Er verbarg seine Omega-Hitzephase – bis sein Rivale ihn auf dem Basketballfeld enttarnte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nicht in Ordnung
Raven Grandwell hatte in seinem ganzen Leben noch nie eine Auszeit genommen, und wegen eines umgeknickten Knöchels würde er ganz bestimmt nicht damit anfangen.
Die nächsten beiden Spielzüge machte er trotzdem.
Beim ersten traf er einen Dreier, und die ganze Arena sprang auf und rief seinen Namen.
Beim zweiten kam er nach einem Rebound auf, spürte, wie sein Fuß seitlich wegknickte, und blieb bis zum Pfiff aufrecht.
Dann kam der Boden auf ihn zu, und er setzte sich hin.
Der Coach hockte sich vor ihn, die ganze Bank hinter sich.
„Kannst du stehen?“
„Mir geht’s gut“, sagte Raven und grinste zu den Lichtern hinauf.
„Dein Knöchel ist doppelt so dick wie vor einer Minute.“
„Er wächst. Das ist ein gutes Zeichen.“
Thompson, der lauteste Forward des Teams, beugte sich mit dem zusammengerollten Regelbuch in der Faust über das Ende der Bank.
„Abschnitt 4.1 des Alpha-Athletics-Regelwerks besagt, dass ein verletzter Spieler das Feld verlassen muss“, sagte er. „Schafft ihn hier raus.“
Der Coach sah nicht auf.
„Thompson, setz dich.“
Thompson setzte sich.
Er nahm eine Pille aus der Tasche, spülte sie mit einem Schluck aus der orangefarbenen Flasche hinunter, die er überallhin mitnahm, und zog den Reißverschluss seiner Jacke wieder bis zum Kinn hoch.
„Und nicht in die Klinik“, fügte er hinzu. „Ich mache meine Untersuchungen selbst. Niemand muss mich dort drin sehen.“
„Dich hat niemand gefragt“, sagte der Coach.
Zwei Mitspieler schleppten Raven zwischen sich vom Basketballfeld, und er winkte die ganze Zeit dem Publikum zu.
Der Untersuchungsraum für die Sportler lag einen kurzen Flur hinunter, hinter der Heimbank.
Der Mannschaftsarzt war auf einer Konferenz, also wartete dort eine medizinische Assistenzkraft in einem cremefarbenen Zopfmusterpullover unter einer offenen Kliniksjacke.
Er hatte honigbraunes Haar, das ihm in die Stirn fiel, und dicke Wollsocken, die in seinen Klinikclogs steckten.
Er hielt ein Klemmbrett in der Hand.
„Ich bin Noah“, sagte er. „Setz dich bitte auf die Liege. Lass den Schuh an, bis ich es sage.“
„Mir geht’s gut“, sagte Raven und setzte sich.
Noah sah ihn an, schrieb etwas auf und drehte das Klemmbrett ein wenig, damit Raven es sehen konnte.
Unter SYMPTOME hatte er geschrieben: Mir geht’s gut (1).
„Was ist das?“
„Das erste.“
Noah kniete sich hin und nahm Ravens Knöchel mit beiden Händen.
Seine Finger waren warm und tasteten in kleinen, vorsichtigen Schritten den Knochen entlang.
Raven beobachtete seinen Hinterkopf und hielt vollkommen still.
Man hatte ihm beigebracht, stillzuhalten, wenn etwas wehtat, und auch, wenn sonst irgendetwas passierte.
„Auf einer Skala von eins bis zehn?“, fragte Noah.
„Mir geht’s gut.“
Noah schrieb wieder.
Mir geht’s gut (2).
„Du darfst ruhig Geräusche machen, weißt du“, sagte er. „Hier ist das erlaubt.“
„Ich bin ein ruhiger Typ.“
„Du hast einunddreißig Punkte erzielt, und das ganze Gebäude hat jeden einzelnen davon mitbekommen.“
Raven lachte, und Noah tat es beinahe auch.
Er tastete an der Wade weiter nach oben, dann zum Knie und legte zwei Finger an die Innenseite von Ravens Handgelenk.
Er prüfte leise den Puls und runzelte die Stirn.
„Dein Puls liegt bei 118. Und du sitzt.“
„Es war ein langes Spiel.“
„Schwindel? Schüttelfrost? Fühlst du dich erhitzt oder ist dein Nacken heiß?“
„Mir geht’s gut.“
Noah schrieb kommentarlos das dritte auf und hielt ihm das Klemmbrett hin.
Mir geht’s gut (3).
„Ich zähle mit“, sagte er.
„Was denn?“
„Symptome. Das ist der zuverlässigste Punkt auf der Liste.“
Er bettete den Knöchel in Eis und wickelte ihn fest ein. Dabei fragte er nicht um Erlaubnis, irgendetwas anderes zu berühren.
Als er fertig war, stand er auf, legte den Kopf schief und sah Raven auf die linke Halsseite.
„Darf ich deine Drüsen abtasten?“
„Die sind in Ordnung.“
„Das ist Nummer vier.“
Raven neigte den Kopf, und Noahs Finger glitten in die Haare hinter seinem Ohr.
Sein Daumen fand den Rand des hautfarbenen Patches unter dem Haaransatz.
Es löste sich ab.
„Das sitzt locker“, sagte Noah.
„Das ist mein Glückspatch. Wir haben elf Spiele in Folge gewonnen.“
„Der Kleber ist seit zwei Wochen abgelaufen. Er hält nichts mehr fest.“
Noah war jetzt sehr nah, nah genug, dass Raven seinen Atem auf der Haut spürte.
Er schwieg und legte den Kopf zur Seite.
Raven hörte auf, durch die Nase zu atmen.
„Du riechst nach Seife“, sagte Noah mild. „Zum größten Teil.“
Er klebte einen Streifen medizinisches Klebeband über den Rand des Patches und strich ihn mit dem Daumen glatt.
Sein Daumen blieb eine Sekunde zu lange dort, und keiner von beiden bewegte sich.
„Die Marke liegt hinten im Regal“, sagte Noah. „In dem, was wir das Omega-Regal nennen.“
„Das wird an alle verkauft.“
„Am Alpha-Regal kauft es keiner.“
Noah nahm die Hand weg und schrieb noch eine Zeile auf das Formular.
Raven nahm die Krücken und die Papiertüte mit Eis, bedankte sich und humpelte zur Tür.
Auf dem Weg am Schreibtisch vorbei warf er einen Blick auf das Klemmbrett, das auf dem Kopf stand.
Neben der gedruckten Zeile ZWEITGESCHLECHT: ALPHA (laut Kaderliste) hatte Noah ein Fragezeichen ergänzt.
Er hatte es zweimal unterstrichen.