Er starb für seine Liebe – und kehrte zurück, um ihr Vertrauen zu gewinnen, Roman · Kapitel 1 von 40
Kapitel 1: Der siebte Tag
Am siebten Tag starb Dante Rossi auf den Knien in der Kirche San Marco, während sechzig seiner Männer schweigend hinten standen.
Seit sechs Tagen hatte er nichts gegessen.
Mehr als eine Stunde am Stück hatte er nicht geschlafen.
In der Nacht, in der die Ärzte das Wort Koma ausgesprochen hatten, war er direkt aus dem Krankenhaus gekommen, und seitdem war er nicht mehr aufgestanden.
Am dritten Tag hatte der Priester aufgehört, ihn zu bitten, nach Hause zu gehen.
Dante betete nicht.
Er hatte nie gelernt, wie das ging.
Vor den Kerzen kniend sprach er immer wieder einen Namen, bis seine Stimme versagte.
„Javier.“
Vor einem Jahr hatte Javier ihn blutend in einer Gasse hinter der medizinischen Fakultät gefunden und mit beiden Händen eine klaffende Wunde an seiner Schulter zugehalten, bis der Krankenwagen kam.
Noch in derselben Woche hatte Dante ihn auf sein Anwesen gebracht und sich eingeredet, es sei, um ihn zu beschützen.
Ein Jahr lang hatte er Javier in seiner Nähe gehalten.
Er hatte ihm ein Zimmer, einen Fahrer und einen Wachmann an jeder Tür gegeben.
Javier hatte mehr als einmal gesagt, dass er zurück in sein eigenes Bett im Studentenwohnheim wollte.
Dante hatte ihn nie gelassen.
Dann waren an einem Sonntag die Schützen über die Mauer des Anwesens gekommen, und Javier hatte sich im Flur vor ihn gestellt.
Die Kugel drang unterhalb des Schlüsselbeins ein.
Dante hatte ihn im Fallen aufgefangen, und Javier hatte zu ihm aufgesehen, genervt, mit Blut an der Lippe.
„Du bist so laut“, hatte Javier geflüstert. „Hör auf zu schreien. Ich kann meinen eigenen Puls nicht hören.“
Das war das Letzte, was er gesagt hatte.
Jetzt brannten die Kerzen fast herunter, der alte Steinboden war warm unter Dantes Knien, und seine Hände spürte er nicht mehr.
Er dachte: Ich habe ihn in einem Haus festgehalten, und darin ist er gestorben.
Der Gedanke schnürte ihm die Brust ab.
Einer seiner Männer machte sich hinten in der Kirche auf den Weg zu ihm.
Dante hörte nicht, wie die Schritte verstummten.
Danach hörte er überhaupt nichts mehr.
Als er die Augen öffnete, stand er in einer Halle, die so groß war, dass er die Decke nicht sehen konnte.
Der Boden bestand aus grauem Stein. Die Luft war weder warm noch kalt.
Zu seiner Linken standen zwei gewaltige Türen, eine goldene und eine schwarze. Keine von beiden war geöffnet.
Hinter einem Schreibtisch, der so lang war wie ein Zugwaggon, saß eine hochgewachsene Gestalt in einer schlichten grauen Robe.
„Dante Rossi“, sagte der Richter. „Mafia-Boss der Familie Rossi, siebenundzwanzig Jahre alt.“
„Sechsundzwanzig.“
„Du bist am Tag nach deinem Geburtstag gestorben.“
Der Richter schlug ein Hauptbuch auf und begann zu lesen.
Es dauerte lange.
Vierzehn Männer, die ihm Geld geschuldet und nicht zahlen können.
Ein Hafenmeister, der eine Unterschrift verweigert hatte.
Drei Lagerhausbrände.
Eine Frau, die ihn angefleht hatte, ihren Sohn aus der Familie zu entlassen, und der Sohn, der in einem Sack nach Hause gekommen war.
Dante sagte zu alledem nichts.
Es stimmte alles, und er wollte es nicht anders haben.
„Die Aktenlage ist eindeutig“, sagte der Richter schließlich. „Die goldene Tür ist nicht für dich bestimmt.“
Dante nickte.
Es war nur gerecht.
„Wartet“, sagte eine leise Stimme.
Ein Junge kam in einem weißen Kittel, der ihm zwei Nummern zu groß war, die Halle entlanggerannt.
Er sah ungefähr siebzehn aus. Sein Haar hatte die Farbe einer Kerzenflamme, und im Nacken lag ein schmaler goldener Lichtstreifen dort, wo ein Heiligenschein sein sollte.
