Er ließ mich im Kreißsaal allein. Also heiratete ich seinen Feind., Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Neun Zentimeter
Ich war neun Zentimeter weit geöffnet, als mein Mann aus dreißigtausend Fuß Höhe anrief.
Er war nicht auf dem Weg nach Hause zu mir.
Er flog zu Gwyneth.
„Brigid, du übertreibst“, sagte Davis durch das Telefon, das auf meinem Betttisch lag. „Sie ist allein in einem Hotel in Baltimore. Sie konnte nicht aufhören zu zittern.“
„Deine Tochter kommt gerade zur Welt“, sagte ich. „Dreh um.“
„Du weißt doch, dass es beim ersten Kind Stunden dauert. Du bist die Ärztin.“
Eine Wehe krampfte sich um meine Wirbelsäule.
Ich umklammerte das Bettgitter und gab keinen Laut von mir.
Sieben Jahre in der Notaufnahme hatten mir das Schreien abtrainiert.
Am Telefon, hinter seiner Stimme, lachte eine Frau.
Es war kein zitterndes Lachen.
Es war das Lachen von jemandem, dem gerade ein Drink gereicht wurde.
„Du weißt, was sie durchgemacht hat“, sagte Davis.
Das wusste ich.
Seit vier Jahren bezahlte ich dafür.
An meinem dreißigsten Geburtstag weinte Gwyneth wegen eines Kunden, und Davis ging, bevor der Hauptgang kam.
An unserem Jahrestag verschluckte ihr Hund um Mitternacht eine Socke.
Er kam am nächsten Morgen um neun nach Hause und roch nach ihrem Shampoo.
Letzte Nacht platzte meine Fruchtblase auf unserem Küchenboden.
Eine Stunde später schickte Gwyneth ihm ein Foto ihrer Smartwatch, um ihm ihren rasenden Puls zu zeigen.
Er küsste mich auf die Stirn und buchte einen Nachtflug.
Aus dem Taxi leitete er mir das Foto weiter, damit ich es verstand.
Jetzt öffnete ich es und vergrößerte den Ausschnitt.
Die Uhr zeigte vierundsechzig Schläge pro Minute an.
Ich habe schon zehntausend Pulse gemessen.
Vierundsechzig Schläge pro Minute bedeuteten: Eine Frau lag gelangweilt auf einem Hotelbett.
Ich machte meine Stimme ruhig und eben.
Es war die Stimme, die ich benutze, wenn der Blutdruck eines Patienten fällt und der Raum es noch nicht merken darf.
„Davis. Eine Frage. Kannst du in den nächsten drei Stunden im Mercy General sein? Ja oder nein.“
„Brig.“
„Ja oder nein.“
„Ich bin in der Luft. Das geht nicht.“ Wieder dieses Lachen. „Film es einfach. Lass deine Mutter die Nabelschnur durchschneiden. Alle werden es verstehen.“
„Meine Mutter ist seit elf Stunden in diesem Zimmer“, sagte ich.
„Mein Vater ist in der Kapelle. Mein Großvater ist mit einer Sauerstoffflasche aus Cork hergeflogen, um sie kennenzulernen.“
In der Ecke hob Grandda seine Sauerstoffflasche einen Zentimeter vom Boden.
„Dann lernen sie sie eben kennen. Morgen bin ich da.“
Etwas in meiner Brust wurde still.
Nicht laut. Still, wie ein Haus still wird, wenn das Feuer gelöscht ist.
„Hör mir zu“, sagte ich. „Wenn du nicht in diesem Zimmer bist, wenn die Nabelschnur durchgeschnitten wird, ist es aus zwischen uns. Kein Streit. Aus.“
Er lachte.
„Da ist sie ja. Die Eifersucht.“
Seine Stimme kühlte ab. Die Whitmarsh-Stimme, die er Kellnern gegenüber benutzte.
„Du bist voller Hormone. Aber wenn du mich behalten willst, hörst du damit auf. Das ist der Deal.“
Meine Mutter griff nach dem Telefon, um für mich aufzulegen.
Ich packte ihr Handgelenk.
