Er heiratete seine Jugendliebe wegen ihres Streichs – ich werde niemals die Geliebte eines Mannes sein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Verkündung
Auf der Gedenkgala nahm Delphine das Mikrofon und nannte meinen Verlobten ihren Ehemann.
Dreihundert Menschen waren im Ballsaal, und die Hälfte von ihnen hielt ihre Handys hoch.
Ich stand neben der Eisskulptur und hielt ein Glas Champagner in der Hand, das ich nicht angerührt hatte.
Bevor die Türen geöffnet wurden, hatte Delphine mir in mein grünes Kleid geholfen und den Reißverschluss zugemacht.
Der Reißverschluss hatte in der Damentoilette geklemmt. Delphine hatte gelacht, ihn repariert und mir einen Kuss auf die Wange gedrückt.
„So“, sagte sie. „Du siehst aus wie jemand, der noch nie in seinem Leben gefroren hat.“
Dann hatte sie mir eine kleine Geschenktüte in die Hand gedrückt, wie jeden Winter.
Darin waren graue Wollsocken, mit einem Anhänger in ihrer Handschrift: Damit du nicht wieder frierst.
Ich hatte mich bei ihr bedankt.
Ich bedankte mich immer.
Ihr Bruder war vor vier Wintern gestorben, als er mich aus einem zugefrorenen See zog, und die Gala wurde ihm zu Ehren veranstaltet.
Auf der Bühne hob sie eine Hand, und der Saal verstummte.
„Jeder, der mich kennt, weiß, dass ich einen guten Streich liebe“, sagte sie.
Die Leute lachten.
„Nun, Rodney und ich planen diesen Streich schon seit drei Monaten.“
Sie streckte die andere Hand aus, und Rodney stieg in seinem anthrazitfarbenen Anzug die Stufen hinauf.
Er sah mich nicht an.
Mein Handy vibrierte in meiner Clutch.
Es war eine Nachricht von ihm, die er mir heute Morgen geschickt hatte. Ich hatte sie schon viermal gelesen.
Was auch immer Delphine heute Abend sagt, ist nur ein Scherz. Vertrau mir. Ich erklär's dir später.
Ich hatte ihm vertraut.
Delphine hakte sich bei ihm unter und wandte sich der Menge zu.
„Mein Mann und ich haben im September auf dem Standesamt geheiratet. Überraschung!“
Der Ballsaal explodierte.
Jemand pfiff.
Eine Frau am Nebentisch kreischte und klatschte, und ein Dutzend Handys schwenkte auf Delphines Gesicht.
Rodney stand einfach da und ließ sie den Kopf an seine Schulter lehnen.
Ich stellte den Champagner auf das Tablett der Eisskulptur.
Meine Hand war ruhig, und das überraschte mich.
Delphines Handy lag beleuchtet auf dem Rednerpult, und das Foto auf seinem Bildschirm wurde an die Wand hinter ihr projiziert.
Eine Heiratsurkunde aus Hennepin County.
Rodney Michael Ashworth.
Delphine Rose Stroud.
Der Stempel war auf September datiert.
September war vor dem Monat, in dem er mir den Ring gegeben hatte.
Ich ging auf die Bühne zu.
Die Leute drehten sich nach mir um, und die Handys schwenkten mit.
„Ist sie das?“, flüsterte ein Mann.
„Die Freundin. Oh mein Gott.“
„Die arme Delphine.“
Da sah Rodney mich.
Er wurde kreidebleich und machte einen Schritt zum Bühnenrand.
„Emme, tu das nicht.“
Delphine hielt das Mikrofon mit der Hand zu und sah mit ihren großen blauen Augen zu mir hinunter.
„Emme, es ist ein Scherz, ich schwöre. Nichts davon ist echt. Das Papier ist nur ein Stück Papier.“
„Warum ist es dann abgestempelt?“, sagte ich.
Sie blinzelte.
Hinter mir filmten drei ihrer Crew-Mädchen weiter, und eine von ihnen sagte: „Oh, gleich weint sie.“
Tat ich aber nicht.
Ich sah Rodney an.
Er war der Mann, der mir bei Omas Beerdigung die Haare zurückgehalten und mir drei Jahre lang jeden Sonntag Eier gemacht hatte.
Er war der Mann, der Delphine in all der Zeit noch nie etwas abgeschlagen hatte.
„Du hast gesagt, ich soll dir vertrauen“, sagte ich.
„Ich weiß. Emme, lass mich das erklären. Das ist eine Formalität, es bedeutet nichts, sie brauchte mich, um …“
„Du hast sie im September geheiratet. Im Oktober hast du mir einen Antrag gemacht.“
Er klappte den Mund zu.
Im Ballsaal war es so still geworden, dass ich die Eisskulptur tropfen hören konnte.
Ich zog meinen Verlobungsring ab und legte ihn auf den Bühnenrand, neben seinen Schuh.
Er machte ein leises Geräusch, als er aufs Holz traf.
„Ich bin nicht die Geliebte von irgendwem“, sagte ich.
Jemand japste.
Delphine schlug die Hand vor den Mund, und ich sah, wie eines der Crew-Mädchen sich für eine Nahaufnahme vorbeugte.
„Ich bleibe nicht hier“, sagte ich.
Also ging ich.
Ich durchquerte den ganzen Ballsaal, während dreihundert Menschen mir dabei zusahen.
Die Türen am Ende führten zum Parkplatz und dem schwarzen See dahinter.
Ich sah den See nicht an.
Ich stieg in mein Auto und fuhr direkt zu Bea. Erst auf ihrer Treppe fing ich an zu weinen.
Sie öffnete in ihrer Arbeitskleidung die Tür und zog mich ohne eine Frage herein.
Ich schlief auf ihrem Sofa ein, die Geschenktüte noch immer in meiner Faust.
Als ich aufwachte, war die Sonne aufgegangen, und mein Handy leuchtete mit vierhundert Benachrichtigungen.
Die erste war ein Clip, den jemand um Mitternacht gepostet hatte.
Darauf sah man mich in dem grünen Kleid, wie ich unter dem Applaus hinausging.
Die Bildunterschrift lautete: Geliebte stürmt von der Gala der Ehefrau.
Der Clip hatte zwei Millionen Aufrufe.