Er ließ sie glauben, sie sei seine Tochter, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Augen
Sechzig Leute standen mit Papptellern auf dem Rasen der Renners, als der staubige grüne Subaru die Auffahrt heraufkam.
Es war der erste Samstag im Mai, das Brandeisen-Barbecue, und ich füllte den Eistee nach.
Jesse stand mit dem Rücken zur Straße am Grill.
Das Auto parkte schief am Ende der Reihe.
Eine schmale junge Frau stieg aus und öffnete die hintere Tür.
Sie hob ein kleines Mädchen heraus, das einen Strohcowboyhut trug, der drei Nummern zu groß war.
Niemand hielt sie auf, denn sie sah aus wie irgendeine Cousine, die ein Kind auf dem Arm hatte.
Sie ging über den Rasen und blieb am Grill stehen.
„Jesse“, sagte sie.
Er drehte sich mit der Grillzange noch in der Hand um.
„Kit“, sagte er. „Du kannst nicht hier sein.“
Ich trat mit dem Krug neben ihn, lächelte noch immer die Frau des Vorarbeiters an.
„Wer ist das?“, fragte ich.
Die Frau sah mich an, dann ihn, und ihre Stimme brach, als sie antwortete.
„Frag ihn, wem sie gehört.“
Vom Grill ausgehend verstummten die Gespräche auf dem Rasen.
„Wenn er kein Geld mehr schicken will, kann er sie sich erst einmal ansehen.“
Geld schicken.
Ich wandte mich meinem Mann zu und wartete darauf, dass er lachte und sagte, sie sei beim falschen Ranch gelandet.
Er lachte nicht.
Das kleine Mädchen schob ihren Hut mit beiden Händen zurück.
Ihre Augen waren grau, mit einem dunklen Ring um den Rand jeder Iris.
Es waren Jesses Augen.
Heute Morgen um sechs hatte ich beim Kaffee in sie geblickt.
Sie war ungefähr zwei Jahre alt, und ich war seit zehn Jahren mit ihm verheiratet.
„Jesse?“, sagte ich.
Er starrte das Kind an.
Er war nicht überrascht.
Er hatte Angst.
„Also gut, Leute, das reicht jetzt“, sagte Ward Renner hinter mir.
Mein Schwiegervater kam mit seinem gemütlichen, raumgreifenden Gang um den Grill herum, die Hand bereits erhoben, um die Menge zu beruhigen.
„Teller hoch, alle zusammen. Helft dem Koch mit dem Brisket. Hier gibt’s nichts zu sehen.“
Lorna war drinnen und hatte die Füße hochgelegt. Ihr Arzt hatte der ganzen Familie eingeschärft, sie nicht aufzuregen.
Ward lenkte alle Blicke auf dem Rasen von den Verandafenstern weg.
Dann griff er in seine Brusttasche und drückte der jungen Frau einen gefalteten Umschlag in die Hand.
Sie nahm ihn, ohne ihn anzusehen.
Er sagte etwas zu ihr, zu leise, als dass ich es hätte hören können.
Ich erinnere mich, dass ich dankbar war, weil er einen Umschlag griffbereit hatte.
„Abby, Liebes“, sagte Ward und wandte sich mir zu. „Die Vergangenheit eines Mannes gehört ihm.“
„Jesse ist ein guter Junge. Lass mich das regeln.“
„Wie alt ist sie?“, fragte ich Kit.
Meine eigene Stimme klang höflich und fern.
„Im März ist sie zwei geworden“, sagte Kit. „Am neunten März.“
Ich wusste das Datum schon, bevor sie den Satz zu Ende gesprochen hatte.
Am neunten März vor zwei Jahren war ich im fünften Monat und lag im Sheridan Memorial auf einem Bett. Ich verlor unser drittes Baby.
Die Krankenschwester hielt meine Hand, weil mein Mann ständig auf die Mailbox ging.
Jesse kam am nächsten Morgen um neun mit Staub an den Stiefeln herein.
Er sagte, der Viehverkauf in Cheyenne habe länger gedauert.
Ich wandte mich ihm zu.
„Wo warst du am neunten März?“
„Abby.“ Seine Stimme klang rau. „Nicht hier.“
„Cheyenne“, sagte ich. „Du warst in Cheyenne.“
Er antwortete nicht.
„Er war nicht in Cheyenne“, sagte Kit. „Er war in Casper, mit mir im Kreißsaal. Er hat die ganze Zeit meine Hand gehalten.“
Jemand auf dem Rasen ließ einen Teller fallen.
Er landete im Gras, und niemand hob ihn auf.
Ich stellte den Krug ganz vorsichtig am Rand des Grilltischs ab, damit ich ihn nicht warf.
Dann zog ich meine Schlüssel aus der Gesäßtasche.
„Abby, fahr nicht in diesem Zustand“, sagte Ward.
„Ich fahre, wie ich will.“
Also ging ich zu meinem Truck.
Jesse kam quer über den Rasen hinter mir her und hielt die Tür fest, bevor ich sie schließen konnte.
„Abby, bitte. Lass mich heute Abend alles erklären.“
„Ist sie deine Tochter?“
Er sah auf seine Stiefel, dann das Mädchen an, dann mich.
Er sagte wieder meinen Namen.
Er sagte nie, dass sie nicht seine Tochter war.