Er ließ meine Zurückweisung auf seinem Schreibtisch liegen – also unterschrieb ich selbst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schreibtisch
Der ganze Rudel trank unten im Saal auf meine Ehe, während ich im Arbeitszimmer meines Mannes stand und ihr Ende las.
Es war der Abend unseres zehnten Jahrestags ihrer Paarung.
Maud hatte mich hier hochgeschickt.
Zwischen dem zweiten und dem dritten Toast hatte sie mich am Ellbogen gepackt und mir eine Lampe in die Hand gedrückt.
„Corwin hat etwas für dich auf seinem Schreibtisch liegen lassen“, sagte sie. „Deswegen ist er die ganze Woche schon so nervös. Geh nachsehen, ich halte dir den Rücken frei.“
Sie drückte meine Finger, wie sie es seit zehn Jahren jede Woche tat.
Maud war die Einzige in Kestrel Ridge, der ich von dem Brief erzählt hatte.
Er war vor neun Wochen eingetroffen, in der Handschrift meines verstorbenen Vaters, und brach mitten im Satz ab, weil die letzte Seite fehlte.
Ich hatte ihn in die Zedernholzschatulle unter unserem Bett gelegt und es niemandem außer ihr erzählt.
„Warte bis zum Jahrestag“, hatte Maud gesagt. „Dann ist er am nachgiebigsten.“
Also hatte ich gewartet und geübt, und heute Abend würde ich es ihm sagen.
Ich stieß die Tür zum Arbeitszimmer mit der Schulter auf und stellte die Lampe auf den Schreibtisch.
Mitten auf der Schreibunterlage lag ein einzelnes Blatt, schwarz umrandet.
Oben stand in Großbuchstaben: URKUNDE DER ZURÜCKWEISUNG.
Darunter stand eine schlichte Zeile.
Ich, Corwin Bexley, Alpha von Kestrel Ridge, löse das Band zwischen mir und Tilda Stradling.
Seine Unterschrift stand darunter, scharf und schräg, so wie er jeden Befehl unterschrieb.
Unter seinem Namen war eine zweite Zeile, darunter mein Name getippt, und darüber nichts geschrieben.
Das rote Siegel am unteren Rand war noch weich.
Unter meinem Daumen bekam es eine Delle und fühlte sich noch warm an.
Vor nicht allzu langer Zeit hatte er in diesem Zimmer gestanden und seinen Ring in das Wachs gedrückt.
Dann war er nach unten gegangen, hatte sich an die Spitze der Tafel gesetzt und mich meinen Jahrestag genießen lassen.
Ich las die Zeile noch einmal.
Ich weinte nicht, denn niemand war da, der es hätte sehen können.
Zehn Jahre, und er brachte es nicht über sich, es mir ins Gesicht zu sagen.
Ich wusste, wie das ablief.
Bei einer Urkunde mit nur einer Unterschrift bleibt der Schnitt ausgefranst, und der Wolf, der zurückgewiesen wurde, blutet bis zum Frühling aus dem Mund.
Ich hatte eine Wölfin beobachtet, die so einen ganzen Winter durchgestanden hatte, wegen eines einzigen Namens.
Zwei Unterschriften schnitten das Band sauber durch.
Ich würde meinen Winter nicht auf den Knien für Corwin Bexley verbringen.
Also nahm ich seinen Füller vom Ständer und schrieb Tilda Stradling unter seinen Namen.
Das Band riss.
Zehn Jahre, in denen er in meinem Hinterkopf gewesen war, verloschen auf einen Schlag, und im Raum wurde es ganz still.
Ich lag auf dem Boden, die Wange gegen das Tischbein gepresst, mit einem Kupfergeschmack im Mund.
Unten zerbrach ein Glas.
Dann schrien zweihundert Stimmen gleichzeitig auf, und ich wusste, dass er es auch gespürt hatte.
Ich stand auf und wischte mir das Kinn am Ärmel ab.
Ich ließ die Urkunde liegen und nahm die Lampe.
Als ich den Saal betrat, verstummte er.
Corwin stand hinter der hohen Tafel, beide Hände flach auf das Holz gestützt.
Sein Gesicht war kreidebleich.
Er sah mich an, ohne zu blinzeln.
Ich durchquerte den ganzen Saal, vorbei an zweihundert Wölfen, und niemand rührte sich.
Mein Gefährtenband hing schlaff um mein Handgelenk, schwarz und silbern, zehn Jahre alt.
Ich band es ab und legte es neben seinen Teller.
„Es ist unterschrieben“, sagte ich. „Beide Namen. Alles Gute zum Jahrestag, Alpha.“
Sein Blick fiel auf das Band und blieb darauf liegen.
Er sagte kein einziges Wort.
Ich wartete auf ein Wort, irgendein Wort, aber es kam keines.
Oswin erhob sich von dem Stuhl neben Corwin, so gelassen wie immer, und klopfte an sein Glas, um für Ruhe zu sorgen.
„Der Platz der Luna ist leer“, sagte er. „Maud wird ihn einnehmen, bis der Alpha etwas anderes sagt.“
Maud stand bereits am Fuß des Podests, in dem blauen Kleid, das sie für Hochzeiten aufhob.
Mit feuchten Augen sah sie mich an und formte lautlos: Es tut mir so leid.
Corwin sagte ihr nicht, sie solle aufhören.
Er sagte überhaupt niemandem etwas.
Ich drehte mich um und ging den Saal zurück, denselben Weg, auf dem ich gekommen war.
Ein Stallbursche brachte meine Stute unaufgefordert zu den Stufen.
Der Torwächter warf einen Blick auf mein Gesicht und riss das Tor weit auf.
Ich ritt hindurch, mit nichts als dem Kleid, das ich trug, und dem Ring meines Vaters an einer Kette.
Ich war fünfzig Schritte an der Laterne vorbei, als ein Mann aus der Dunkelheit auf die Straße trat.
Es war Corwin, in seinem schwarzen Mantel, die Hand bereits an meinem Zaumzeug.
Er war nicht hinter mir durch die Saaltür gekommen.
Er war über den Küchenhof herumgegangen, um vor mir hier zu sein.
„Ich habe den Brief deines Vaters heute Nachmittag gelesen“, sagte er. „Neun Wochen, Tilda.“