Er lachte, während ich geschlagen wurde, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fünf Ohrfeigen
Meine Schwägerin verpasste mir im Konferenzraum der Venturis fünf Ohrfeigen, und mein Mann lachte bei jeder einzelnen.
Zwei von Roccos Leibwächtern standen hinter mir und hielten mich an den Armen fest.
Ich konnte nicht zurückweichen und nicht die Hand heben.
Fiorella Venturi hatte kleine Hände und schlug kräftig zu.
Die erste Ohrfeige traf meine linke Wange, und mein Kopf wurde zur Seite gerissen.
Die zweite traf die rechte.
Rocco saß am Kopfende des Tisches, ein Bein über das andere geschlagen, und lachte.
„Fiorella hat dich schon wieder in ihrem Zimmer erwischt, Britta“, hatte er gesagt, bevor es losging. „Das ist diesen Monat schon das zweite Mal. Sie muss sich abreagieren.“
Ich hatte zweimal ihr Zimmer durchsucht, weil ich dachte, sie würde mit meinem Mann schlafen.
Das dachte ich immer noch.
Nach der dritten Ohrfeige klingelten mir die Ohren.
Die vierte ließ meine Lippe aufplatzen.
Fiorella hielt inne und schüttelte ihr Handgelenk aus.
Rocco hob sein Handy und machte ein Foto von meinem Gesicht.
Dann nickte er ihr zu, und sie verpasste mir die fünfte.
Am anderen Ende des Tisches saßen zwei Abteilungsleiter und starrten auf die Tischplatte.
Keiner von ihnen sagte ein Wort.
Als alles vorbei war, öffnete Rocco eine Flasche Wasser und drückte sie Fiorella in die Hand.
„Geht es dir besser?“, fragte er sie sanft.
Auf dem Tisch vibrierte ihr Handy.
Auf dem Sperrbildschirm war ein kleiner Junge in einem Schuluniformpullover zu sehen.
Rocco hob das Handy auf, sah den Jungen an und schob es in seine Jackentasche.
Fiorella beobachtete, wie seine Hand in der Tasche verschwand, und ihr Gesicht wurde ausdruckslos.
Dann sah sie über die Flasche hinweg zu mir.
Sie sah weder wütend noch erfreut aus.
Sie sah aus, als täte ich ihr leid, und das war schlimmer als Hass.
„Hast du dir die Hand verletzt?“, fragte Rocco, nahm sie und drehte sie im Licht hin und her.
Bis jetzt hatte noch niemand mein Gesicht angesehen.
„Britta“, sagte er schließlich in dem Ton, den er Kellnern gegenüber anschlug. „Lass Fiorellas Sachen in Ruhe. Hast du mich verstanden?“
Die Leibwächter ließen mich los.
Ich schmeckte Blut und wischte es nicht weg.
Ich sah meinen Mann so lange an, bis er sich auf seinem Stuhl unruhig bewegte.
„Das reicht“, sagte er. „Geh nach Hause. Mach keine Szene.“
Eine Szene.
Ich nahm meinen Mantel vom Haken neben der Tür.
Fiorella stand direkt neben dem Haken und rührte sich nicht, also musste ich an ihr vorbeigreifen.
Ihr Ärmel streifte meine Manteltasche.
Ich sah sie nicht noch einmal an.
Ich ging an den Abteilungsleitern und der Empfangsdame vorbei und stieg in den Aufzug.
Die Türen schlossen sich und spiegelten mein Gesicht.
Meine linke Wange war geschwollen, die rechte rot gefleckt.
Ein dünner Blutstreifen lief aus meinem Mundwinkel.
Ich war Britta Solheim, achtundzwanzig Jahre alt, und seit drei Jahren mit Rocco Venturi verheiratet.
Rocco hatte bei hundert Abendessen an meiner Seite gestanden und mich die klügste Frau genannt, die er kannte.
Heute erfuhr ich, was er dafür geben würde, um mich vor Verletzungen zu schützen, und der Preis war nichts.
Der Aufzug öffnete sich im Foyer.
