Er ließ mich sterben. Jetzt überlebe ich ohne ihn!, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das erste Erwachen
Eine Hand stieß mich von der Ladefläche meines eigenen Trucks, während die Toten dreißig Fuß hinter mir waren.
Ich hatte ihn gerade mitten aus ihrer Menge gezogen.
Als der Truck davonfuhr, sah er nicht zurück.
Der Hund seiner „Schwester“ bellte auf dem Rücksitz. Ihr kleiner Junge presste das Gesicht gegen die Scheibe.
Der Erste erreichte mich, bevor die Rücklichter um die Ecke verschwanden.
Brent hatte mir noch etwas zu sagen. Er brüllte es durch das offene Fenster, damit ich es hörte, während sie mich in Stücke rissen.
„Sie ist nicht meine Schwester, Lena. Sie ist meine Frau. Und der Junge ist mein Sohn.“
Ich wachte auf, während mir Zähne in der Kehle steckten.
Ich setzte mich auf und presste beide Hände an meinen Hals. Die Haut war glatt, unversehrt und trocken.
Die Luft roch nach Lavendel aus dem Diffuser auf der Kommode. Kein Rauch, kein Kupfer, kein Verwesungsgeruch.
Mit wackligen Beinen ging ich zum Spiegel.
Meine Augen waren klar. Die grauen Schatten darunter waren verschwunden. Ich sah aus wie vor dem Ende der Welt.
Auf dem Handy auf dem Nachttisch stand der 18. Oktober.
Ich starrte darauf, bis der Bildschirm dunkel wurde, und schaltete ihn dann wieder ein.
Ich wusste, was das für ein Tag war. Die ersten Toten waren am 17. Dezember aus Marlow gekommen.
Das ließ mir sechzig Tage.
„Morgen, Babe.“ Brent lehnte mit einer Tasse in jeder Hand im Schlafzimmertürrahmen. „Du hast dich ganz schön gewälzt. Schlechter Traum?“
Er kam durchs Zimmer und küsste mich auf die Stirn.
Dieselben Hände hatten mich vom Truck gestoßen. Sie waren warm und rochen nach seinem Eau de Cologne.
„Was immer es war, ich bin für dich da“, sagte er. „Ich hab deinen Truck warm laufen lassen und Scheibenwischwasser nachgefüllt.“
Es war eine kleine, nette Geste, und er hatte sie noch vor dem Morgengrauen erledigt.
„Danke“, sagte ich. Meine Stimme klang fast gefasst.
Er stellte meinen Kaffee auf den Nachttisch und sah auf die Uhr. „Shelby zieht am Samstag ein Sofa um. Ich hab meiner Schwester versprochen zu helfen, also komme ich heute Abend spät.“
In sechs Jahren Ehe hatte ich seine Halbschwester noch nie kennengelernt. Seit ihrer Scheidung sei sie schüchtern, sagte er.
„Klar“, sagte ich.
„Du bist die Beste.“ Er grinste, schnappte sich seine Schlüssel und blieb auf dem Weg zur Tür am Kühlschrank stehen.
Unter einem Magneten steckte dort eine Karte für einen Blutspendetermin. Brent Sawyer, Blutgruppe 0 positiv.
„Donnerstag spende ich wieder“, sagte er. „Universalspender, Babe. Irgendjemand muss Leben retten.“
Acht Jahre lang war ich Sanitäterin im Kampfeinsatz gewesen. Ich hatte Männer aus brennenden Trucks gezogen.
„0 positiv ist keine Universalspenderblutgruppe“, sagte ich. „Das ist 0 negativ.“
„Fast dasselbe.“ Er zwinkerte und ging.
Ich hörte, wie er rückwärts aus der Einfahrt fuhr.
Dann stand ich auf und ging zum Schreibtisch im Gästezimmer.
Ich suchte nicht nach irgendetwas Bestimmtem. Ich wollte die Mappe mit dem Grundbuchauszug meines Großvaters, denn der Bauernhof war das Einzige, was jemals ganz mir gehört hatte.
Die Mappe lag in der untersten Schublade, aber sie war dünner, als ich sie in Erinnerung hatte.
Darunter lag ein Stapel Papiere. Auf dem obersten klebte ein gelber Reiter.
Exklusiver Maklervertrag. 80 Acres, Ridge Road, Bayfield County. Verkäuferin: Lena M. Haskell.
Unten stand meine Unterschrift.
Sie kam ihr nahe. Das L hatte eine Schleife, die meine Hand nie gemacht hatte.
Der Abschluss war für den 1. November angesetzt. Käufer: Dunning Holdings LLC.
Den Nachnamen kannte ich. Brent überwies jeden Monat Geld an eine Shelby Dunning, mit dem Verwendungszweck „Miete für Schwester“.
Unter den Papieren lag ein Foto.
Shelby hockte in der Sonne auf einem Spielplatz, einen Jungen auf dem Knie. Braune Augen, braune Haare, ein sanftes Lächeln.
Der Junge war etwa sechs. Seine Augen waren blassgrau, und er lachte über etwas, das der Mensch hinter der Kamera sagte.
Auf der Rückseite stand in Brents Handschrift: Cody, mein Junge.
Ich legte das Foto auf den Schreibtisch und rührte es nicht mehr an.
Ich nahm einen Stift aus dem Becher und schrieb in Großbuchstaben über die erste Seite des Maklervertrags: UNGÜLTIG.
Den Grundbuchauszug steckte ich in meine Notfalltasche, die seit meinem letzten Einsatz im Schrank gelegen hatte.
Ich würde mich weder verkaufen noch wegstoßen lassen.
Also nahm ich meine Schlüssel und machte mich auf den Weg, um mir zurückzuholen, was mir gehörte.