Er opferte unseren Sohn, aber lässt mich nicht gehen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Scheidungspapiere auf der Feier
Maura Donnelly unterschrieb die Scheidungspapiere auf dem Kuchentisch, zwischen den Kerzen und dem Messer.
Ihre Schwiegereltern und deren Freunde standen auf dem Rasen und sahen ihr dabei zu.
Es war der achte Geburtstag des Neffen ihres Mannes.
Die Luftballons waren blau, und ein Mann in einer Weste drehte sie für die Kinder zu Hunden.
Neun Tage zuvor hatte ein Mann in einem grauen Mantel Vincent in einem Lagerhaus an den Docks gesagt, er könne einen Jungen heraustragen.
Vincent hatte seinen Neffen gewählt.
Seinen eigenen Sohn hatte er kein einziges Mal angesehen.
Maura setzte die Kappe auf den Stift und reichte der Anwältin neben sich die Mappe.
„Reichen Sie es noch heute ein“, sagte sie.
Die Anwältin, eine kleine Frau im marineblauen Hosenanzug, die das Angebot eines Weins abgelehnt hatte, klemmte die Mappe unter den Arm.
Auf der anderen Seite des Tisches starrte Vincent sie an.
In seiner bandagierten Hand hielt er das Kuchenmesser.
Beide Hände waren bis zu den Knöcheln mit Mull umwickelt, und auf der linken hatte sich der Stoff gelb verfärbt, wo die Verbrennungen nässten.
Die hatte er sich zugezogen, als er für Finn zurück ins Feuer gegangen war.
Maura hatte neun Nächte lang jede Nacht daran gedacht. Doch es änderte nichts daran, was sie tat.
„Maura“, sagte er. „Nicht hier.“
„Du hast seit neun Tagen keinen Anruf angenommen“, sagte sie. „Das ist der einzige Raum, in dem deine ganze Familie versammelt ist.“
Bevor sie gekommen war, hatte sie sich ins Gras gekniet und Nico einen eingepackten Feuerwehrauto in die Arme gelegt.
Nico hatte ihn festgehalten, ohne ihn auszupacken.
„Bist du böse auf mich?“, hatte er gefragt.
„Niemals auf dich, mein Schatz“, hatte sie gesagt und es so gemeint.
Jetzt spürte sie, wie sich eine warme Hand um ihre legte.
„Meine Tochter.“ Carlo Saraceno stand neben ihr, im grauen Dreiteiler, das silberne Haar nach hinten gekämmt, die Augen feucht.
Während der ganzen Totenmesse hatte er ihre Hand gehalten, und sie hatte es zugelassen.
„Die Trauer lässt einen die falschen Papiere unterschreiben“, sagte er sanft. „Komm rein. Iss etwas. Wir reden, wenn du wieder klar sehen kannst.“
„Ich sehe ganz klar, Carlo.“
„Du schläfst nicht. Cormac sagt, du isst auch nichts.“
„Mein Bruder redet zu viel.“
„Dein Bruder liebt dich.“ Er tätschelte zweimal ihre Hand. „Wir auch. Diese Familie lässt die Ihren nicht los.“
Die Anwältin verlagerte das Gewicht und sah zum Tor.
Am Ende der Einfahrt wartete Cormac in seinem Truck, der Motor lief.
Er hatte gesagt, er würde mit reinkommen, und sie hatte ihm erklärt, ein Donnelly auf einer Saraceno-Feier sei mehr als genug.
„Die Papiere sind fürs Gericht, Carlo“, sagte Maura. „Ich frage nicht die Familie um Erlaubnis.“
Carlo seufzte und schüttelte langsam den Kopf.
„Dann lass mich dir stattdessen ein wenig Frieden schenken“, sagte er. „Finn wurde heute Morgen bei Tagesanbruch in unserem Mausoleum beigesetzt.“
Im Garten war es still, bis auf das Quietschen des Luftballonmanns.
„Der Priester hat die Gebete gesprochen. Ich war selbst dabei.“ Carlos Stimme blieb sanft. „Ein Saraceno ruht bei den Saracenos. Und ich habe den Sarg in der Leichenhalle versiegeln lassen und persönlich dafür unterschrieben, damit niemand ansehen muss, was das Feuer übrig gelassen hat.“
Maura zog ihre Hand zurück.
„Du hast meinen Sohn umgebettet“, sagte sie. „Heute. Während ich bei meinem Bruder war und ein Kleid gebügelt habe.“
„Deine Trauer war schon schwer genug.“
Sie wandte sich Vincent zu.
Er hatte das Messer abgelegt. Der Kuchen stand unangeschnitten vor ihm, darauf acht Kerzen, die niemand angezündet hatte.
„Wusstest du davon?“, fragte sie.
„Ich habe dafür unterschrieben“, sagte er.
„Du hast für das Grab meines Sohnes unterschrieben und mich nicht angerufen.“
„Ja.“
Er sagte nicht, dass es ihm leidtäte.
Er sagte überhaupt nichts mehr, und da wusste sie, dass sie aufhören würde zu fragen.
Also trat Maura hinaus.
Sie ging über den langen Rasen zwischen den Tischen hindurch, die Anwältin einen Schritt hinter ihr. Die Gäste wichen auseinander und mieden ihren Blick.
Nico stand an der Hecke und hielt immer noch das eingepackte Feuerwehrauto in den Armen.
Sie blieb stehen, strich ihm einmal über die Locken und ging weiter.
Am Tor packte eine Hand ihr Handgelenk.
Es war das linke, und durch ihren Ärmel spürte sie den feuchten Mullverband.
„Lass mich los, Vincent.“
„Ich unterschreibe alles andere, was du mir vorlegst.“ Seine Stimme war leise; niemand sonst auf dem Rasen hätte ihn hören können. „Mein Name auf jedem Konto. Das Haus. Mein Anteil. Alles gehört dir.“
„Ich will dein Geld nicht.“
„Dann hör dir das an.“ Sein Griff wurde nicht fester, aber er lockerte sich auch nicht. „Diese Papiere werde ich niemals unterschreiben. Nicht dieses Jahr. In diesem Leben nicht.“