Er legte meine Entwürfe auf Eis – dann landete er in meinem Bett, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das falsche Zimmer
„Falsches Zimmer“, sagte ein Mann in der Dunkelheit.
Seine Hand hatte sich um Retts Handgelenk geschlossen, noch bevor Rett bemerkte, dass jemand im Zimmer stand.
Es war eine große Hand, warm und sehr selbstsicher.
Der Sturm hatte vor einer Stunde im ganzen Gasthof das Licht ausgehen lassen. Rett hatte auf der Bettdecke gelegen, noch in seinem Hemd, und dem Regen gelauscht.
„Dann geh“, sagte Rett.
Der Mann ging nicht.
Er stand neben dem Bett, die Tür noch immer hinter ihm offen, und atmete, als wäre er die Treppe hinaufgeeilt.
Rett konnte weder sein Gesicht noch seine Schultern erkennen, nur die Gestalt, wo die Dunkelheit dichter war.
„Du bist betrunken“, sagte der Mann.
„Ein bisschen. Mein bester Freund hat heute Abend geheiratet, und ich habe die Rede gehalten.“ Rett zog an seinem Handgelenk, aber es brachte nichts. „Du kannst jetzt loslassen.“
„Gleich.“
Die Stimme war tief und ruhig, und sie löste etwas in Retts Nacken aus, das ihm nicht gefiel.
Der Daumen des Mannes strich einmal über die Innenseite seines Handgelenks, über den Puls.
„Wie heißt du?“, fragte Rett.
„Nein.“
„Nein?“
„Keine Namen. Es ist dunkel.“ Die Matratze senkte sich, als der Mann sich auf die Bettkante setzte. „Erzähl mir, was du hier oben allein machst, dann gehe ich.“
Rett lachte, weil die Alternative etwas Schlimmeres gewesen wäre.
„Ich verstecke mich vor meinem eigenen Leben. Seit zwei Jahren will ich einen Mann namens Ward Gibbes am liebsten durch eine Wand befördern, und heute Abend erfahre ich, dass sein Cousin die Braut ist.“
Der Daumen bewegte sich nicht mehr.
„Ist er hier?“, fragte der Mann.
„Er hat ein Geschenk geschickt. Eine Kristallschale. So etwas schenkt man jemandem, dem man noch nie in die Augen sehen musste.“ Retts Mund verzog sich. „Er kauft schöne Dinge und sperrt sie in einem Lagerhaus ein. Ich würde einiges dafür geben, sein Gesicht zu sehen.“
Einen Moment lang war nur der Regen am Fenster zu hören.
„Würdest du das?“, sagte der Mann.
„Ja“, sagte Rett.
„Was würdest du damit machen?“
„Etwas, wofür man mich verhaften würde.“
„Schon wieder?“ Der Daumen begann sich wieder zu bewegen, langsamer. „Du klingst wie jemand, der schon einmal verhaftet wurde.“
„Einmal. Frag nicht.“
„Hatte ich nicht vor.“
Seine Hand löste sich von Retts Handgelenk und wanderte zu Retts Kiefer.
Er drehte Retts Gesicht ein wenig nach links, als würde er ein Werkstück im Licht prüfen.
Es gab kein Licht.
Retts Herz schlug heftig, und er redete sich ein, es läge am Whiskey.
„Zieh deine Schuhe aus“, sagte Rett.
„Ist das ein Befehl?“
„Wenn du in meinem Bett bleibst, ja.“
Dem Mann entfuhr ein kurzes Geräusch, fast ein Lachen.
Leder knarrte, als er sich bückte, und seine freie Hand fand die Armlehne des Stuhls am Bett.
Er legte die Handfläche darauf, wie man es bei einem Stuhl tut, auf dem man seit Jahren sitzt.
„Ein guter Stuhl“, sagte er. „Esche.“
„Das kannst du im Dunkeln erkennen?“
„Die Maserung ist offen. Man spürt, wo das Holz geschnitten wurde.“
„Ich habe ihn gemacht“, sagte Rett.
„Das merkt man“, sagte der Mann.
Zwei Schuhe fielen zu Boden.
Dann lag das Gewicht des Mannes auf der Matratze, und eine Hand presste sich auf Retts Brust und drückte ihn auf den Rücken.
„Sag es“, sagte der Mann über ihm.
„Was sagen?“
„Dass du willst, dass ich bleibe.“
Rett hatte das Gefühl, gemustert zu werden.
