Er liebte mich heimlich – bis ich zu einer Frau wurde, die er niemals haben konnte, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Praktikantin vor mir
In der Woche, in der ich meinen Collegeabschluss machte, bot Dario Venturi mir einen Job an.
Er war mein ältester Freund, der Junge aus dem Reihenhaus nebenan.
Außerdem war er der Unterboss der Venturi-Familie.
Venturi Holdings war das saubere Aushängeschild von allem, was seiner Familie an den Docks von Baltimore gehörte.
Dario führte das Unternehmen vom obersten Stockwerk aus.
Er kümmerte sich um seine Leute.
Seine Cousins bekamen Eckbüros. Die Kinder seiner Captains bekamen Stipendien. Seine Fahrer bekamen Weihnachtsboni, die höher waren als meine Miete.
Jeder wurde nach oben gebracht.
Jeder außer mir.
Als mein Team meinen Bericht über den Hafen feierte, blätterte er ihn vor ihnen durch und sagte: „Dünn. Von Zeitarbeitskräften habe ich schon Besseres gesehen.“
Als meine Direktorin mich zwei Jahre in Folge für eine Beförderung vorschlug, blieb die Bewerbung beide Male auf Darios Schreibtisch liegen.
„Dienstjahre sind kein Talent“, sagte er zu ihr. „Sie hat es sich nicht verdient.“
Als ein Kunde mich scharfsinnig nannte, lächelte Dario ihn an.
„Mit unserem Geld im Rücken wirkt jeder scharfsinnig.“
Fünf Jahre lang redete ich mir ein, dass es etwas bedeutete.
Dass er strenger mit mir war, weil ich ihm mehr bedeutete.
Dass er eines Tages die Bürotür schließen und es mir erklären würde.
An einem Donnerstag im Oktober ging ich mit der endgültigen Fassung meines Hafenplans ins oberste Stockwerk.
Es war meine beste Arbeit.
Ein verrotteter Pier in der Caroline Street, der zu einem Fischmarkt und einer Bootswerft mit gewerkschaftlich organisierten Arbeitsplätzen umgebaut werden sollte.
Zwei Männer in dunklen Anzügen standen vor Darios Tür.
Sie kannten mich. Sie ließen mich durch.
Seine Tür stand einen Spalt offen.
Ich hörte Ennio Palumbo, seinen Berater, bevor ich ihn sah.
„Dario, sie ist die beste Analystin in dieser Abteilung. Warum setzt du eine Praktikantin für Harbor auf sie an?“
Ich hielt mit erhobener Hand inne, kurz davor anzuklopfen.
Darios Stuhl knarrte.
„Wenn die Praktikantin ihr voraus ist, ist Renata schlechter als die Praktikantin.“
Er sagte es einfach.
Ennio antwortete nicht.
Ich auch nicht.
Mein Handy vibrierte in der Tasche meines Blazers.
Drei Nachrichten von meiner Mutter.
Sie leitete den Schalterbereich der Mazzola Savings & Trust, der kleinen Backsteinbank unserer Familie in Little Italy.
Jede Familie an der Ostküste hatte Geld in ihrem Tresor.
Heute ist es ruhig in der Bank. Dein Vater hat nach dir gefragt.
Komm nach Hause, Nata. Der Stuhl wartet auf dich.
Bitte ruf mich zurück.
Seit meinem Abschluss schickte sie jeden Oktober irgendeine Version davon.
Jedes Jahr hatte ich zurückgeschrieben: Noch nicht.
Ich drückte den Harbor-Ordner an meine Brust und ging zurück zum Aufzug.
Niemand hielt mich auf.
An meinem Schreibtisch hörte ich die Sprachnachricht meiner Mutter vom Morgen ab.
„Dein Vater hatte einen guten Tag. Er hat zweimal deinen Namen gesagt.“ Eine Pause. „Es ist Zeit, Renata.“
Ich hörte sie mir noch einmal an.
