Er wusste nicht, dass sie die Erbin war, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Mein Mann sagte, sie sei seine Tochter
Am Dienstag vor Thanksgiving kam meine beste Freundin mit einem Kürbiskuchen und der Nachricht in meine Küche, auf die ich fünf Jahre lang gewartet hatte.
„Er hat angerufen“, sagte sie. „Der Vater meiner Tochter. Er will, dass sie diesen Donnerstag mit zu Thanksgiving bei seiner Familie kommt, damit endlich alle sie kennenlernen können.“
Ich legte meine Schlüssel ab und umarmte sie so fest, dass sich der Kuchenkarton verbog.
„Das ist wunderbar, Becca.“
„Ich weiß.“
„Sagst du mir jetzt seinen Namen?“
„Du wirst ihn am Donnerstag hören“, sagte sie und drückte meine Hand. „Ich erzähle dir alles, Lena. Das weißt du doch.“
Das wusste ich tatsächlich.
Sie war seit elf Jahren meine beste Freundin.
Sie hatte einen Schlüssel zu meiner Wohnung und wusste, in welcher Schublade die gute Schere lag.
Sie schenkte meinem Mann ungefragt Kaffee aus der Kanne auf der Arbeitsplatte ein, mit zwei Stück Zucker, und brachte ihn an den Tisch, an dem er Reste von Pasta aß.
Ethan arbeitete dienstags von zu Hause aus.
Er nickte zum Dank, ohne den Blick von seinem Laptop zu heben.
Im Wohnzimmer lag Beccas kleines Mädchen mit einer Schachtel Buntstifte auf dem Teppich.
Maisie war fünf Jahre alt und grinste zu mir hoch, als ich mich in den Türrahmen lehnte.
In ihrer linken Wange hatte sie ein Grübchen, in der rechten nicht.
„Tante Lena, ich male einen Truthahn mit Hut.“
„Das ist der beste Truthahn, den ich je gesehen habe.“
Mein Handy vibrierte auf der Arbeitsplatte.
Auf dem Display stand Chicago, dieselbe Nummer, von der mich seit Mai jeden Sonntag jemand anrief.
Ich drückte den Anruf erneut weg.
„Telefonverkäufer?“, fragte Ethan, immer noch am Scrollen.
„Wahrscheinlich.“
Ich wandte mich wieder Becca zu. Ich war so glücklich, dass ich mich ganz leicht fühlte.
„Fünf Jahre lang habe ich diesen Mann einen Feigling genannt“, sagte ich. „Jetzt kann ich endlich miterleben, wie er das Richtige tut.“
Im Vorbeigehen tippte ich Ethan auf die Schulter.
„Schatz, hast du gehört? Becca bekommt endlich ihren großen Moment. Maisies Vater nimmt sie an Thanksgiving mit nach Hause.“
Ethan kaute und schluckte.
„Ich weiß“, sagte er. „Sie ist meine Tochter, Lena. Ich bringe sie am Donnerstag zu Großmutter.“
In der Küche herrschte Stille.
Der Kühlschrank brummte.
Ich lachte, denn es musste ein Scherz sein.
Ethan hob endlich den Blick vom Bildschirm. Er sah gelangweilt aus.
„Becca und ich sind schon zusammen, seit bevor Maisie geboren wurde“, sagte er. „Großmutter vermacht die Firma dem ersten Enkelsohn mit einem Kind. Es ist so weit.“
Becca stellte den Kuchen auf meine Arbeitsplatte.
„Lena, ich wollte es dir schonend beibringen.“
„Lass das“, sagte ich.
Meine Stimme klang sehr ruhig.
Vom Teppich aus rief Maisie: „Mama, wird Onkel Ethan am Donnerstag mein Papa?“
Becca schloss die Augen.
Ethan nahm einen Bissen Pasta.
„Mach jetzt keine Szene“, sagte er. „Du hast keine Familie, Lena. Du hast kein Geld und nirgendwohin, wo du gehen könntest. Bleib bis zum Frühling im Gästezimmer, dann sorge ich dafür, dass es dir gut geht.“
Er sagte es freundlich und hielt es für einen Gefallen.
Sieben Jahre lang war ich Mrs. Ethan Sorrell gewesen.
Fünf Jahre davon hatte ich Becca dabei zugehört, wie sie um einen Mann weinte, der sich nicht zu seinem Baby bekennen wollte, und ihr an jedem Feiertag die Hand gehalten.
Ich hatte diesen Mann genau an diesem Tisch beschimpft, während er mir das Salz reichte.
Ich sah Becca an.
Sie blickte zu Boden.
Ich drehte meinen Ehering über den Fingerknöchel und ließ ihn vor ihm in die Pastaschüssel fallen.
Er machte ein leises, feuchtes Geräusch.
„Der Donnerstag wird ein großer Tag für dich“, sagte ich. „Genieß ihn.“
Ethan starrte auf den Ring.
„Lena. Setz dich.“
Ich nahm meinen Mantel vom Haken.
Im Durchgang zum Wohnzimmer ging ich vor Maisie in die Hocke und setzte ein sanftes Lächeln auf.
„Tante Lena muss zur Arbeit, mein Schatz. Mal schön weiter.“
„Bist du zum Abendessen wieder da?“
„Wir sehen uns bald“, sagte ich, und ich meinte es ernst, denn sie konnte nichts dafür.
Becca flüsterte: „Lena, bitte“, aber ich war schon an der Tür.
Also ging ich hinaus.
Ich saß mit beiden Händen am Lenkrad in meinem alten Honda auf dem Parkplatz und weinte nicht.
Ich nahm mein Handy und öffnete den Ordner mit den Sprachnachrichten.
Dort waren sechsundzwanzig Nachrichten aus Chicago.
Ich hatte mir noch keine einzige angehört.
Ich hatte mir eingeredet, es sei Betrug oder jemand aus dem Umfeld meines Vaters, und beides hatte ich nicht hören wollen.
Ich drückte auf die neueste Nachricht.
„Ms. Fairbanks, hier spricht der Anwalt Ihres Vaters“, sagte eine müde Männerstimme. „Ich werde so lange weiter anrufen, bis Sie rangehen.“
„Ihr Vater hat Ihnen sämtliche Anteile an Fairbanks Hotels vermacht. Alle einundvierzig Häuser gehören Ihnen.“
„Der Vorstand trifft sich morgen um neun, um über den Verkauf des Unternehmens abzustimmen, und nur Sie können ihn verhindern. Der Käufer ist Sorrell Hospitality.“
Ich las den Namen auf dem Bildschirm.
Sorrell.
Es war der Name meines Mannes.