Er war achtundzwanzig, besaß sein eigenes Haus und sein eigenes Werkzeug, und seit sehr langer Zeit hatte niemand mehr so mit ihm gesprochen.
„Ich will, dass du bleibst“, sagte er. „Zwing mich nicht, es zweimal zu sagen.“
Der Mann küsste ihn.
Es war kein höflicher Kuss.
Sein Mund war heiß und entschlossen, und er öffnete Retts Lippen mit der Zunge, als hätte er jedes Recht dazu.
Rett gab einen Laut von sich, den er später geleugnet hätte, und packte den Mann mit beiden Händen am Hemd.
Der Stoff aus feiner, teurer Baumwolle spannte über dem festen, breiten Körper darunter.
Rett öffnete ihm Knopf für Knopf das Hemd, und der Mann ließ ihn gewähren, während sein Atem schwerer ging.
„Du bist stark“, sagte der Mann an seinem Hals.
„Ich hebe beruflich Bauholz.“
„Das habe ich an deinen Händen erkannt.“
Eine große Hand glitt unter Retts Hemd und über seine Rippen, und Rett bäumte sich dagegen auf, ehe er sich zurückhalten konnte.
Der Mann biss ihm unsanft in die Seite des Halses.
„Mein“, sagte er so leise, dass Rett nicht sicher war, ob er es gehört hatte.
„Wie bitte?“
„Heute Nacht.“ Der Mund wanderte zu Retts Schlüsselbein. „Heute Nacht gehörst du mir.“
„So bittest du also?“
„So sage ich es dir.“
Rett hätte wütend sein sollen.
Stattdessen pochte sein Schwanz hart gegen den Reißverschluss, und der Mann spürte es und schob einen Oberschenkel zwischen seine Beine.
„Oh, verdammt“, sagte Rett.
„Ja.“
Der Mann zog ihn schnell aus – Hemd, Gürtel, Hose –, und Rett half mit, indem er sich aus allem herausstrampelte.
Als er nackt war, richtete sich der Mann auf, und Rett spürte einen Blick, der die Länge seines Körpers hinabglitt, obwohl er ihn nicht sehen konnte.
„Was?“, fragte Rett rau.
„Nichts. Halt still.“
Der Mund des Mannes schloss sich um die Spitze seines Schwanzes.
Retts Hüften hoben sich vom Bett.
Eine Hand drückte ihn an der Hüfte nieder, ein eiserner Griff, während der Mund tiefer glitt und ihn fast bis zur Wurzel aufnahm.
„Verdammt“, sagte Rett. „Verdammt, du kannst das gut.“
Der Mann summte um ihn herum, und der Laut durchströmte Retts ganzen Körper.
Er vergrub die Finger in dichtem Haar, oben etwas länger und an den Seiten kurz geschnitten.
Es war weich.
Trotzdem zog er daran, und der Mann ließ es sich gefallen und saugte noch kräftiger.
„Du bist dran“, keuchte Rett, denn in etwa einer Minute würde er kommen, und vorher wollte er dafür auf den Knien sein.
Der Mann ließ ihn mit einem feuchten Geräusch los.
„Noch nicht.“
„Jetzt.“
„Rett“, sagte der Mann, und Rett hob den Kopf vom Kissen.
„Ich habe dir meinen Namen nicht gesagt.“
„Er steht an der Tür.“ Eine Pause. „Auf dem kleinen Schild. Ich habe ihn mit meinem Handy gelesen, bevor der Akku leer war.“
Das ergab Sinn.
Rett beschloss, dass es Sinn ergab, und ließ es auf sich beruhen, denn der Mund des Mannes war wieder da, tiefer unten, die Zunge drückte unter die Eichel seines Schwanzes.
Irgendwo dabei verlor er den Faden seiner Argumentation.
Als er wieder zu sich kam, war er auf Händen und Knien, der Mann hinter ihm, und er erinnerte sich nicht daran, sich umgedreht zu haben.
Eine Handfläche legte sich auf seinen unteren Rücken.
„Ich brauche etwas“, sagte der Mann. „Etwas Glitschiges.“
„Nachttischschublade. Handöl. Für meine Knöchel.“
„Natürlich hast du Handöl.“
Rett stieß ein Lachen aus, das in ein Stöhnen überging, als ein glitschiger Finger seinen Eingang umkreiste.
Langsam drang er ein.
Der Mann dehnte ihn mit unendlicher Sorgfalt, und Rett drängte sich schamlos gegen den Finger.
„Noch einen“, sagte er.
„Gierig“, sagte der Mann.
