Er heiratete seinen Saboteur – und entlarvte ihn, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Der schlimmste Tag
Auf dem Kostenvoranschlag stand ganz unten eine Gesamtsumme, und in der stand ein Komma.
Dreihundertvierzigtausend Dollar.
Lucas las die Zahl viermal. Sie wurde nicht kleiner.
Mateo schlief zwei Türen weiter, ein Monitor an seinem Finger befestigt.
Neunzehn Jahre alt. Ein Herz, das schon seit seiner Geburt nicht richtig funktionierte.
Der Kardiologe hatte das Wort Operation ausgesprochen, als ginge es um einen Haarschnitt.
Dann hatte er das Wort bald gesagt.
Seit sieben Uhr morgens saß Lucas auf dieser Bank.
Er hatte zwei Becher Krankenhauskaffee getrunken, und beide waren scheußlich gewesen.
Sein Handy vibrierte an seinem Oberschenkel.
Er nahm im Flur ab, weil der Flur leer war.
„Lucas hier.“
„Hier ist Sherry von der Agentur.“
Sherry hatte ihm zu seinem ersten Vorsprechen verholfen. Sechs Jahre lang hatte sie ihn Kid genannt.
Jetzt nannte sie ihn nicht mehr Kid.
„Wir lassen dich gehen.“
Lucas sah zum Automaten am Ende des Flurs. Er brummte.
„Sag das noch mal.“
„Wir nehmen dich als Klienten aus unserer Kartei. Mit sofortiger Wirkung. Es ist bereits erledigt.“
Die Leuchtstoffröhre über ihm knackte einmal, dann noch einmal.
„Sherry, ich habe am Dienstag einen Rückruf. Für den Western. Sie haben ausdrücklich nach mir gefragt.“
„Sie haben vor drei Wochen nach dir gefragt.“
„Und jetzt?“
„Jetzt gehen sie nicht mehr an meine Anrufe.“
Er hörte, wie sie Papiere zurechtrückte. Er hörte, wie jemand anderes mit ihr im Raum atmete.
„Es gibt ein Video von mir mit einem Mann“, sagte Lucas. „Das ist die ganze Geschichte. Mehr ist es nicht.“
„Das ist nicht die ganze Geschichte, und das weißt du.“
„Doch, das ist die ganze Geschichte.“
„Es ist sechs Wochen alt, überall zu sehen, und die Stadt hat sich ihr Urteil gebildet.“
Er legte die Hand flach an die Wand. Die Farbe war kalt.
„Vier Monate Arbeit. Ich habe vier Monate auf dieses Vorsprechen hingearbeitet.“
„Lucas.“
„Vier Monate, Sherry.“
„Ich muss noch einen Anruf erledigen.“
Sie legte auf.
Lucas stand im Flur, das Handy am Ohr, bis es anfing zu piepen.
Dann setzte er sich auf die Bank neben dem Automaten.
Mateos Tür stand einen Spaltbreit offen. Er konnte den Monitor hören.
Er legte den Kostenvoranschlag auf sein Knie und strich ihn glatt.
Dreihundertvierzigtausend Dollar.
Er hatte elftausend auf der Bank und einen Pickup, der ein neues Getriebe brauchte.
Er hatte einen Mietvertrag in Silver Lake, aber keine Arbeit und keinen Agenten.
Er war einunddreißig Jahre alt, und seine ganze Karriere passte in eine Schublade.
Seit Dienstag hatte er elfmal nachgerechnet.
Jedes Mal kam dasselbe heraus.
Am anderen Ende des Flurs öffnete sich der Aufzug.
Lucas sah nicht auf. Er rechnete wieder nach, so wie man auf einen blauen Fleck drückt.
Schritte. Gute Schuhe. Langsam.
Die Schritte hielten vor ihm an.
Lucas sah zuerst auf die Schuhe. Schwarz, blank poliert, teuer.
Dann auf die Hose. Dann auf den marineblauen Anzug ohne Krawatte.
