Nach dem Verrat erhebe ich mich, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Überprüf die Achse
„Überprüf die hintere Achse, Carly. Ich glaube, wir sind über etwas gefahren.“
Vincents Stimme kam mit knisterndem Rauschen über die Gegensprechanlage des Wohnmobils.
Ich war hinten und hatte mich mit meiner Kamera auf dem Schoß auf die Sitzbank gekuschelt.
Der Regen prasselte so heftig gegen die Fenster, dass es sich anhörte wie Kies.
„Es schüttet“, sagte ich.
„Zwei Sekunden. Sieh einfach nach. Du bist direkt neben der Tür.“
Ich hörte Skylar vorne bei ihm. Sie lachte über irgendetwas auf ihrem Handy.
Wir waren am dritten Tag ihrer Coast-Run-Serie. Von Palm Beach nach Pensacola in einem geliehenen Wohnmobil, vierzehn Tage, drei Freunde.
Ich hatte Ja gesagt, weil Vincent mitwollte.
Ich legte die Kamera auf den Sitz und stieß die schwere Tür auf.
Der Sturm schlug mir ins Gesicht.
Ich sprang auf den Seitenstreifen der Schnellstraße hinunter, und meine Turnschuhe versanken im nassen Sand.
Ich hatte den Hinterreifen noch nicht einmal erreicht, da heulte der Motor auf.
Abgase wehten über meine Beine.
„Warte!“
Das Wohnmobil bog auf den US-19 ein.
Kies spritzte gegen meine Schienbeine.
„Vincent! Warte!“
Ich rannte ihm hinterher.
Ich rannte, bis mir die Lungen wehtaten, und schrie seinen Namen in den Regen.
Die Rücklichter wurden immer kleiner, bis nur noch die graue Straße, die Pinien und ich übrig waren.
Mein Handy vibrierte in meiner Gesäßtasche.
Vincents Name stand auf dem Display.
„Motel in drei Meilen. Skylar und ich warten dort.“
Gleich darauf kam noch eine Nachricht.
„Skylar hat recht. Wenn wir dich nicht antreiben, lernst du es nie.“
Ich las die Nachricht zweimal, während mir der Regen von der Nase tropfte.
Jeder, der mich kennt, weiß, dass ich überall den Weg verfehle.
Ich meine damit nicht, dass ich schlecht mit Karten bin.
Ich meine, ich kann zehnmal an einem Ort gewesen sein und gehe trotzdem durch die falsche Tür hinaus.
Norden und Süden sagen mir nichts. Links und rechts kaum mehr.
Letzten Herbst hatte Vincent eine ganze Woche damit verbracht, mir eine Karte unseres Campus zu zeichnen.
Kein Kompass darauf. Keine Straßennamen.
Nur die Dinge, die mir tatsächlich auffielen.
„Hier“, hatte er gesagt und sie mir in der Bibliothek auf den Schreibtisch geschoben.
„Das Café mit dem Golden Retriever. Der Imbisswagen mit den scheußlichen Hotdogs. Die große, hässliche Statue von dem Typen auf dem Pferd.“
„Das hättest du nicht für mich machen müssen.“
Mit seiner großen, rauen Hand hatte er mir über den Kopf gestrichen.
„Was würde mein Mädchen nur ohne mich machen?“
Ich hatte diese Karte ein Jahr lang in meinem Portemonnaie aufbewahrt.
Und jetzt hatte er mich in einem Sturm in Florida am Rand einer Schnellstraße zurückgelassen.
Ich ging los.
Ich ging eine Stunde lang.
Der Regen drang in meine Schuhe und dann in meine Socken.
Meine dünne Jacke klebte an meinen Armen.
Das Handy piepte wieder.
Diesmal ein Foto.
Eine Karte, mit Vincents blauem Stift auf die Rückseite eines Tankstellenbelegs gezeichnet. Eine Straße, eine Abzweigung, ein Pfeil.
