Er küsste seine Muse. Ich schrieb jeden Song., Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Muse hinter der Musik
Mein Mann ging mit dem Preis für das Album des Jahres in der Hand zum Mikrofon, und die ganze Arena erhob sich von den Sitzen.
Ich blieb in der vierten Reihe sitzen.
Unsere fünfjährigen Zwillinge hielten meine Hände, und keiner von beiden konnte über die vor uns stehenden Menschen hinwegsehen.
Wir hätten in der zweiten Reihe sitzen sollen.
An diesem Morgen hatte meine Schwiegermutter den Sitzplan geändert und sich selbst und Colts Managerin nach vorn gesetzt – „für die Kameras“.
Die Managerin war Sonya Pettigrew.
Beim Frühstück hatte sie sich hingekniet, um meiner Tochter den Schuh zuzubinden, und zu mir gesagt: „Colt hat mich gebeten, dafür zu sorgen, dass du dich heute Abend wohlfühlst.“
Sie war dabei so freundlich gewesen.
Ich lächelte und bedankte mich.
Acht Monate zuvor hatte ich ihre Nachrichten auf Colts Handy gelesen.
Es waren keine Liebesbriefe.
Sie waren kurz und unbeschwert, geschrieben von zwei Menschen, die schon lange nicht mehr auf Vorsicht bedacht waren.
„Dasselbe Zimmer wie am Dienstag. Lass Linnea nicht in die Afterparty.“
„Würde mir im Traum nicht einfallen. Sie ist sowieso mit den Kindern zu Hause.“
Ich las sie um zwei Uhr morgens auf dem Badezimmerboden, während unsere fünfjährigen Zwillinge den Flur hinunter schliefen.
Dann wusch ich mir das Gesicht, machte Pfannkuchen und lächelte am Schultor, während die anderen Mütter mir sagten, wie stolz ich doch sein müsse.
Ich blieb wegen des Telefonats letzte Woche.
Colts Stimme hatte warm geklungen, auf eine Art, die ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte.
„Ob wir gewinnen oder verlieren, Lin, ich will, dass du und die Kinder in der ersten Reihe sitzt. Meine Familie.“
Ich glaubte ihm.
Das war mein Fehler, und während ich dort saß, wusste ich es.
Jetzt stand er im Scheinwerferlicht, der Preis glänzte in seiner Hand, und im Saal wurde es still, damit er seine Rede halten konnte.
„Dieser Preis gehört nicht nur mir“, sagte er, und seine Stimme brach genau an der richtigen Stelle.
„Er gehört der Frau, die ihr ganzes Herz in diese Songs gesteckt hat.“
Mein Herz machte einen Sprung.
Sechs Jahre lang hatte ich jedes Wort geschrieben, das er sang – an unserem Küchentisch, nach der Schlafenszeit, unter einem Namen, den niemand kannte.
Die Branche nannte mich Songbird.
Elf Nummer-eins-Hits, und auf keinem davon war je mein Gesicht zu sehen gewesen.
Eine Sekunde lang dachte ich, dass er es endlich sagen würde.
Colts Blick glitt über die vorderen Reihen und ging direkt an mir vorbei.
„Sonya“, sagte er. „Jeder Song warst du.“
Er verließ die Bühne, den Preis noch immer in der Hand.
Er ging an den Kameras, dem Jubel und seinen eigenen Kindern vorbei, nahm Sonya mit beiden Händen das Gesicht und küsste sie.
Das wurde live übertragen, vor dem ganzen Land.
Meine Tochter Birdie erstarrte neben mir.
Mein Sohn Gus lehnte sich an meinen Arm und flüsterte: „Mama, warum küsst Papa diese Frau?“
Ich konnte ihm nicht antworten.
Eine Wolke aus dem Parfüm meiner Schwiegermutter erreichte uns, noch bevor sie selbst da war.
Sie hieß Darlene Hargis, und seit sechs Jahren nannte ich sie Mom.
Sie war aus der zweiten Reihe den Gang heruntergekommen, beugte sich über mich und tätschelte meine Schulter.
„Mach keine Szene“, murmelte sie. „Alles in diesem Haus läuft auf Colts Namen, Liebes. Sogar die Kinderbetten.“
Sie richtete meinen Kragen und lächelte für die Kameras.
„Pack deine Sachen. Du warst immer nur das Kindermädchen.“
Etwas in mir wurde still und ruhig.
Es zerbrach nicht.
Es drehte sich um, und zum ersten Mal seit sechs Jahren wusste ich genau, was ich tun würde.
Also stand ich auf.
Ich nahm Birdies Hand in meine linke und Gus’ in meine rechte.
Wir gingen den Mittelgang hinauf, an jeder Kamera im Gebäude vorbei, und ich sah kein einziges Mal zurück.
Draußen war die Nacht in Los Angeles warm und roch nach Abgasen.
Ein Fahrer hielt einer anderen Familie die Tür auf.
Mein Handy hatte ich bereits am Ohr.
Es klingelte einmal.
„Linnea.“
Die Stimme meines Großvaters klang trocken und langsam, genau wie ich sie in Erinnerung hatte.
Ich hatte sie seit sieben Jahren nicht gehört.
Ich hatte es auch nicht gewollt.
Er war der Vorsitzende der Averill Entertainment Group, eines vierzig Milliarden Dollar schweren Unternehmens für Musik, Film und Fernsehen, und auf jedem Dollar davon stand der Name meiner Familie.
Dem Unternehmen gehörten Colts Plattenlabel, seine Tournee und seine Streaming-Deals.
Es besaß das Gebäude, in dem Sonyas Büro lag.
„Großvater“, sagte ich. „Ich komme nach Hause. Ich brauche den Jet.“
„Seit Dienstag ist er aufgetankt“, sagte er.
Ich blieb stehen.
„Seit Dienstag?“
„Ein Wagen ist bereits auf dem Weg zu dir.“
Ich sah auf die Zwillinge hinunter, die mich mit Colts blauen Augen ansahen.
Hinter uns öffneten und schlossen sich die Türen der Arena, und der Applaus drang über den Asphalt.
„Noch etwas, mein Liebes“, sagte Großvater ganz sanft.
„Geh heute Abend bei keinem einzigen Anruf von diesem Jungen ran.“
„Kein einziger Song, den er gesungen hat, gehört ihm.“