Er behielt meine 11.200 Dollar als Geschenk – und der Hund eines Bikers stellte sich auf meine Seite, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Bear
Etwas traf mich von hinten auf dem Gehweg, und mein rechtes Knie knallte auf den Asphalt.
Ich setzte mich auf. Meine Handflächen brannten, und mein Handy schlitterte über den Gehweg davon.
Ein schokobrauner Labrador stand hechelnd über mir. Eine rote Leine schleifte von seinem Halsband.
„Bear!“, rief ein Mann vom Ende des Häuserblocks.
Der Hund legte sich flach auf den Boden und schob seinen ganzen Kopf unter meinen Arm.
„Hey“, sagte ich. „Bist du derjenige, der mich gerade umgebracht hat?“
Bear sah mit braunen Augen zu mir hoch und leckte mir das Kinn.
Der Mann, der herbeigeeilt kam, war riesig. Er trug ein schwarzes Arbeitshemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgeschoben waren.
Sein ganzer linker Arm war tätowiert, mit einem Kompass, einem Schiff und ein paar Initialen, die ich nicht entziffern konnte. Er hatte einen kurzen dunklen Bart und lächelte überhaupt nicht.
Er ging in die Hocke und nahm die Leine.
„Du blutest“, sagte er.
„Es ist nur ein Knie.“
„Ein ganz schön großes Knie.“
Er fragte nicht, ob es mir gut ging.
Er zog einen sauberen Lappen aus seiner Gesäßtasche und hielt ihn mir hin.
Ich presste ihn auf mein Bein und sagte: „Er kam aus dem Nichts.“
„Das macht er sonst nicht.“ Er sah Bear an, der immer noch an meine Rippen geschmiegt lag. „Das hat er noch nie gemacht.“
Bear winselte.
„Ich bin Holt“, sagte der Mann.
„Joni.“
„Es tut mir leid, Joni.“
Er sagte es schlicht und schnell, und er meinte es ernst.
Da öffnete sich die Tür des Gebäudes hinter uns, und Brent trat heraus.
Seine blaue Krawatte vom Autohaus hing locker, er hatte seine Schlüssel in der Hand, und das Grinsen saß ihm schon im Gesicht.
Ich hatte zwanzig Minuten auf seinem Gehweg gestanden und mich dazu durchgerungen.
Ich war wegen meines Geldes gekommen.
„Joni, Babe“, sagte Brent. „Was ist denn mit dir passiert?“
„Ein Hund.“
„Du kannst nicht einfach hier auftauchen. Darüber haben wir gesprochen.“
„Wir haben nicht gesprochen. Du hast mich blockiert.“
Er warf Holt einen Blick zu, dann dem Hund, und senkte die Stimme auf den Ton, den er bei Kunden anschlug.
„Babe, ich hab dir gesagt, dass ich mich darum kümmere.“
„Das hast du im August gesagt.“
„Und das werde ich auch. Ich schicke es dir am Freitag.“
Mein Daumen fand mein Handy neben mir auf dem Gehweg.
Ohne hinzusehen, startete ich die Aufnahme und legte das Handy mit dem Display nach unten auf meinen Oberschenkel.
„Was schickst du mir am Freitag?“, fragte ich.
„Das Geld.“
„Wie viel Geld?“
„Was auch immer noch übrig ist“, sagte Brent und lachte, denn Brent konnte über alles lachen. „Irgendwas mit elf Riesen. Aber es war ein Geschenk, Joni. Das weißt du doch.“
„Ich habe dir 11.200 Dollar für unsere Anzahlung gegeben.“
„Du hast es mir als Geschenk gegeben. Bei jeder Überweisung steht das dabei. Kannst du nachsehen.“
Er hatte mich gebeten, dieses Wort einzutippen.
Elfmal in vierzehn Monaten hatte er hinter mir gestanden, das Kinn auf meine Schulter gelegt und gesagt, den Leuten von der Hypothek gefalle es so besser.
Ich hatte geglaubt, es wäre romantisch, dass er so sorgfältig war.
„Du hast gesagt, das sei für den Kreditgeber“, sagte ich.
„Und der Kreditgeber ist zufrieden.“ Er breitete die Hände aus. „Hör zu, ich schicke dir am Freitag eine Kleinigkeit für den Ärger. Lass uns das freundschaftlich regeln, okay? Ich will nicht, dass sich das letzte Mal wiederholt.“
Das letzte Mal war der Morgen gewesen, an dem ich mich mit einem Schlüssel, den er mir gegeben hatte, in seine Wohnung gelassen und ihn mit jemand anderem im Bett erwischt hatte.
Sie hatte kurzes schwarzes Haar mit einer silbernen Strähne vorn gehabt. In den Laken hatte sie sich aufgesetzt und ihn gefragt: „Wer ist das?“
Brent hatte ihr gesagt: „Eine Nachbarin. Sie hat die falsche Tür erwischt.“
Ich hatte den Schlüssel auf seine Küchentheke gelegt und war gegangen.
Er hatte immer noch mein Geld, und ich wusste immer noch nicht, wohin mit meinen Händen.
„Freitag“, sagte ich.
„Freitag.“ Er zwinkerte Holt zu. „Mann, die ist ganz schön anstrengend.“
Holt hatte kein Wort gesagt.
Er stand da, die Leine zweimal um seine Faust gewickelt, und sah Brent an.
Brent hörte als Erster auf zu lächeln.
„Wie auch immer“, sagte Brent und ging zu seinem Truck, einem weißen Pick-up, der so hochgelegt war, dass man eine Trittstufe brauchte.
Er fuhr mit heruntergelassenem Fenster davon und pfiff.
Ich stoppte die Aufnahme und hielt Holt das Handy so hin, dass er den roten Timer sehen konnte.
„Am Freitag bin ich bei ihm auf der Arbeit“, sagte ich. „Und nehme das hier auf.“
Es war das Erste, was ich seit fünf Wochen entschieden hatte.
Holt sah das Handy an, dann mich, und gab mir schließlich eine Karte aus seinem Portemonnaie.
COVINGTON CYCLE, PIKE STREET.
„Bring das Knie mit“, sagte er.
„Ich bringe nicht mein Knie mit.“
„Dann bring den Lappen zurück.“
„Mach ich.“
„Keine Eile.“
Holt nahm Bears Halsband und ging die Alder Street hinunter. Alle paar Schritte sah Bear über die Schulter zu mir zurück.
Am nächsten Morgen um sieben öffnete ich die Wohnungstür, um zur Arbeit zu gehen.
Bear lag auf meiner Fußmatte.
Seine Leine war weg, und auf seiner roten Halsbandmarke stand eine Telefonnummer.
Mein Handy vibrierte in meiner Hand.
Es war Brent: „Freitag. Bring einen Anwalt mit. Ich habe Belege.“
Ich rief die Nummer auf der Marke an.
Holt nahm beim ersten Klingeln ab.
„Ist mein Hund bei dir?“, sagte er. „Bei mir ist er nicht.“
„Er liegt auf meiner Fußmatte.“
„Woher weiß er, wo du wohnst?“
Ich sah Bear an, der zweimal mit dem Schwanz auf den Boden schlug.
„Das wollte ich dich gerade fragen“, sagte ich.