Außer Atem blieb er vor dem Schreibtisch stehen.
„Mit diesem hier ist es noch nicht vorbei“, sagte er.
„Kind“, sagte der Richter. „Bei einem Urteil spricht man nicht.“
„Ich weiß. Danach bin ich still.“ Der Junge drehte sich um und sah Dante direkt an. „Du kennst mich nicht. Letzten Winter bin ich gestürzt. Ich habe mir den Flügel verletzt und mich unter einer Brücke versteckt, und alle sind an mir vorbeigegangen.“
„Ich verstehe nicht“, sagte Dante.
„Einer ist stehen geblieben. Ein Student, klatschnass, mit einer Tasche voller Bücher. Er fragte nicht, was ich war. Er hob mich auf, trug mich in eine Klinik und gab ihnen sein letztes Geld.“
Die Stimme des Jungen zitterte.
„Er heißt Javier. Ich war dabei, als er in diesem Bett lag. Ich habe gehört, was du zu ihm gesagt hast.“
Dantes Beine wurden weich, und er musste sie durchdrücken, um stehen zu bleiben.
„Bitte“, sagte der Junge zum Richter. „Er hat mich gerettet. Gib dem Mann, der ihn liebt, eine Chance. Nur eine.“
Der Richter sah den Jungen lange an.
Dann sprach eine dritte Stimme aus den Schatten zwischen den Türen.
„Ich gehe die Wette ein.“
Der Mann, der hervortrat, hatte dunkle, belustigte Augen und einen weinroten Mantel. Wo er ging, wurde der Steinboden ganz leicht warm.
„Asmodeus“, sagte der Richter mit tiefer Abneigung. „Das hier ist nicht deine Halle.“
„Doch, genau das ist meine Halle – in der Mitte.“ Der Fürst der Begierde lächelte Dante an. „Ich mag Männer, die eine Woche lang knien. Was er mit seinem Jahr gemacht hat, gefällt mir nicht.“
„Sag mir, was ich tun soll“, sagte Dante. „Alles.“
„Alles ist billig. Hör dir die Bedingungen an.“
Asmodeus hob einen Finger.
„Du kehrst zu dem Morgen zurück, an dem du ihn kennengelernt hast. Du gibst deinen Stolz, deine Eifersucht und die Angewohnheit auf, besitzen zu wollen, was du liebst.“
Er hob einen zweiten Finger.
„Du wirst ihn nie wieder in dein Haus holen und behaupten, du würdest ihn dort beschützen. Nicht auf dein Anwesen. Nicht in irgendein Zimmer, das sich abschließen lässt.“
Ein dritter Finger.
„In seinem Bett wirst nicht immer du das Sagen haben. Die Nächte gehören euch beiden, und auch in deinen Nächten wirst du dich ihm hingeben. Sag es.“
„Ich werde mich ihm hingeben“, sagte Dante.
„Und wenn er gern mit jemandem zusammen ist, lächelst du diese Person an. Du bedrohst sie nicht. Kein einziges Mal.“
„Das kriege ich hin.“
„Nein“, sagte Asmodeus sanft. „Noch nicht. Lern es.“
Der junge Engel trat vor und berührte Dantes Ärmel.
„Man sagt, Liebe macht blind“, sagte der Junge. „Ich hoffe, dieses Mal bringt sie Licht in dein Leben, damit du sehen kannst, wohin du gehst.“
Der Richter schloss das Buch mit einem trockenen Laut.
„Geh“, sagte er.
Der Boden öffnete sich unter Dantes Füßen, und der Saal schoss in einem langen goldenen Rausch nach oben davon.
Er erwachte auf dem Rücksitz eines schwarzen Wagens, die kalte Scheibe an seiner Wange.
Sein Mund schmeckte nach nichts. Seine Hände waren warm.
Auf dem Armaturenbrett zeigte die Uhr 8:12.
Sein Fahrer sah ihn im Rückspiegel an. „Boss? Wir sind auf der Hafenstraße, wie immer.“
Dante starrte auf die Kalender-App seines Handys.
Es war der Morgen, an dem er Javier kennengelernt hatte.
In achtundzwanzig Minuten würde ein Wagen vor ihnen auf die Straße ziehen und die Schießerei beginnen.
Und am anderen Ende der Stadt, in einem Studentenwohnheim auf dem Hügel, war Javier am Leben und frühstückte, ohne die leiseste Ahnung davon.