Antwort.
„Niemand, Finlay“, sagte er. „Sie ist niemand.“
Der Junge hatte also einen Namen, und Hamish hatte entschieden, was ich war.
Ich nickte leicht.
Dann zog ich mein Handgelenk aus Dots Hand, obwohl die Kontur noch nicht fertig war.
„Yvaine“, sagte Dot leise.
„Schon gut. Ich bezahle die halbe Stunde.“
„Yvaine, warte.“
„Nein.“
Ich nahm meine Jacke vom Haken.
Hamish machte einen Schritt auf mich zu, und ich sah ihn an. Nur ein einziges Mal.
„Lass es“, sagte ich.
Er blieb stehen.
Finlay beobachtete das alles mit schief gelegtem Kopf und drückte seinen Wirbel noch einmal glatt.
Hamish schluckte.
„Es tut mir leid“, sagte er. „Ich hätte es schon vor Jahren sagen sollen, und ich weiß, dass es jetzt nichts mehr bringt.“
„Ja“, sagte ich. „Das tut es nicht.“
Also trat ich hinaus in die Kälte, und hinter mir klingelte die Glocke.
Ich schaffte es bis zur Gebäudeecke, bevor ich mich an die Ziegelwand lehnen musste.
Meine Hände zitterten so stark, dass ich meine Schlüssel nicht aus der Tasche bekam.
Hinter mir öffnete und schloss sich die Tür wieder, und Dot kam mit ihrer Jacke über den tätowierten Armen und einem Blatt Papier in der Hand heraus.
Sie war um den Mund herum ganz blass.
„Du musst dir das ansehen“, sagte sie.
„Ich gehe da nicht wieder rein.“
„Das musst du auch nicht. Als er den Termin gebucht hat, schickte er mir ein Foto der alten Schrift, und ich habe sie gestern Abend auf Schablonenpapier abgezeichnet.“
Sie hielt mir das Papier hin.
Es war die Schrift von seiner Brust, in ihrer sorgfältigen blauen Linie abgezeichnet.
Es war ein einzelner Name in hohen, schlichten Großbuchstaben.
Dort stand YVAINE.