Er verspottete die Stimme, die ich für ihn verlor, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zerbrochener Alarm
Bei unserem Verlobungsdinner lachten zweihundert Gäste über meine Stimme, und mein Verlobter ließ sie gewähren.
Mitten in der Zeremonie knackten die Lautsprecher des Festsaals.
Dann erklang meine eigene Stimme daraus, tief und rau, während sie meine Ehegelübde vorlas.
Es war eine private Aufnahme. Jemand hatte sie so zusammengeschnitten, dass jeder heisere, ausklingende Ton von einem schrillen Feueralarm überlagert wurde.
Auf der großen Leinwand hinter dem Ehrentisch erschien der Titel: Zerbrochener Alarm.
Ich hatte diese Ehegelübde genau einmal geübt, allein in meinem Zimmer, in mein eigenes Handy gesprochen.
Eine Stunde zuvor hatte meine Halbschwester mich in mein Kleid geschnürt und gesagt, niemand würde sich darum scheren, wie ich klang.
Vor den Trinksprüchen hatte mein Verlobter mir ein Glas Honigtee in die Hand gedrückt.
„Für deinen Hals, Gi“, sagte er und küsste meine Knöchel. Ich hielt das für nett.
Der lange Tisch war voller Verwandter beider Familien, Hafenbosse und Verbündeter, die gekommen waren, um die Vereinigung unserer Häuser mitzuerleben.
Jeder Einzelne von ihnen wusste, warum meine Stimme so klingt.
Vor fünf Jahren hatte ich ihn aus einem brennenden Bootshaus gezogen.
Der Rauch hatte eine Narbe an meinem Hals und eine Stimme hinterlassen, die nie wieder heilte.
Bevor ich zusammenbrach, ging ich noch einmal hinein, um einen zweiten Mann aus dem Dachgeschoss zu holen. Mein Verlobter erzählte mir später, dieser Mann sei im Krankenwagen gestorben. Seinen Namen erfuhr ich nie.
Mein Verlobter saß neben meiner Halbschwester und sagte niemandem, er solle das Ganze abstellen.
Zuerst lachten die Cousins. Dann lachte er, und die Bosse nahmen das als Erlaubnis.
Die Kellner lächelten in ihre Tabletts hinein.
Ich zählte leise bis zehn. Das mache ich immer, wenn ich Angst habe.
Bei zehn legte ich meine Serviette hin.
Also stand ich auf und ging mitten durch den Saal hinaus.
Niemand hielt mich auf. Am Ehrentisch blickte mein Vater Salvatore auf seinen Teller hinunter.
Stefano Sartori und Lidia, meine Halbschwester, sahen mir nach.
Ich nahm ein Taxi zu dem Haus am Hafen, das meine Mutter mir hinterlassen hatte.
Ich setzte mich auf die dunkle Treppe und rief eine Nummer in Chicago an, die ich mich seit Jahren nicht zu wählen getraut hatte.
„Kann ich zu dir kommen und bei dir bleiben?“, sagte ich. „Ich kann das nicht mehr.“
Zwei Sekunden lang herrschte am anderen Ende nur Stille.
Meine Mutter Teresa fragte nicht, ob ich mich wieder mit Stefano gestritten hatte. Sie sagte nicht, ich solle den Familien zuliebe noch eine Nacht durchhalten.
Sie sagte: „Ja. Komm nach Hause.“
Zwanzig Minuten später landete eine Flugbestätigung in meinem Posteingang. Morgen früh um sieben, von Charleston nach Chicago.
Kurz darauf folgte eine Nachricht von ihr.
„Mir ist egal, wessen Erbe er ist. Du hast ihm das Leben gerettet, und das war der Preis dafür. Er hat kein Recht, es gegen dich zu verwenden.“
„Ob du deine Stimme jemals wieder in Ordnung bringst, ist deine Entscheidung, nicht ihre. Ich werde am Flughafen sein.“
Mein Handy vibrierte erneut. Lidia hatte ein Foto geschickt.
Sie hing an Stefanos Arm, und er blickte mit einer Sanftheit zu ihr hinunter, die ich seit Jahren nicht mehr in seinem Gesicht gesehen hatte.