Dann öffnete ich meinen Kalender.
Auftaktbesprechung für Harbor, 15 Uhr, Konferenzraum A.
Die Folien dafür hatte ich selbst erstellt.
Um fünf vor drei ging ich hinein und setzte mich ans andere Ende des Tisches.
Zwanzig Leute aus der Entwicklungsabteilung waren da. Dario saß am Kopfende.
Chiara Bonetti stand in einem cremefarbenen Hosenanzug vor der Leinwand.
Sie war dreiundzwanzig, seit vier Monaten Praktikantin und die Patentochter des Don.
Hinter ihr erschien meine erste Folie.
Mein Pier. Meine Zeichnungen. Ihr Name unten auf der Folie.
„Das ist also meine Vision für die Caroline Street“, sagte Chiara.
Ein paar Leute warfen mir Blicke zu.
Einer von ihnen sah zu Boden.
Sie klickte sich durch meine Folien und las meine Worte mit heller Stimme vor.
Alle Zahlen ließ sie aus.
Als sie beim Eishaus angekommen war, hob ich die Hand.
„Eine kurze Frage“, sagte ich. „Warum lässt dein Plan das alte Eishaus stehen?“
Chiara lächelte mich an.
„Es hat Charakter. Die Leute lieben alte Backsteingebäude.“
„Die Ingenieure haben gesagt, es soll abgerissen werden“, sagte ich. „Warum hast du es nicht getan?“
Sie sah Dario an.
Dario sah auf sein Handy.
„Weil es auf den einzigen Pfählen an diesem Pier steht, die dem Hurrikan von 2003 standgehalten haben“, sagte ich. „Die übrigen sind verfault. Ich weiß das, weil ich drei Wochenenden lang mit Wathose daruntergestanden und jeden einzelnen vermessen habe.“
Im Raum wurde es still.
„Jemand hier hat mich nach dem zweiten Wochenende nach Hause gefahren“, sagte ich. „Einen Monat lang hatte ich eine Nebenhöhlenentzündung.“
Am Fenster räusperte sich ein Mann aus der Entwicklungsabteilung.
„Das war ich“, sagte er leise.
Chiaras Wangenmuskeln spannten sich an.
„Ich weiß nicht, worauf sie hinauswill, Dario.“
„Ich spiele auf nichts an“, sagte ich. „Das ist mein Plan, und dein Name steht darauf.“
Dario legte endlich sein Handy weg.
Er sah Chiara nicht an.
Er sah mich an.
„Renata. Setz dich.“
„Ich sitze.“
„Dann sei still. Chiara leitet Harbor. Das ist entschieden.“
Jemandem rollte der Stift vom Tisch.
Niemand hob ihn auf.
Ich löste meinen Ausweis vom Schlüsselband.
Darauf war mein Foto von damals, als ich zweiundzwanzig gewesen war und noch gelächelt hatte.
Ich stand auf, ging die Länge des Tisches entlang und legte ihn vor Dario hin.
„Dann kann Chiara die Pfähle selbst vermessen“, sagte ich. „Ich kündige.“
Zwanzig Menschen hielten den Atem an.
Dario starrte auf den Ausweis.
Für eine Sekunde huschte etwas über sein Gesicht.
Dann war es verschwunden.
„Wenn du durch diese Tür gehst“, sagte er, „kommst du nicht zurück.“
„Ich weiß.“
Ich ging hinaus.
Die Aufzugtüren schlossen sich gerade, als ich am Ende des Flurs die Tür des Konferenzraums zuschlagen hörte.
In der Lobby vibrierte mein Handy erneut.
Meine Mutter.
Tullio Venturi war vor einer Stunde mit Blumen in die Bank gekommen.
Ich blieb mitten auf dem Marmorboden stehen.
Darunter kam eine weitere Nachricht herein.
Er hat um deine Hand angehalten. Für seinen Sohn. Er will die Hochzeit vor deinem Schwur am Sonntag.