„Nein“, sagte ich. „Ich will, dass er das hört.“
Ich beugte mich zum Lautsprecher.
„Ich will dich nicht behalten, Davis.“
Dann beendete ich selbst den Anruf.
Meine Mutter starrte mich an.
Grandda zog sich den Sauerstoffschlauch aus der Nase, um etwas zu sagen.
„Braves Mädchen“, sagte er. „Und jetzt pressen.“
Vierzig Minuten später kam meine Tochter heraus, wütend, violett und schrie die Lampen an.
Der Arzt reichte meiner Mutter die Schere.
Die Hände meiner Mutter zitterten so sehr, dass ich sie führen musste.
Die Nabelschnur wurde durchgeschnitten.
Die Krankenschwester legte sie mir auf die Brust. Warm, glitschig und schwerer, als ich erwartet hatte.
Sie hatte meinen roten Flaum auf dem Kopf und den finsteren Blick meines Vaters.
Grandda weinte lautlos.
Mein Vater kam mit dem Rosenkranz noch in der Faust aus der Kapelle.
Kurz vor Mitternacht brachte eine Krankenschwester das Formular für die Geburtsurkunde auf einem Klemmbrett herein.
„Der Nachname des Babys, Frau Doktor?“
Dafür gab es ein kleines Kästchen.
Neun Monate lang hatte ich geübt, Whitmarsh in dieses Kästchen zu schreiben.
Ich schrieb Sheehan.
Meine Mutter las es mir über die Schulter und sagte kein Wort.
Sie drückte meinen Fuß durch die Decke.
Als Vornamen schrieb ich Niamh, nach Granddas Frau.
„Niemand in dieser Familie wird den Namen aussprechen können“, sagte mein Vater.
„Gut“, sagte ich.
Um zwei Uhr morgens leuchtete mein Handy auf dem Betttisch auf.
Es war nicht Davis.
Es war eine Markierung in einem Beitrag von Gwyneth Harding.
Ein Foto aus einer Hotelbar in Baltimore.
Davis in seinem marineblauen Anzug, das Champagnerglas erhoben.
Gwyneth neben ihm, strahlend, den Kopf an seine Schulter gelehnt.
„Vier Jahre Arbeit. Heute Abend unterschrieben. Harborline kommt!“
Das zweite Foto zeigte eine Zeichnung von Glastürmen am Wasser.
Diesen Abschnitt des Hafens kannte ich.
Sieben Jahre lang hatte ich jeden Tag dort geparkt.
Dort, wo auf der Zeichnung die Türme standen, sollte mein Traumazentrum entstehen.
Meine Krankenwagenzufahrt. Mein Hubschrauberlandeplatz. Meine Türen.
Seine Mutter, Cornelia Whitmarsh, war Vorsitzende des Vorstands von Mercy.
Sie musste schon seit Monaten davon gewusst haben.
Er war nicht wegen ihrer Panikattacke hingeflogen.
Er war hingeflogen, um mein Krankenhaus unter meiner Nase zu verkaufen.
Jemand klopfte an den Türrahmen.
Ich blickte auf und erwartete eine Krankenschwester.
Dort stand ein großer Mann in einem dunklen Mantel, auf dessen Schultern der Schnee schmolz.
Schwarzes Haar, an den Schläfen silbern. Blassgrüne Augen. Am offenen Kragen seines Hemdes zeichnete sich eine blasse Narbe ab.
Diese Narbe kannte ich.
Ich hatte sie ihm zugefügt.
Vor drei Jahren hatte ich in meiner Notaufnahme seinen Brustkorb geöffnet und sein Herz mit meiner Hand zusammengehalten.
Conall Byrne.
Der Mann, den Davis’ Familie seit fünfzig Jahren hinter Gitter zu bringen versuchte.
Er hielt eine dicke Akte hoch.
„Glückwunsch, Dr. Sheehan“, sagte er leise. „Dein Mann hat gerade dein Krankenhaus verkauft.“
Er sah meine Tochter an und dann wieder mich.
„Ich werde es zurückkaufen. Und dafür brauche ich eine Ehefrau.“