In der Ecke ein kleines Smiley.
„Folge der Karte. Zwanzig Minuten.“
Beim Anblick des Smileys hätte ich beinahe geweint.
Das war Vincent.
Er kam immer zurück, um mich zu holen.
Ich folgte der Karte.
Ich bog dort ab, wo der Pfeil abbog.
Die Straße wechselte von Asphalt zu rissigem Beton, und bald wuchsen Unkrautpflanzen aus den Rissen.
Auf beiden Seiten lehnten rostige Maschendrahtzäune schief.
Alte Lagerhallen, deren Fenster eingeschlagen waren. Ein Gabelstapler ohne Räder.
Ein Reiher aus Blech, der sich im Wind oben auf einer Stange drehte.
Die Straße endete an einem Tor.
Das war alles. Eine Sackgasse.
Kein Motel. Kein Wohnmobil. Kein Vincent.
Ich rief ihn an.
Es klingelte dreimal.
„Vincent?“
Meine Stimme brach im Wind.
Am anderen Ende lachte jemand, hell und schrill.
„Carly, Schätzchen! Glückwunsch, du hast dich verlaufen!“
Skylar.
Meine beste Freundin seit dem ersten Studienjahr. Meine Mitbewohnerin. Das Mädchen, für das ich seit drei Jahren den kompletten Feed kostenlos fotografierte.
Sie war vor zwei Wochen von ihrer Europatournee nach Hause geflogen, und ich war zum Flughafen gefahren, um sie abzuholen.
„Gib Vincent den Hörer“, sagte ich.
„Ich hab mit ihm gewettet, dass du nicht merken würdest, dass der Pfeil falsch herum eingezeichnet ist“, sagte Skylar. Sie hörte mir nicht einmal zu.
„Er meinte, du würdest wenigstens nachsehen. Ich sagte, du würdest einfach dem Pfeil folgen. Und ich hab gewonnen.“
Sie kicherte.
„Ich schätze, ich kenne dich einfach besser.“
Mein Kiefer verkrampfte sich.
„Wo ist er?“
„Also, für den Rest der Reise“, fuhr Skylar mit ihrer süßesten Stimme fort, „nimmt Vincent nur noch mich mit.“
„Ehrlich, Babe, so eine anspruchsvolle Erbin wie dich mitzuschleppen, ist einfach zu viel Arbeit.“
„Vincent“, sagte ich laut. „Bist du da?“
Im Hintergrund ertönte ein tiefes Kichern.
Eine Stimme, die ich kannte, seit ich acht Jahre alt war.
„Eine Wette ist eine Wette“, sagte Vincent. „Wie du willst, Skylar.“
Vincent Benedetti war auf dem Rugbyfeld groß geworden, ständig mit blauen Flecken übersät.
Früher hatte er mir seine aufgeschürften Knöchel gezeigt und geschworen, seine rauen Hände würden mich immer nur beschützen.
Ich legte auf.
Ich schrie nicht.
Ich weinte nicht.
Der Anruf endete einfach mit einem leisen Klicken, und ich stand am Tor, während mir der Regen den Nacken hinablief.
Mein Handy hatte noch neun Prozent Akku.
Ich öffnete Skylars Profil, um herauszufinden, wo sie waren.
Ihr neuester Beitrag stand ganz oben.
Zwölf Minuten alt.
„Tag 3: Wir haben die Erbin verloren.“
Es war ein Video, aufgenommen durch das Heckfenster des Wohnmobils.
Ein kleines, durchnässtes Mädchen in einer weißen Jacke rannte hinter dem Wohnmobil die Schnellstraße entlang.
„Warte!“, schrie sie. „Vincent! Warte!“
Jemand außerhalb des Bildes lachte so sehr, dass er kaum Luft bekam.
Das Video hatte dreihundertachtzigtausend Aufrufe.
Der oberste Kommentar war angepinnt.
Er stammte von Vincent.
„Sie wird uns finden. Irgendwann.“