„Noch einen, oder ich suche mir ein anderes Bett.“
„Das wirst du nicht“, sagte der Mann.
Der zweite Finger glitt hinein, der Mann krümmte beide, und Retts Arme gaben nach.
Er sank auf die Ellbogen, die Stirn auf dem Laken, und hörte sich mit einer Stimme betteln, die er bei noch niemandem benutzt hatte.
„Bitte“, sagte Rett. „Bitte, mach einfach.“
„Sag, dass du mir gehörst.“
„Fahr zur Hölle.“
Die Finger hielten inne.
Rett sagte ein Wort, bei dem sich seine Großmutter bekreuzigt hätte.
„Sag es“, sagte der Mann, „und ich gebe dir alles.“
„Heute Nacht“, sagte Rett ins Kissen. „Heute Nacht gehöre ich dir.“
„Gut.“
Die Finger glitten heraus, und die stumpfe Eichel eines Schwanzes drückte sich gegen seinen Eingang, dick und heiß.
Der Mann ließ sich Zeit.
Er drang einen Zoll weit ein und wartete, während Rett zitterte, dann noch einen Zoll. Dabei redete er die ganze Zeit, leise und schmutzig.
„Genau so. Mach dich auf. Du bist dafür gemacht. Sieh nur, wie du mich aufnimmst.“
Rett packte das Kopfteil.
Es war aus Eiche, und er kannte jede Verbindung daran. Er klammerte sich daran fest.
Als der Mann ganz in ihm war, hielt er inne, und keiner von beiden bewegte sich.
Rett spürte, wie sich die Brust des Mannes an seinem Rücken hob und senkte.
„Geht es dir gut?“, fragte der Mann, und beim letzten Wort brach seine Stimme ein wenig.
„Beweg dich“, sagte Rett. „Fick mich.“
Das tat er.
Der erste Stoß war langsam und tief, der zweite nicht mehr langsam.
Retts ganzer Körper wurde dabei das Bett hinaufgeschoben, und das Kopfteil aus Eiche krachte gegen die Wand.
„Lauter“, sagte der Mann und biss ihm in die Schulter.
„Die Wände sind dünn.“
„Ich will, dass sie es hören.“
Eine Hand schlang sich in Retts Haar und zog seinen Kopf nach hinten.
Die andere glitt um seine Hüfte und schloss sich um seinen Schwanz, und nach etwa sechs Stößen verlor Rett die Kontrolle.
Er schrie.
Es war ihm egal, wer es hörte.
Sein Eingang verkrampfte sich um den Schwanz in ihm, und der Mann fluchte, ein rauer Laut, der sich aus seiner Brust riss. Dann stieß er noch einmal zu und kam mit offenem Mund an Retts Hals.
Sie sanken als wirres Knäuel zusammen.
Der Regen prasselte weiter.
Es dauerte lange, bis Rett wieder denken konnte, und als es so weit war, dachte er: Ich kenne seinen Namen nicht, und es ist mir egal.
Ein Arm legte sich um seine Taille und zog ihn zurück an eine Brust, die noch immer heftig atmete.
„Bleib“, hörte Rett sich sagen.
„Ich bin hier.“
Er schlief ein.
Als er die Augen öffnete, drang graues Licht unter den Vorhängen hervor, und das Bett neben ihm war warm.
Sein Handy hatte auf dem Nachttisch wieder Lebenszeichen von sich gegeben.
Er griff danach, nur um nach der Uhrzeit zu sehen, und das Display beleuchtete das Kissen.
Eine goldene Manschettenknopf lag in der Falte des Lakens, klein und quadratisch.
Zwei Buchstaben waren hineingraviert: ein G und ein S.
Rett rührte sich nicht.
Langsam drehte er den Kopf, und im blauen Licht des Handys sah er das Gesicht auf dem nächsten Kissen.
Schwarzes Haar, an den Schläfen silbern, ein kantiges Kinn, graue Augen, die bereits offen waren und ihn bereits ansahen.
Dieses Gesicht hatte er schon einmal gesehen: auf dem Titelblatt eines Magazins, auf dem Tresen eines Flagship-Stores, an dem Tag, als er einen Stuhl an die Eingangstür gekettet hatte.
„Guten Morgen, Mr. Bonneau“, sagte Ward Gibbes.
Seine Stimme klang genau wie in der Dunkelheit.
„Ich wusste, wer Sie waren, seit Sie mir sagten, ich solle gehen“, sagte er. „Zwei Jahre lang habe ich mir diese Stimme immer wieder in Erinnerung gerufen.“