Ich trat auf die Sixth Avenue hinaus, und der Wind brannte auf meiner Lippe.
Ich weinte nicht.
Ich stand am Straßenrand und nahm mein Handy mit völlig ruhiger Hand heraus.
Mein erster Anruf ging an meinen Patentanwalt.
„Britta? Was ist mit deiner Stimme?“
„Widerrufen Sie es“, sagte ich. „Die Lizenz für die aseptische Abfüllung, alle Werke, mit sofortiger Wirkung.“
Vor drei Jahren, am Morgen unserer Hochzeit, hatte ich Venturi Packaging mein Verfahren für einen Dollar lizenziert.
Mein Anwalt hatte darauf bestanden, dass ich eine Klausel behielt, und Rocco hatte sie lächerlich genannt.
Die Klausel besagte, dass ich die Lizenz an jedem beliebigen Tag und aus jedem beliebigen Grund beenden konnte.
„Sie wissen, dass jede Produktionslinie der Venturis darauf angewiesen ist“, sagte mein Anwalt. „Bis morgen früh steht alles still.“
„Schicken Sie es auf mein Handy. Ich unterschreibe mit dem Daumen.“
Der zweite Anruf ging an Brennan Doyle.
Seine Lebensmittelkette kaufte sechzig Prozent von allem, was in den Werken der Venturis produziert wurde. Er hatte mich zweimal zum Essen eingeladen, und beide Male hatte ich gesagt, dass ich verheiratet sei.
Er nahm beim ersten Klingeln ab.
„Britta.“
„Die Lizenz ist ab heute Abend weg“, sagte ich. „Wenn du keine Lieferungen der Venturis mehr annimmst, hat Rocco nichts mehr zu verkaufen.“
Einen Moment lang schwieg er, dann hörte ich eine Autotür.
„Ich habe das Foto gesehen“, sagte er. „Jemand aus ihrem Vorstand hat es vor einer Stunde im Büro herumgeschickt, als Scherz.“
Mir drehte sich der Magen um.
„Wo bist du?“
„Auf der Sixth Avenue.“
„Beweg dich nicht. Ich bin acht Blocks entfernt.“
Der dritte Anruf ging an den Hausmeister meines alten Wohnhauses in Brooklyn.
Ich hatte mein Studio dort drei Jahre lang behalten und Rocco nie erzählt, dass es mir immer noch gehörte.
„Wechsel heute Abend das Schloss von Wohnung 4C“, sagte ich. „Gib niemandem außer mir den neuen Schlüssel.“
Brennans Wagen hielt vor.
Er stieg aus, warf einen Blick auf mein Gesicht und erstarrte.
Er sagte nichts Dummes. Er zog seinen Mantel aus und legte ihn mir um die Schultern.
In dieser Nacht kehrte ich nicht in das Haus der Venturis zurück.
Ich schlief in meinem alten Bett, in meiner eigenen Wohnung, mit einem Beutel gefrorener Erbsen auf der Wange.
Um sieben Uhr am nächsten Morgen kam Brennan mit Kaffee und den unterschriebenen Papieren meines Anwalts zurück.
Um acht Uhr klopfte jemand an meine Tür.
Ich öffnete.
Rocco stand mit einem Strauß roter Rosen in der einen und seinem Handy in der anderen Hand auf meinem Treppenabsatz.
Das Handy war auf Lautsprecher gestellt, und ein halbes Dutzend Männer brüllte daraus.
„Deine Frau hat die Lizenz zurückgezogen! Alle Leitungen sind tot!“
„Die Lieferkette nimmt keine einzige Palette mehr an! Wir sind erledigt, Rocco!“
Er schenkte mir sein bestes Lächeln.
„Britta, Liebling. Sag ihnen, das war ein Missverständnis.“
„Nein“, sagte ich.
Sein Lächeln verschwand.
Dann blickte er über meine Schulter in meine Wohnung und sah Brennan Doyle mit einer Kaffeetasse an meiner Küchentheke stehen.
Zum ersten Mal seit drei Jahren lachte mein Mann nicht.