Darunter hatte sie geschrieben: „Du bist zu früh gegangen. Der beste Teil kam erst noch.“
Ich antwortete nicht. Ich legte das Handy mit dem Display nach unten auf die Treppe.
Das gemeinsam genutzte Tablet leuchtete noch immer auf dem Tisch im Flur. Unser Hochzeitsalbum war geöffnet.
Ich nahm es hoch, um die Anproben und Besichtigungen der Location zu löschen.
Mein Daumen hatte den Bildschirm kaum berührt, als oben eine Benachrichtigung aufschob.
Der Gruppenchat hieß „Braut-Upgrade“.
Ich dachte, ich hätte mich verlesen. Dann öffnete ich ihn und sah die drei Mitglieder.
Stefano. Lidia. Und mein Vater, Oberhaupt der Familie Landolfi.
Der Chatverlauf reichte Monate zurück.
Auf dem ersten Foto küsste Stefano Lidia auf einer Hotelterrasse. Es war an dem Nachmittag geschickt worden, an dem ich meinen Vater zu seinem Arzt gefahren hatte.
Lidia hatte geschrieben: „Wann sagst du Gianna endlich die Wahrheit?“
Stefano hatte geantwortet: „Sie wird mich nie vergessen lassen, dass sie mir das Leben gerettet hat. Jede Woche wird es schwerer.“
Weiter unten diskutierten sie darüber, wie sie mit mir würdevoll umgehen sollten.
Stefano hatte Angst, die Bosse würden ihn undankbar nennen, wenn er das Mädchen sitzen ließ, das ihn aus dem Feuer gezogen hatte.
Lidia hatte eine Lösung. „Lass sie sich zuerst selbst blamieren. Wenn alle glauben, sie sei zu empfindlich, um sich zu benehmen, wirkt es vernünftig, wenn du sie verlässt.“
Stefano hatte ihr meine Übungsaufnahme von meinem eigenen Handy geschickt, während ich in der Umkleide war.
Lidia hatte den Alarm schon Tage zuvor hineingeschnitten.
Sie hatte sogar ein Foto von mir beim Anprobieren der Kleider geschickt, auf dem ein roter Kreis um meine Narbe gezeichnet war.
„Wie verstecken wir das auf den offiziellen Fotos?“, hatte sie geschrieben. „Sobald sie den Mund aufmacht, klingt die ganze Zeremonie wie eine Lagerhaussirene.“
Stefano hatte mit einem lachenden Gesicht mit Tränen geantwortet.
Mein Vater hatte sie nicht aufgehalten. Er hatte Lidia lediglich gesagt, sie solle es nicht auf einem öffentlichen Account posten, wo eine rivalisierende Familie es sehen könnte.
Dann hatte mein Vater eine Tabelle geschickt.
Darin waren die Anzahlung für den Festsaal, die teilnehmenden Bosse und die Hafenpartnerschaft zwischen den beiden Häusern aufgeführt.
Darin stand, welche Routen und Anteile erhalten bleiben könnten, wenn die Braut ausgetauscht würde.
Keine einzige Zeile fragte, ob mich das verletzen würde.
Lidia fragte: „Was, wenn sie sich weigert, zurückzutreten? Die Einladungen sind schon verschickt.“
Mein Vater hatte sofort geantwortet. „Ihr beide habt dasselbe Landolfi-Blut in euch. Wenn du ihren Platz einnimmst, müssen die Sartoris nicht neu verhandeln.“
Stefano hatte hinzugefügt: „Mach dir keine Gedanken wegen des Veranstaltungsorts oder der Trauzeugen. Wir müssen nur den Namen der Braut auf der Urkunde korrigieren.“
Meine Fingerspitzen wurden taub, während ich das Glas hielt.
Ich machte von jeder Nachricht einen Screenshot, vom Foto auf der Terrasse bis zur letzten Zeile.
Während ich sie noch speicherte, schob sich eine neue Nachricht meines Vaters auf den Bildschirm.
„Sie wird zu ihrer Mutter nach Chicago fliehen. Stellt bis sechs Männer am Flughafen auf. Sie darf nicht landen.“