Er hielt sie beim Konzert in den Armen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Videowürfel
Um neun Uhr, an unserem dritten Hochzeitstag, zeigte der Videowürfel in der Arena, wie mein Mann eine andere Frau küsste.
Ich saß in Block 112. Zwei Tickets, aber nur ein besetzter Platz.
Ich hatte sie im März gekauft, in der Woche, in der der Vorverkauf für die Show begann, und um sein Ticket eine Schleife gebunden.
Um sechs hatte seine Assistentin mir eine Nachricht geschickt.
„Er hängt noch in einem Gespräch mit Jersey fest, aber er schwört, dass er es schafft. Viel Spaß bei der Show, Hannah! Alles Gute zum Hochzeitstag!!“
Sie hatte das Geschenk in meiner Tasche ausgesucht, ein Uhrenarmband, das ihm ihrer Meinung nach gefallen würde.
Ich hatte ihr mit einem Kaffeegutschein gedankt.
Dann schwenkte die Kamera über die VIP-Logen über der Bühne, und da war er.
Trent lachte. Sein schönes blaues Hemd stand am Kragen offen, ein Arm lag um eine blonde Frau in einem silbernen Paillettenkleid.
Es war Skylar.
Sie drehte den Kopf, und er küsste sie – lange und ohne Eile, als wäre es für keinen von beiden etwas Neues.
Vierzigtausend Menschen sahen es.
Neben mir sagte ein Mädchen mit einem Handy: „Oh mein Gott, sieh ihn dir an.“
Ich sah auf ihr Handgelenk.
Skylar hob die Hand, um sich die Haare zu richten, und ein braunes Lederband rutschte an ihrem Unterarm hinunter.
Dieses Armband hatte ich selbst gemacht.
Ich hatte das Band am Küchentisch genäht, und Trent hatte es zwei Jahre lang getragen, bis er im letzten Frühjahr sagte, er hätte es verloren.
Die Kamera schwenkte zurück zur Bühne.
Ich stand auf.
Niemand in meiner Reihe fragte, wohin ich ging.
Ich stieg die Treppen zur VIP-Ebene des Madison Square Garden hinauf, vorbei an den Platzanweisern und dem Samtseil. Ein Mitarbeiter mit einem Schlüsselband ließ mich durch, weil ich sagte, mein Mann sei in der Loge.
Das stimmte.
Die Tür stand einen Spaltbreit offen.
Drinnen lachte jemand, laut und kehlig, ohne sich dafür zu schämen.
„Schatz, hast du Spaß?“, sagte Trent.
„Wir haben Hochzeitstag“, sagte Skylar. „Natürlich habe ich Spaß.“
Unser Hochzeitstag.
Seiner und meiner.
Ich stieß die Tür auf.
In der Loge waren vielleicht ein Dutzend Leute: Männer in Jacken, Frauen mit Drinks, ein Barkeeper in Weste.
Trent hielt in der einen Hand ein Champagnerglas und mit der anderen Skylar an der Taille.
Ihre linke Hand lag auf seiner Brust.
Daran steckte ein neuer, großer Diamantring, im selben Fassungsstil wie meiner.
Er hatte ihn beim selben Juwelier bestellt.
Ich sah auf meine eigene Hand.
Der Ring steckte schon so lange an meinem Finger, dass die Gravur innen abgerieben war.
Trent sah mich.
Für eine Sekunde wurde sein Gesicht ausdruckslos, dann glätteten sich seine Züge.
„Hannah“, sagte er. „Schatz. Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Es sieht aus wie mein Hochzeitstag“, sagte ich.
Skylar öffnete den Mund.
„Hannah, ich kann es erklären“, sagte sie mit derselben Stimme, die sie zwei Jahre lang am Telefon benutzt hatte.
Niemand in der Loge tat so, als würde er nicht zuhören.
Zwei von ihnen hielten ihre Handys hoch.
Ich ging über den Teppich.
Ich nahm Trent das Champagnerglas aus der Hand.
Er ließ es geschehen, denn er war ein Mann, der die Dinge geschehen ließ, solange sie leise geschahen.
Ich zog mir den Ring vom Finger.
Auf meiner Haut blieb ein weißer Abdruck zurück.
Ich ließ ihn in seinen Champagner fallen und stellte das Glas auf das Geländer vor ihm.
Er sank nach unten und blieb zwischen den Bläschen liegen, klein und golden.
Dann nahm ich Skylar am Handgelenk.
Sie zuckte zusammen, zog die Hand aber nicht weg.
Ich öffnete die Schnalle und streifte ihr das Armband ab, das ich gemacht hatte.
„Das hier hat dir nie gehört“, sagte ich.
„Hannah“, sagte Trent. „Setz dich hin. Du machst eine Szene.“
„Du hast dir den Raum ausgesucht“, sagte ich. „Ich bin nur die, die hereingekommen ist.“
Hinter mir flüsterte jemand: „Ist das die Ehefrau?“
Trent hob die Hand, um mich am Arm zu packen.
Ich wich zurück und stieß mit der Schulter gegen den Türrahmen.
Sein Kiefer spannte sich an.
„Wir reden zu Hause“, sagte er leise.
„Nein“, sagte ich. „Werden wir nicht.“
Also ging ich hinaus.
Im Korridor zitterten mir die Knie. Ich lehnte mich neben dem Imbissstand an eine Säule, das Armband in der Faust.
Draußen auf dem Parkett spielte die Band den letzten Song des Abends.
Ich erkannte ihn an den ersten vier Tönen.
Jeder in New York kannte ihn.
Seit vier Jahren lief er im Radio, und Trent schaltete ihn jedes Mal aus und sagte, er hätte ihn schon tausendmal gehört.
Ich hatte nie eine Aufnahme davon besessen.
Ich hatte nie eine gebraucht.
Ich stand im Korridor, meinen Ehering auf dem Boden eines Champagnerglases, und bewegte die Lippen zu einem Lied, das ich nicht einmal bewusst mitzusingen versuchte.
Eine Hand berührte meinen Ellbogen.
Ein Bühnenarbeiter in einem schwarzen Hemd, das Headset um den Hals, sah mich an.
„Entschuldigen Sie, sind Sie die Ehefrau aus der VIP-Loge?“, sagte er. „Die Security von Mr. Shaw hat es gesehen. Er möchte mit Ihnen sprechen, wenn er von der Bühne kommt.“