Kevin Maverick stand mit einem Pappbecher Kaffee in der Hand auf dem Flur einer Herzstation.
Er war eins dreiundneunzig groß und füllte den Flur aus wie eine Tür den Türrahmen.
„Lucas.“
Lucas stand auf, weil Sitzen sich schlimmer anfühlte.
„Was machst du hier?“
„Ich habe von deinem Bruder gehört.“
„Wer hat es dir gesagt?“
„Ist egal.“
Kevin sah an ihm vorbei zur offenen Tür. Der Monitor piepte.
„Mitralklappe“, sagte Kevin. „Und die andere auch. Sie operieren beide auf einmal.“
Lucas’ Hand schloss sich um den Kostenvoranschlag.
„Woher weißt du das?“
„Ich habe ein paar Anrufe gemacht.“
„Du hast ein paar Anrufe gemacht.“
„Ich telefoniere eben, Lucas. Das ist mein Job.“
Kevin setzte sich auf die Bank. Er fragte nicht. Er setzte sich einfach.
Lucas blieb stehen.
„Du hast ein Video von mir veröffentlicht“, sagte Lucas. „Du hast eine Kamera gegenüber meiner eigenen Wohnung aufgestellt.“
„Ich habe nirgends eine Kamera aufgestellt.“
„Irgendjemand hat es getan.“
„Irgendjemand hat es getan.“
„Und sechs Wochen lang lief das Video, und jetzt habe ich keinen Agenten mehr.“
Kevin trank seinen Kaffee. Seine Hände waren ruhig.
„Ich hab’s gehört.“
„Du hast es gehört.“
„Ich kriege alles mit.“
Lucas blickte den Flur hinunter. Eine Krankenschwester ging mit einem Tablett vorbei und sah keinen von beiden an.
Ein Mann im Krankenhaushemd schlurfte mit seinem Infusionsständer vorbei und starrte auf Kevins Anzug.
Niemand in diesem Gebäude wusste, wer Kevin Maverick war.
Lucas wusste ganz genau, wer Kevin Maverick war.
Maverick Productions war seit drei Generationen das größte Studio der Stadt.
Kevins Großvater hatte es aufgebaut. Kevins Vater führte es.
Kevin war derjenige, dem sie es übergeben wollten.
Kevin war auch der Grund gewesen, warum Lucas den Western überhaupt erst verloren hatte.
Nicht das Video. Schon davor.
Vor einem Jahr hatte Lucas für eine Hauptrolle vorgesprochen, und der Regisseur war begeistert von ihm gewesen.
Dann war das Angebot ausgeblieben, und der Regisseur hatte seine Anrufe nicht mehr angenommen.
Im Herbst hatte Lucas es herausgefunden. Jemand beim Studio hatte es jemandem erzählt, der es ihm dann gesagt hatte.
Kevin Maverick hatte einen einzigen Anruf getätigt.
„Warum bist du hier?“, sagte Lucas.
„Um zu helfen.“
„Seit einem Jahr legst du mir Steine in den Weg.“
„Ich habe dich für mich behalten.“
„Für mich läuft das auf dasselbe hinaus.“
Kevin stellte den Becher vorsichtig neben der Bank auf den Boden, als käme es darauf an.
„Lass mich dafür bezahlen.“
Im Flur wurde es ganz still. Der Monitor piepte. Der Automat brummte.
„Sag das noch mal.“
„Für alles. Die Operation, den Chirurgen, das Zimmer, die Genesung. Was immer es kostet.“
Lucas lachte einmal auf. Es klang falsch.
„Du tust nichts umsonst.“
„Nein.“
„Also, was willst du?“
Kevin stand auf. Er war fünf Zentimeter größer als Lucas und machte das Beste daraus.
Er sah auf den Kostenvoranschlag in Lucas’ Hand.
Dann sah er Lucas an.
„Heirate mich und hör drei Jahre lang mit der Schauspielerei auf.“